Идеальный финал

Джимми: «Живу с сестренкой, начал трудиться, пишу стихи. У меня скучная жизнь»

Ведьма: «Да уж. Умеешь ты описать. Почему с сестрой? Где родители?»

Джимми: «Мама живет в другом городе, отец тоже. Они в разводе. Она предлагала переехать к ней, но, знаешь, тут мне удобнее. Здесь все друзья, мысли, воспоминания. В общем, я на своем месте»

Ведьма: «Тебе завтра на работу? Или начались выходные?»

Джимми: «У меня график два дня через один. Но так, как я только начал трудиться в их фирме, мне придется работать три дня, а потом только выходной. Но это не беда. Теперь я тебе могу писать всегда. Если, конечно, еще не надоел»

Ведьма: «Именно так. Все. Не хочу больше с тобой разговаривать. Завтра подаю на развод, детей заберу. Шучу. Конечно, пиши. Мне нравится»

Джимми: «Не шути так, юная леди. У меня чуть сердце не остановило свой бег»

Ведьма: «Ха. Глупый. Слушай, мне, наверное, уже пора. Завтра тяжелый день. Приедут какие-то комиссии, будут что-то смотреть, выяснять, спрашивать. В общем, жуть. Поэтому я хочу выспаться»

Джимми: «Конечно. Я завтра раньше домой приду. Будет больше времени, чтобы поговорить. Ложись спать. Самых великолепных сновидений тебе, малыш. Целую. До завтра. Я уже скучаю».

Получив ответ, молодой человек закрыл ноутбук, взял в руки тетрадь и карандаш. Он долго думал, прежде чем что-либо написать. В его глазах мелькали мысли, как в свете фар несутся километры. Джимми прислонил стержень к чистому листу и, медленно, аккуратно, начал выводить какие-то буквы и цифры.

«15 января 2011 год.

Грезы.

Здравствуй. На часах уже двенадцать, а я все не сплю. Не знаю. Какие-то вопросы не дают мне уснуть. А я вновь сегодня летел в фантазии. Так далеко я еще не заходил. Мой разум чувствовал запахи, слышал все эти шумы. Фантастика. Мне так нравится проникать в эти миры, в них так тепло и уютно. Лишь там я могу убежать от реальности, скрыться в каплях дождя, иллюзии снега. Как умелый фокусник, пробиваться среди туч, чтобы увидеть великолепный звездный пейзаж. Беги. Это, словно сон, но именно ты там хозяин. Так просто. Щелк. Твоя жизнь совсем другая. Без переживаний, серости и грусти. Если человек — творец, то грезы — холст. Нарисуй свой мир, чтобы люди бежали едва слышно. Ты — Бог. Создать планету за семь дней? Бред. Дело одной секунды. Там даже звезды подвластны тебе, как пепел сигарет танцует под музыку ветра. Грезы с такой легкостью поддаются мне, даже не приходится искать ответы на защитные коды механизма. Так просто. Я могу нарисовать дом, затем снести его. Ха.

Интересно. Как глубоко человек может уйти туда? Как сильно, он жаждет убежать? И что там? Миллионы красок, тысячи холстов, сотни пейзажей и десятки жизней. Постановка — фокус. Антракт — занавес. Жизнь — иллюзия. Мне так спокойно. И я все чаще там. Словно подводная лодка, которая разрезает своим железным телом мягкую материю воды, оставив для воздуха лишь край своего корпуса, но вскоре исчезнет полностью, мое сознание рвет мир грез. Пусти меня глубже, молю. И вновь каюты на замок, закрыть все люки. Внимание! Мы начинаем погружение! Прекрасно.

Мечты не уходят, когда жизни перекрывают воздух. Они остаются где-то глубоко, в синей пучине фантазии. Тело потеряет способность дышать, но не перекроет грезам воздух. Быть может, однажды.

На один шаг ниже неба,

Оставят меня мои сны,

Уложив в руки лишь веру,

Раскрасят маслом холсты.

.

Я там буду свободен,

От чувств чужих людей.

Сотни прекрасных мелодий,

В тысячи серых дней.

.

Облако спустит лишь петли,

Дабы перекрыть кислород,

И пальцем укажут дети,

На мертвый подвешенный сон.

Слишком странные стихи, но они мои. Прими их или выброси в урну. Это неважно. Ведь ты всегда готов впитать мою душу».

Глава 3. «Холод зимнего солнца».

«1 февраля 2011 года.

Сутки.

Я вновь открыл свои глаза. Еще один день. Скользкий, холодный. Да уж. Но есть одно отличие. Январь дожил свои последние минуты и, на протяжном хриплом крике смерти, оставил свое наследие февралю. И так прекрасно, когда в первый день нового «часа» светит великолепное холодное солнце. Это символично. Лучше бы оно катилось вниз с ледяной горы горизонта. Пейзаж за окном — картина. Серебряный снег сверкает на лучах солнца, переливаясь, создавая новые миры. В каждом миге чувствуется решительность. Скоро планета снова проснется, а пока насладимся звездами в небе, что лежит на грязной почве.

Устал просыпаться с грустью. Не понимаю, откуда она. Но что-то сверлит грудь, стараясь дойти до сердца, остановив его бег. Эти серость квартиры, скудность прохожих лиц — частицы механизма. Они так безмолвны, но всегда рядом. Каждый час. А утро ведь не бодрит. Поймал себя на мысли, что мне хочется одиночества. Залечь в кровать до выходных и смотреть в глупый потолок. Плевать. Чувствовать, как зима заполняет вены, греться в ее холоде, смотреть в окно, из которого сильно дует ветер, и курить, выдыхая облака никотинового дыма. Не выйдет. Моя душа — надежда на завтра.

Кто увидит мое лицо,

Погрузившись в море тоски,

Ускользнут, будто песок,

Не дожив свои глупые дни.

.

Я под маской дождя не промок,

Не откроюсь вашим мирам,

И по телу небрежный мой ток,

Заставляет меня умирать.

.

Ваша фантазия так беспредельна,

Я образ вам дал в этих стихах,

И кто — то уже рисует на стенах

Багровыми красками мои глаза

.

Это просто игра — "ты меня придумай"

Или беги с этой планеты,

Закрытый психоз уже не преступен,

А ты нарисуй маслом портреты.

.

Еще один глупый стих. В последнее время их стало слишком много. Мне нравится писать. Эти рифмы, грация, которой я пытаюсь добиваться, кружат голову, уверяют меня в таланте. Так жаль, что в людей уже не верят. Плевать.

С Самантой все великолепно. Мы общаемся, делимся впечатлениями. Боюсь предположить, но, мне кажется, в ее душе так много боли. Слишком много моментов не дают мне покоя. Но зачем тебе знать о них? Не сейчас.

И снова ты. Выслушал. Выстрадал. Вырвал все то, что лежало у меня в душе. И вот я. Выжатый, как лимон, который потерял последние капли сока. И эта кислота капает на пол, оставляя лишь влажные следы, бледные и едва заметные. Как мысли, что глубоко внутри меня, впадают в море твоих букв, чистых холстов, освобождая звук. Голос чистого разума. Я еще даже не встал с постели, а уже весь в тебе. Скажи хоть слово! Мой безмолвный свидетель. Друг с тысячей фобий. Всего лишь тетрадь, которая поглотит душу, восстанет из пепла в лице человека, знающего мир».