Хартблид: Цепи разума

— Желанный окорок, — напомнил Хартблид.

— Даже владей ты магией разрушения заклинаний, ты был очарован окороком и твои мысли занимала не проверка его на предмет магии, и не разрушение оной, а стремление его сожрать. Ты можешь мне не верить, но то время, которое ты потратишь на попытку разрушить магию, которая тебе не поддастся, можно потратить с куда большей пользой. Видишь ли, если бы много лет назад у меня было заклинание исполнения желаний, всё могло бы сложиться по другому, но у меня его не было, а потому пришлось выкручиваться тем, что есть. И вот мы с тобой здесь, мы существуем, — Мастер наставительно поднял палец. — в отличие от тех, кто потратил бесценные мгновения на попытку развеять мою магию.

— А разве существует заклинание исполнения желаний?

— Нет, я его выдумал. Это пример имбовой херни, за которой все гоняются, забывая о том что иногда важнее не цель, но путь.

— Не понимаю.

Череп в аудитории издал зубами дробь. Мастер не глядя махнул рукой, и тот затих.

— Скажем так, есть три точки зрения. Одни утверждают что ради благой цели все средства хороши. Другие считают, что если к цели прийти неправедным путем — всё будет зря. Третьи считают что чистый душой и нравственно зрелый живущий не может выбрать дурной цели и дурной путь к ней в силу своей природы. У меня есть предположение, что авторы этих точек зрения никогда не оказывались в ситуации, когда выбор стоит не между "поступить хорошо" и "поступить правильно", а между "сдаться и всё проебать" и "сделать то, что можешь". В будущем, скорее всего, придется сто раз пожалеть обо всём этом, но — цель всегда находится там, в будущем, вот только никакого будущего у тебя не будет, если ты не сделаешь выбор прямо, блядь, сейчас. От чего будет зависеть твой выбор?

Хартблид задумался. Он припомнил сложные ситуции в своей жизни, их было не так уж и много, но определенная последовательноть всё же присутствовала. И он ответил:

— От знания, что я получил… То есть, от пройденного мной пути. Ой!

— Ты понял, — одобрительно сказал Мастер. — Однако, пока что ты только в самом начале пути понимания. Ничего, этот путь самый долгий. Хех, из тебя вышел отличный ученик, Хартблид! Так что доставай свою волшебную книжку, будем учить тебя как соответствовать образу великого волшебника. Поскольку ты, применив по назначению данные тебе знания успешно разрешил одну давнюю загадку, а также добыл, наверное, единственный сохранившийся экземпляр "Легендариума", уже не говоря о куче всякого прочего лута, думаю можно провести урок на расслабоне, темой его будут вспомогательные заклинания. Для начала, проблема освещения. Не всегда есть возможность разжечь костер, запалить факел или таскать с собой лампу. Однако с тобой всегда будет призрачный свет — обычно его зажигают в навершии посоха, туда ещё нередко вставляют какой-нибудь кристалл, чтоб свет фокусировать, но можно просто подвесить светящийся шарик над головой и не париться. Как-то вот так, — Мастер щелкнул пальцами и над его головой соткался призрачный светляк, светящийся зеленоватым светом. — Ты просто используешь магию чтобы создать эффект разложения эманаций Смерти солнечным светом. В отличие от аналогов — а у многих магов есть аналоги — этот свет позволяет видеть бестелесную нежить. Далее, иногда бывает холодно, а ещё бывает неплохо приготовить поесть. Как бы ты согрелся?

— Развёл костер, — бросил Хартблид, старательно орудуя пером.

— Ты не огненный маг.

— Вы как-то сказали, что специализация — удел насекомых, Мастер. Почему я не могу изучать огненные заклинания там, где это уместно?

— Очевидно потому, что развивать следует то, к чему у тебя склонности, а склонности у тебя к магии мёртвых, и ты сам это знаешь. К тому же, некромантия практически универсальна, в чём ты сейчас и убедишься. Ты помнишь могильный огнецвет?

— Отрава, дающая симптомы могильной лихорадки?

— Молодец, запомнил.

— Я всегда запоминаю то, чего лучше не касаться.

— Одним из симптомов этой лихорадки является очень высокая температура. Некоторое время назад бытовало мнение, что причиной этому является борьба жизненной силы с эманациями смерти. Истина, однако, иная — жизненная сила разгорелась настолько ярко, что начала сжигать тело, что привело к её истощению и смерти живущего. Это к вопросу о том, что могильный огнецвет при правильном применении способен возжечь угасающую жизненную силу. Но речь не об этом. Речь о том, что тот процесс саморазрушения магии, наподобие того, что ты применял в своих взрывных черепухах, можно замедлить, и вместо взрыва — получится тепло.

— Но энергия, высвобождаемая при взрыве чувствуется как прохлада, — возразил Хартблид.

— Разумеется. Энергии слишком мало, — Мастер развернулся к своему алхимическому уголку на саркофаге, и достал обычную спиртовку. — Смотри.

Он запалил фитиль от факела и поставил на стол.

— Это огонь, и все твои инстинкты говорят, что он горячий, верно? А теперь коснись его.

Хартблид с сомнением поглядел на Мастера, но всё же осторожно провел ладонью над язычком пламени. Нахмурился, провел ещё раз. Задержал над пламенем.

— Что за чёрт?

— Видишь ли, в спиртовке — необычная горючая жидкость, температура горения которой очень низкая. Её используют в очень тонких процессах, но нам сейчас это не важно, важно принцип. Магической энергии в черепе не хватило времени чтобы разогреться сколько-нибудь сильно, зато она успела разогнатья очень-очень быстро, за счет чего и получился такой вот пардоксальный эффект прохлады. В силу нематериальной природы, с воздухом эта магия практически не взаимодействует. Так что бери перо и переписывай в книжку вот это.

Мастер положил на стол три свитка. В первом был "призрачный огонек", во втором — только что описанный "могильный пламень" (и уже в процессе переписывания, Хартблид ужаснулся, какой температуры могло достичь это жуткое пламя), а в третьем было нечто.

— Мастер? Я не понимаю…

— Тебе не приходило в голову что шарахаться в компании кучи нежити — не всегда удобно, очень часто вызывает вопросы, причем чаще весего их начнут задавать уже поле того как разрядят в тебя всё что найдется, с перепугу, или по идеологическим убеждениям? Вижу что нет, вижу рассказы про религиозных фанатиков ты пропустил мимо ушей, а зря. Когда ты создаешь нежить, она становится с тобой связана, и используя эту связь — ты можешь призвать свою великую армию мёртвых, практически куда угодно. Точнее, лишь небольшую её часть, но в случае чего — отбиться хватит. К тому же, это пригодится тебе чуть позже, когда будем проходить причины по которым тебя люто ненавидят шаманы. Если в двух словах, некроманты выдумали эту магию, опираясь на крайне занимательные наблюдения о зомби. Зомби — не такие простые тупые куски мёртвого мяса, как о них обычно принято думать. Зомби всегда у тебя за спиной, как бы быстро ты не бежал. И когда ты остановился передохнуть, из под земли р-раз! — Мастер сжал кулак. — Из под земли тебя хватают за ноги. Мда. Короче, это какое-то очень сильное колдунство, но нам удалось его адаптировать и для другой нежити. Опробуй как-нибудь, только прими совет: делай это на свежем воздухе.

Хартблид кивнул и занялся перерисовыванием в волшебную книжку схем разделения и зацикливания потоков магической энергии с пояснениями смысла некоторых решений, а также формул для расчета эффективности. Формулы он практически не понимал, но Мастер пояснил, что когда он подрастет и будет лучше разбираться в математике, то сможет гораздо лучше дозировать энергию для совершения некоторых действий, определять "челлендж рейтинг" и свои шансы в бою.

Сам же Мастер достал из недр мантии журнал, положил на саркофаг и поставил на него пыльную бутылку, по всей видимости с вином. Затем нарисовал на полу белый круг, переместил туда останки алхимика и достал кинжал.

— Тритий! Приди из-за Предела, где ты скитаешься не зная покоя и тропы! Приди и ответь на мои вопросы! Тритий! Тритий! — скелет издал звук, нечто среднее между "кис-кис-кис" и свистом.

Труп шевельнулся.

Хартблид отвлекся от писанины, потому как этого способа призыва мертвых он ещё не пробовал.

— Зачем ты призвал меня… Кто бы ты ни был… — прохрипел труп алхимика Трития.

— О, не узнал, богатым буду, — Мастер взмахнул кинжалом, отгоняя Трития, потянувшегося к бутылке. — Не-не-не, сперва — ответы, потом — бухлишко. Я ведь знаю как ты любишь выдержанное вино и бесстыдных девок. Да с приходом игроков для тебя настоящие врата рая открылись! Ты готов отвечать?

— Спрашивай, — прохрипел труп.

— Вопрос первый: сколько всего было банок Неистового Огня, что ты продал тому, кто поделился с тобой ставшим, благодаря ему, библиографической редкостью экземпляром Легендариума?

— Шесть, — выплюнул труп.

— Один в типографию. Один в кузницу. Один, в казарму. Один в дом бургомистра. Один, я так понимаю, достался твоей лавке, и ты подумал что спрячешься в своем логове, но задохнулся. Где ещё один?

— Понятия не имею. Время вопросов заканчивается, дай мне напиться!