И вечный бой

Чтобы горюшку битву дать?

Все таланты проданы

Все таланты проданы,

Все запасы пропиты,

Все дубравы выжжены,

Все поля не паханы…

Чем кормить-то будем мы

Малых наших детушек?

Как спасаться будем мы

От мороза лютого?

Не пора ль опомнится

Нам в крещенской проруби?

Не пора ль покаяться,

Да про дело вспомнить нам?

Не про злато-серебро,

А про серп, да с молотом?!

Модернизация

Живые люди не нужны теперь.

Их заменяют умные машины.

Метлой шуршат по всей России шины,

Былое время выметая в дверь.

Летят к чертям старинные иконы,

Колхозы, избы, томики вождей…

Никто не слышит ни старушек стоны,

Ни поднебесный клёкот журавлей.

И немота, и глухота, как в танке…

Кричи, зови на помощь — ни души!

Лишь алкаши горланят спозаранку

Бессмертное творенье «Камыши».

Виртуальные девочки

"Виртуальные" девочки рвутся с карнизов:

Опостылела жизнь им в четырнадцать лет…

Обвиняю страну, торгашей, телевизор —

Разрушителей душ, предвозвестников бед.

Обвиняю тебя, звездочетик убогий.

Обвиняю тебя, хиромант-мракобес.

Вы детей наших сбили с широкой дороги.

Вы разбили о камни веселых невест.

"Марсианские" хроники льются с экранов.

Тут пойди разберись-ка, где, правда, где ложь.

Убивает болото заморских дурманов.

Прямо в юность нацелен компьютерный нож.

В экологии душ островочек разрушен,

Где хранили мы Веру, Надежду, Любовь,

А без них этот мир и задаром не нужен,

Лучше вдребезги мозг, лучше выплеснуть кровь.

Предсказания ждёте кометы далёкой?

Нет знаменья ужасней чем этот каприз!

Как в Балашихе девочки, выпав из окон,

Вся Россия обманутой падает в низ!

Возрождение…

Полушутя, полусерьезно

Пишу стихи на склоне лет.

Лишь так писать и жить возможно:

Вопросы есть — ответов нет.

Вдруг стали истово молиться.

Целуем камни натощак,

Желая духом возродиться.

А нищим как? Голодным как?

Реформ убойных панорама

Уже видна в любом окне —

Горит на солнце купол храма

В полуразрушенной стране.

Сияют маковки собора.

Цветут узорные кресты.

Звучат торжественные хоры.

К причастью тянутся персты…

Какую паперть возродили!?

Да, в старину умели жить.

Ползи, убогая Россия,

К "царю" копеечку просить.

Мы все покинем…

Мы все покинем и леса, и пашни.

Таков у смертных на Земле удел.

Лишь одного я — без вести пропавшим

На злой войне остаться б не хотел.

Мне, за Россию павшему, наверно

Скостят грехи, и будет честь в раю.

Но я хотел бы, други, непременно

В победный день быть названным в строю.

Пусть знает сын, что в жирном чернозёме,

Который я убитый обниму,

Его отец, кореньев всяких кроме,

Живой травинкой тянется к нему.

Пора на юг

О, пальмы в Гагре! О, пляжи в Крыму!

Без боя, без боя мы сдали страну.

В плену у кого-то гора Аюдаг.

Не так все, ребята, не так все, не так!

Медведь Америку пугал,

Внушал и зависть, и тревогу.

И вот в дремучую берлогу

Коварный Запад нас загнал.

И нам — наследникам Петра,

И нам — Суворова потомкам.

Как исчезающим обломкам,

Остались только Севера.

Но, в дикой тундре вмерзшим в лед,

Им удержать ли исполина?!

Часам старинным ход дает

Опасно сжатая пружина.

России ведом сей недуг.

Тайга всегда нас выручала.

От заполярного причала,

За Северный Полярный круг

Нас новый ждет бросок на Юг.

Умерьте вопли и испуг —

Арабам — Нил, индус — на Ганге,

Негр черный где-то на Матанге,

А мне и в Вологду — на Юг.

О, пальмы в Гагре! Дунай голубой!

О, мама Одесса, возьми на покой.

Янтарные пляжи ласкает волна…

Другая, чужая, не наша страна.

Туда, где пальмы

Я вырваться хочу за круг проблем.

Туда, где лаской засияют очи,

Где негу дарят звезды южной ночи,

И телефон тревожный будет нем.

Мне б разорвать кольцо холодных скал,

Забыть минуты жизненных падений,

Замуровать причины сожалений

И не спускаться в памяти подвал.

Туда, где пальмы — на Канары, на Таити

Ты унеси меня, седой волшебник-джин.

Да только знаю, даже кущи эти

От всех проблем не защитят мужчин.

Пусть негу дарят купленный гарем

И золотой песок на берегу,

Но и тогда я весел быть смогу,

Лишь разорвав на горле круг проблем.

Друзья мои, стихи, спасибо, что случились

Друзья мои, стихи, спасибо, что случились,

Украсив жизнь мою в безрадостные дни.

И пусть не знают вас читатели России,

Я верю, что не век томиться вам в пыли.

На мусорном дворе какой-нибудь мальчишка,

Листая у костра редакционный хлам,

Прочтёт однажды стих о Полюсе, о мишках,

Помедлив жечь листы, и улыбнётся вам!

Других вам перспектив, увы, не обещаю.

Обложкой дорогой не вам украсить мир.

Но знаю я, что там, где жизнь идёт по краю —

В отсеке, под водой прочтёт вас командир.

Простите, ни продать, ни петь вас не умею.