Интим не предлагать!

Когда я спросила у неё потом, почему она безропотно терпела его неверность, она ответила, что когда человек кого-то сильно любит, он готов жертвовать чем-то. Ради любви ко мне мама пожертвовала возможностью стать по-женски счастливой. “А сейчас мне уже сорок, Женя, о какой личной жизни речь!”

Нет, я ни за что не стану терпеть подобное!

— Вчера кто-то специально вырубил свет, представляешь, — делится Николай Филиппович и хмурит густые тёмные брови. — На пыльной дверце щитка остались свежие отпечатки пальцев. Кому это понадобилось и, главное, зачем?

Вопрос риторический, но в моей душе он пробудил какое-то неясное беспокойство и чувство, что истина ходит где-то рядом, но я так и не смогла её нащупать, потому что катастрофически опаздываю в универ.

Николай Филлипович тепло со мной прощается и одаривает истинно малиновской улыбкой.

Наверное, такой же бабник, как и сынок. Нет, не хочу себе красивого мужа.

* * *

— Женька! Ну наконец-то! Я ужасно по тебе соскучилась! — Анька уже привычно виснет на моей шее и я безропотно терплю проявление её восторга. — Ну как ты? Тебе точно лучше? Хотя выглядишь ты отлично, даже будто светишься.

— Я свечусь? Ты это серьёзно? Да я не спала практически. Выжата словно лимон.

— Да? А чего так? — подозрительно щурится Цветкова.

— Может, слышала ночью звуки торнадо? Так вот — это был храп Малиновского.

Анька издаёт нечленораздельное “ах” и прикрывает ладошкой рот.

— Как это? В смысле — храп? Вы что, вместе спали? — добавляет трагическим шепотом.

— Нет, конечно! Он спал на софе, я на его кровати, — и чтобы вернуть мнительную подругу в чувство, поясняю: — Из командировки вернулся его отец, приходится разыгрывать перед ним любящую пару.

— То есть, он не в курсе, что брак фиктивный?

— Выходит, что нет. Я не вникала. Мне как-то всё равно.

— Как-то это всё странно, — задумчиво размышляет Цветкова. — Если отец Малиновского доверенное лицо умершего деда, то он в курсе условия завещания и должен понимать, что столь скоропалительный брак это подозрительно.

В словах Аньки определённо есть логика, но мне не хочется забивать голову и копать так глубоко. Да и эта самая голова забита сейчас другим — где же Малиновский? На автомобильной стоянке возле универа его машины нет. И хоть мне по большому счёту должно быть наплевать на его успеваемость, я всё равно чувствую какую-то неуловимую тревогу.

Не пришёл он и ко второй паре, и к четвёртой. Перед пятой в коридоре меня выцепил Пашутин.

— Ромашкина! Или ты теперь Малиновская?

— Да тише ты! — озираюсь по сторонам. — Чего тебе?

— А где твой муж? Говорил, что будет сегодня, но его нет, на звонки не отвечает.

На душе стало ещё тревожнее. Чего это с ним.

— Понятия не имею, я за ним не слежу, — обхожу Пашутина и иду дальше по коридору.

— А надо бы, — кричит вслед Артём, — смотри за ним в оба.

— К чему это ты клонишь?

— Да так, просто дружеский совет. Если он с тобой свяжется, скажи, чтоб позвонил.

Не люблю Пашутина! И скрывать свою нелюбовь даже не намерена. Наверное, из-за того, что он друг Малиновского я Малиновского и невзлюбила когда-то заочно ещё больше. Ведь верно говорят: скажи кто твой друг. А человек Пашутин так себе, уж мне ли не знать.

Но думать о нём сейчас слишком много чести, и хоть моих мыслей Малиновский тоже не заслужил, я всё равно размышляю, куда это он вдруг запропастился. Надо бы позвонить и узнать. Для порядка.

Отхожу к окну, кстати, тому самому, напротив столовой, где Малиновский предложил свою аферу и набираю номер.

Гудки тянутся один за другим и кажется, что он не ответит. Но где-то на десятом, когда я уже собиралась сама сбросить вызов, в трубке вдруг раздался знакомый голос:

— Да.

Ни “привет”, ни “Лапуля, чего надо”. Просто “Да”. Я поняла, что что-то произошло ещё до того, как задала вопрос.

— А ты чего не на парах? Тебя Пашутин ищет. — Свалить всё на Пашутина — идея отличная.

— Передай ему, пусть не надеется. Я жив. Хотя и не совсем здоров.

— Что? Ты заболел? Чем?

— Забей.

— Ну а всё-таки.

— Температура.

— Высокая? Ты лекарства пил? Окно закрой — дует.

— Да нормально всё! — как-то слишком уж резко обрывает он и торопливо: — Ну пока.

— Пока-а, — разочарованно тяну, глядя как на экране прекращает бежать счётчик секунд.

Ерунда какая-то. Чтобы он осталось дома из-за обычной температуры? Судя по голосу — не при смерти, хотя и чем-то явно озадачен, или даже расстроен.

В душе закопался гнусный червяк беспокойства. И опять-таки: ну кто он мне, какое мне дело до его настроения? Но почему-то не могу перестать думать об этом коротком двадцатисекундном разговоре.

А вдруг сильно заболел и хорохорится? Лежит там один, бедный и немощный, стакан воды подать некому. Между прочим, это я его заразила, вроде как несу ответственность!

— Женька! Вот ты где, а я всюду тебя ищу, — Цветкова торопливо лавирует меж спешащими на пары студентами и машет мне рукой.

Хвостик на затылке, очки, любимая цветастая блузка и серые брюки. Из забот только курсовые да теории. Я замужем всего ничего, но мне кажется, что Анька была в какой-то совсем другой жизни. Будто этот фиктивный штамп сделал меня взрослее. Как глупо.

— Идём скорее, скоро пара у Веника. Желательно не опаздывать, — Анька цепляется за мой локоть и тянет к аудитории.

— У Веника? Вот чёрт, как назло!

— Ну да, приятного мало. А почему назло?

— Потому что мне срочно уйти надо, — и опережая расспросы: — по очень важным делам. Так и хочется важно добавить — семейным.

— А что случилось? Ты плохо себя чувствуешь?

— Теперь Малиновский заболел, вирус мутировал и поверг-таки железного Арни.

Анька цокает и озабоченно качает головой:

— А ведь я говорила ему эхинацею пить и носовые пазухи оксолиновой мазью мазать — не послушал! Вот и заразился!

Представила, как Малиновский по совету Цветковой послушно заталкивает в нос вонючую мазь, ходит в носочках из верблюжьей шерсти и вообще ведёт себя словно пай-мальчик и становится дико смешно.