Хранитель душ

Серый никуда не делся. Он с тем же лицом смотрит как на меня, так и на жителей этого места.

– Что я тут делаю?

Произношу это шепотом, будто боясь нарушить их покой. Покой мертвых.

– Ты должен сопровождать своих друзей до конца, - следует вкрадчивый ответ. Без тени улыбки, без эмоций, как будто он зачитывает приговор.

– А как же те, кто жив? Кто за ними уследит?

– Я нашел тебе замену. Ты плохо справляешься.

А это уже приговор. В панике оглядываясь на мертвых, вижу Марго. Ее не узнать теперь. Девушка печальна и тиха. Ее энергия, раньше бьющая ключом, теперь похожа на застоявшуюся воду.

– Подожди, сколько мне быть тут? Навсегда?
– нервно сглатываю, чувствуя, что еще чуть-чуть, и меня накроет паника.

– Пока твоя подопечная не сможет покинуть кладбище и не отправится в иной мир. Тогда и ты последуешь вслед за ней.

– Куда?

– А это уже не моя печаль. Я не знаю. Она погибла по твоей вине, значит, ты больше не серый. Также ты совершил проступок к тому, кого должен был защищать. Но так как не мы тебя создали, то и не нам тебя убивать или наказывать. Но чтобы защитить других людей, ты будешь изолирован. И свое существование ты продолжишь за пределами социума.

– Я что, не смогу покинуть кладбище?

– Не сможешь. Только с Марго.

Щелчок, и серый исчезает, буквально растворяется в воздухе, а я остаюсь один. Живой среди мертвых.

Раньше, до этого момента, я никогда не пытался войти внутрь кладбища, наверно чувствуя, что любые попытки обречены на неудачу. Также как и попытки вырваться отсюда.

Оглядываясь на немых обитателей этого места, я рывком бегу к воротам, стремясь пересечь границу кладбища. Но будто натыкаюсь на какую-то непреодолимую стену. Прозрачную, но плотную, как бетон. Я иду вдоль забора, касаясь руками невидимой преграды, касаюсь ее ладонями, без особой надежды ища хоть малейшее отверстие. Бесполезно.

Мои попытки прерывает чье-то холодное прикосновение. Резко оборачиваюсь, прижимаясь к стене. Марго. Смотрит на меня белыми глазами. Платье в крови, будто из фильмов ужасов. Она дышит ртом, а, может, просто пытается что-то сказать? Сквозь прозрачную кожу виднеются синие жилки с застывшей кровью. Неужели она теперь будет ходить за мной? Понимает ли она, что происходит? Видит ли?

Остальные мертвецы не обращают на меня никакого внимания. Они заняты собой.

Я смотрю на Марго не шевелясь, будто надеясь, что решив, что я нахожусь без движения, она потеряет ко мне интерес и уйдет. Но не тут-то было.

Девушка медленно проводит своей холодной ладонью по моему телу, опускаясь к запястью, и сжимает его. Взгляд становится как будто более осмысленным. Мертвое тело, покачиваясь, бредет в сторону и тянет меня следом.

Я послушно следую за ней, косясь по сторонам, замечая, как со всех сторон сидят и стоят тела. Их окружает неплотная дымка, будто туман. Некоторых я издали не мог видеть, потому что они лежат прямо на могильных плитах, видимо, в той позе, в которой их похоронили. Но их глаза открыты и устремлены ввысь. Мне приходит в голову мысль, что они все ждут. Только чего?

Наконец, мы останавливаемся. Могила Марго с краю. Оно и понятно, свежая же. Холмик покрыт яркими венками. Еще нет лавочек, зато стоит большой деревянный крест и табличка с ее именем и датой жизни. Марго отпускает мою руку и ложится прямо на свежий холмик, среди венков и груды алых гвоздик и роз. Она сворачивается, подтянув ноги к животу, как ребенок, кладет ладони под щеку. Мне приходит мысль, что ей, наверное, очень мягко. Одним из венков девушка накрывается по пояс. Ее платье вдруг оказывается чистым, превращаясь в подвенечное.

Она теперь спит. А что делать мне?

Я сажусь рядом, прямо на землю, не переставая осматриваться. Замечаю, что далеко не все могилы имеют жильцов. И чем дальше, чем старее кладбище, тем больше пустых.

Оставшись наедине со своими мыслями, я опять думаю о Саше. Теперь у него будет другой хранитель… Мысль о том, что мой бывший подопечный начнет приставать к другому серому с теми же непристойными предложениями заставляет сжать кулаки. Но я быстро успокаиваюсь. Теперь-то какая разница? Мне здесь еще куковать и куковать. Вон, Марго, легла и спит. Или смотрит. Кто ее поймет, что с ней сейчас…

Трудно понять, есть ли здесь время, и как оно протекает. В мире, где солнце никогда не уходит за горизонт, легко запутаться. А тут и подавно, потому что небо белое, будто потолок. Даже ветра, и того нет. Лишь редкий шорох от мертвых.

Я сижу в полудреме, раз за разом прокручивая, как я обиделся на Сашу, как попытался отомстить и как радовался, осознавая, что он теперь поймет, что со мной нельзя обращаться, как с простым человеком. Что я особенный.

Кусаю губы, чувствуя, как брови ползут к переносице. Неужели он не мог себя так не вести? Мы ведь могли ежедневно гулять по заросшим травой дорожкам, смотреть на дирижабли и разговаривать. Обо всем на свете.

Хочется расплакаться от обиды на него. Но даже зная, что он будет смеяться надо мной или проигнорирует, я бешено желаю его увидеть. Хотя бы одним глазком.

Срываюсь с места, бегу снова к воротам кладбища, бью кулаками по невидимой стене. Мой стон глухо разносится среди могил. Но меня никто не слышит. Совсем. Бьюсь, не жалея себя, но что со мной случится? Я бессмертен… По крайней мере, я никогда не видел могил серых. А может, нас просто отвозят в ту пустыню, обратно, когда приходит срок, и закапывают среди бесконечных песков под предрассветное пение?

Без сил опускаюсь на колени, касаясь лбом кованой решетки низкой ограды.

========== 8. ==========

Марго чаще всего спит, но иногда поднимается со своего мягкого могильного холма. Тогда она стоит, держась рукой за крест и продолжительно на меня глядя. Разговаривать с ней бесполезно, просить прощения, касаться руками, смотреть в глаза… Зачем меня посадили рядом с ней? Какой от меня толк?

Я уже несколько раз обошел кладбище в поисках подобных себе. Ни единого серого. Но, сдается мне, они-то тут есть, просто системой предусмотрено, чтобы мы не пересекались для обмена опытом.

Каждый должен проложить свою дорожку к освобождению. Страшно еще то, что я не знаю, что будет, когда я отсюда выйду. Со слов моего руководителя, я уже не серый. Но кто я?

Очередной раз прогулявшись по кладбищу, я возвращаюсь к Марго. Она сидит среди венков. Что-то изменилось, я не понимаю что именно, но моя интуиция буквально орет. Беда. Беда.

Сажусь рядом с ней на холмик и приобнимаю ее. Как странно, прошло не так много времени, а я перестал бояться. Хотя, чего их бояться, мертвых? Мне становится очевидно, что бояться нужно иного.