Иллюзия отражения
Шрифт:
– Ладно, извини. Что такое «чако»?
– «Чако»? Не знаю. А что это?
– Наркотик. Или типа того. Никогда не слышала? Ни от девочек, ни от клиентов?
– О клиентах ни полслова. А у девочек моих строго: никаких наркотиков! Категорически! У меня – приличное заведение. Родители клиентов должны быть спокойны за своих чад. И девочки мои потому абсолютно здоровы. И от наркотиков, и от профессиональных хворей. Для всех без исключения клиентов и сотрудников – экспресс-анализ на все. На том и стоим. Да и... Секс сам по себе – лучший стимулятор. Для жизни.
– А
– Что еще ты хочешь узнать, Дронов? Ты сегодня настолько разумен, что я устала тебя понимать.
– У тебя был трудный день?
– Днем я, как правило, отдыхаю. У нас ночи горячие.
– Так про «чако» ты ничего не слышала?
– Нет.
Я вынул составленный на основании данных Паутины список самоубийц, положил перед Кузнецовой-Карлсон.
– Что это? – спросила она.
– Список.
– Это я вижу.
– Посмотри, пожалуйста, кто из этих людей бывал у тебя?
Людмилка пробежала мельком фамилии, поджала губы:
– У меня скверная память на имена.
– Все были?
– Я ответила.
– Слушай, Кузнецова, им что здесь, медом намазано? Для таких шикарных девочек и мальчиков все услуги и без того – везде. Почему?
– Что – почему?
– Почему они все слетались к тебе, как мухи?..
– Тебе честно или откровенно, Дронов?
– Подробно.
– Знаешь, чем мое заведение отличается от домов терпимости?
– Думаю, ничем.
– Не прикидывайся глупее, чем ты есть. Просто... для каждого клиента у нас составляется индивидуальная программа. Я тебе как-то рассказывала. Один хочет быть Королем, другой – Висельником, третий – Великим Инквизитором, четвертый – Мальчиком для битья, пятая – Принцессой на горошине или Портовой шлюхой, шестой – Поэтом!
«Странно, она всех называла выдуманными именами – Оле, Хитрюга, Сказочник, Страшила, Балерина, Королева, Шут, Кортес, Гринго... И – постоянно хохотала, а ее карие глаза так и лучились радостью. Ее состояние можно было бы назвать... эйфорией, но это была эйфория наяву! Словно она в этой поездке обрела все: веру, надежду, любовь, волю, счастье... А я... Я сидела и мучительно ей завидовала. Я чувствовала себя девчонкой, которую наказали, в то время как Соню взяли в самую настоящую сказку, на великолепный бал...» – вспомнил я рассказ Даши Бартеневой. Напел тихонько:
– «Это удивительный был аттракцион...»
– О чем ты, Дронов?
– Да так, подумалось... А кто здесь – Сказочником?
– Кем?
– Сказочником.
– Не понимаю, о чем ты.
– А кем хотел быть Данглар?
– Префектом. И – стал им. А вот кем хочешь быть – или казаться ты, Дрон, я не знаю. Но, боюсь, дорога твоя ничем добрым не кончится.
– Это если думать о плохом.
– А ты о чем думаешь?
– О солнце.
– О солнце? Что можно думать о солнце?
– Только хорошее.
Глава 42
– Только хорошее... – грустно повторила Людмила.
– Правда, если настроение гуляет, можно и на нем
разглядеть пятна.– Хорошее... Ты знаешь, Дронов, я от людей видела мало хорошего. Все – как близнецы единоутробные. «Каждый – свое, каждый – себе, и каждый плюет на каждого...»
– Стихи?
– Проза. Житейская бестолочь.
– Ты тоже научилась?
– Плевать?
– Да.
– Честно? Тоже.
– А почему сидишь здесь со мной?
– Дронов, ты – как солнышко. Или как воскресенье. С тобой можно отдыхать душой.
– Может, я придурок?
– Для кого-то – наверное. Но не для меня. Ты умный, очень непростой, порою печальный, но все это... Вот пытаюсь я сформулировать и – не могу. Таких, как ты, не хватает всем.
– Столько узнаешь о себе за один вечер...
– Это чистая правда.
– Возгоржусь.
– Не-а. Ты сам не замечаешь свою искренность. Потому что ты такой. А мир вокруг – театр. Кукольный. И живых здесь немного.
– Но мы – живые.
– Пока.
– А потом?
– Как Бог даст. Выпью-ка я водки. Будешь, Олег?
– Нет.
– Как знаешь. – Людмилка налила себе по-русски, на три четверти стакана, выпила мелкими глотками, словно лекарство, поморщилась, раскусила дольку лимона, присыпанную сахарной пудрой, напела вполголоса: – «Вдоль дороги лес густой с бабами-ягами... А в конце дороги той...» Во что ты пытаешься вломиться, Дронов? Даже для меня, глупой девушки, ясно: меньше знаешь – легче спишь. И – дольше живешь.
– Меня уже вломили. Так что выбирать не приходится. Кстати, о Сен-Клере...
– Что – Сен-Клер?
– Он знал слишком много?
– О чем?
– Например, о твоем заведении. Или о его постановочной части. Кем хотел стать он? Инквизитором? Поэтом? Или – Повелителем Штормов?
– Пошел ты!
– Но в гостях он часто бывал?
– Все бывают. Ты вот тоже сидишь, чаек попиваешь. Я тебе уже сказала, Дрон: о клиентах – никакой информации.
– Личной.
– А общественную ты из газет узнавай. Светская хроника называется.
– Людмилка...
– Что – Людмилка? С гибелью Сен-Клера мир не закончился и свет не померк. И ничего я тебе ни о ком не скажу.
– Ты сама выдумываешь свои шоу для клиентов? Или есть сорежиссеры? Сценаристы? Постановщики трюков?
– Слушай, Дронов, мой бизнес тебя не касается, понял! Если не желаешь мирно чаек пьянствовать, вали туда, откуда пришел! Тоже, Пал Палыч Знаменский! Железный Феликс, елы-палы! Холодные мысли, горячие уши, прозрачные слезы!
– Ты чего разошлась, Люська?
– Да ведешь себя, как...
– Извини. У меня было трудное детство, ты же знаешь.
– Угу. И со скользкого подоконника ты не раз навернулся.
– Где он жил?
– Кто?
– Сен-Клер. Он ведь не останавливался в гостинице.
– Как где? У тетки. Это все знают.
– У какой тетки?
– Ее зовут Элен Аленборо. Герцогиня.
– Англичанка?
– Да. Сестра матери покойного Эдгара. Она живет на Саратоне уже лет двадцать.
– Одна?
– Одна. Если не считать прислуги: какая-то престарелая чета Джонсов.