«Мораль, а также и имморализм – есть способ самооправдания невлюблённой личности, её полной – вследствие этого – несостоятельности…»

(Дмитрий Ткач)

Посвящается моей любимой Ласточке.

Падаю вниз… – НасколькоПозволит Твой Гений… Твой непонятный… ТвойИсчезающий миг…Словно карниз… Реснички ТвоиИ тени… Что под Глазами… Я сноваСрываюсьВ крик!.. Снова шедевр!..Я чувствую БольИ Вечность… СноваЗвенит струна И печёт в груди…ЯИсполняюТанец!.. Летит Беспечность!.. В самоеСердцеМираМастера«Ди»!..

Пролог

Слушай сюда…Посмотри на меня и на руки мои…В глаза загляниИ если возможно – поглубже…Да так глубоко,Чтоб уже и себя, и меняТам, на днеНи за что не узнать…Испугаться…Озябнуть…Да камнем застыть на весу…И тут же…Сорваться…Упасть…Расколоться от смеха…Рассыпаться медьюИ золотом…Ближе ко мне наклонись…И тогдаВсе,Что твоейПерсонеОстанется…Это следить за моими губамиИ слушать…И слушать внимательно…Видишь, как простоВсе…Действительно…Как-то уж всёПодозрительно просто…Однако продолжим…И если ты женщина,Ты меня хочешь и хочешь давно —Это правильно…Как я тебя понимаю!..А если мужчина,Мы оба друг друга давно понимаем…Ведь так?..Пью по глоточку из рюмочкиДревний, как Библия,Крепкий и вкусный коньяк…Глотая одну за одной сигареты…Я слышу,Как ветер на море похож…И шалею…Глупею от этого звука…Слегка…Теперь я доподлинно знаю,Как сходят с ума…Так…О чём это я…И к чему?..Боже, вспомнил!..Теперь я, мой друг,Расскажу тебе сказку…Одну интересную,Очень забавную, в принципе, сказку…Она про тебя и меня…И про нашу тоску…Про любовь…И про вечность…Послушай, мой друг,Ведь, ты этого ждал…Я же чувствую всё…И ты знаешь не хуже меня,Что такое —Прожить почти целую жизнь…Мечтая всегда лишь о том,Что появится кто-нибудь…Тот,Кто действительно будетТебяПриниматьВсерьёз…Да так долго,ЧтобыУзнать наконец-то тебя…Видишь?..Я появился…И это надолго…Так слушай…

* * *

Условие

Мы условились отправиться на охоту…Мы условились иметь дичь в наших корзинах…Для того,Чтобы иметь полный желудок…Для того,Чтобы блевать прямо на стол…И приносить в жертву Землю,Глядя в небо…И кощунствовать над Небом,Глядя в глаза друг другу…Лицом к лицу,Оскорбляя смерть,Маршируя под знамёнами святых,Лишать невинности шлюхИ становиться трусом…Но сильным мужчинам жить в одиночку!Сильным рукам спасать души!И созерцать историю вечной любвиЛишь для того,Чтобы наслаждатьсяАгонией каждого сердца,Путешествуя в совесть родных и врагов!..И быть способным плакать,Играя роль так,Чтобы тряслась толпа,Видя слабое движениеТвоих губ!..

Мне хотелось

Мне хотелось выпить винаНепременно из твоих рук,Из твоих ухоженных рук,Похожих на руки невинных…Мне хотелось выпить винаНепременно из твоих губ,Из твоих позолоченных губ,Похожих на памятник сексу…Мне хотелось выпить винаНепременно из твоих глазОбреченных на ностальгиюК обожанию и отвращению…Мне хотелось выпить вина,Пока ты говорила о ценахНа сознание и подсознание,Соскребая эпитеты с нервов…Мне хотелось выпить вина,Пока было вообще что выпить…Остальное ты просто смешалаСо своей чуть кисленькой плотью…Мне хотелось выпить вина…Почему-то ты была против…Ты вообще против всяких условностей…Ты вообще похожа на гореЭлитарное и дорогое…

Агностицизм

Я дышал, я придумал слово…Необычное было слово —Меньше меньшего, больше большего…Так зачем же мне думать о Боге?..Я придумал цветы и запах,Сладкий запах, чуть-чуть прозрачный…Он мне чем-то напомнил морфий…Так зачем же мне думать о Боге?..Я читал вчерашние песни…Там писал я о чём-то большем…Я забыл, что такое «больше»…Так зачем же мне думать о Боге?..Ты спешила прочесть молитвы?..Хорошо…Я тебя поцелую…Я займу тебя в этих играх…Тебе незачем думать о Боге…Я стоял под дождём и плакал…Я придумал сценарий для кукол…Эти куклы, как твои губы,Не умели любить…Боялись…Я стоял на коленях, честный…Ты лежала в неловкой позе,Бесполезной в глазах уродов,Бесполезной…Как мои руки…Ты лежала в капельках кофе,Изнасилованная…И святая…Я тебя угостил сигаретой,Чтоб с тебя написать картину…Я с тебя написал картину…Я продал её Господу Богу…Ты меня извини…Но, право,Я не знал тебя даже утром…Это было утро как утро…

* * *

Золотые поля

Твои глаза…Мутные, как молоко…Твои слова…Больны в венерическом смысле…Но я…Хочу тебя сделать счастливой и тёплой,Поскольку ты сталаПолем моих ощущений…Твои сигаретыДавно отравили мой дом…Я прячусь, как кот,В бессмысленных складках кровати…Во всех твоих позахЯ снова ищу бриллиант,Поскольку ты сталаПолем моих ощущении…Ты знаешь…Последнее время мне хочется в рай…С тех пор,Как тыНекрасивоСтоишьНа коленях…И этой весной я сбегу в золотые поля…И эта веснаБудет полем моих ощущений…

* * *

Искушение

Искушение стать бесполезным…Проходя мимо любви,Проходя мимо глаз, обожающих тебя,Ощущая во рту чужую уничтоженную страсть…Искушение стать бессловесным…Проходя мимо себя,Проходя мимо рук, желающих тебя,Отдаваясь ласкам ядовитой ночи…Искушение стать безобразным…Убивая кого-то из своих,Убивать свой собственный смысл,Напиваясь…Захлебываясь…Впадая в экстаз…Искушение вовсе не жить…Или жить и быть извращенцем,Или быть монахом обиженным,Ностальгируя по рукоблудию…Искушение стать безразличным…Приговаривая через раз,Исполняя, забыть…И «забить»,Разрушая…

* * *

Транс

Разговор происходит вечно…Разговор происходит жадно…Разговор происходит сейчас…Но мы знаем друг друга достаточно,Чтобы видеть, как кончилась ночь…Облака покрывают землю…Мокрый дождь покрывает землюИли робким теплом согреет,Успокоит…Споёт колыбельную…Мы не знаем, что делать завтра…Мы полюбим друг друга достаточно…Мы поймём друг друга достаточно…Мы увидим, что видим достаточно…Снег не знает, что мы это знаем…Дождь не знает об этом тоже…Было время рассказывать сказки,Было время и было желанье,Было больше того, чем мы жили…Это было, но как-то странноТо, что мы ещё видели это…Ты танцуешь свой медленный танец,Я танцую свой медленный танец…Ты пока ещё видишь, что любишь…Что ты любишь и что ненавидишь?..Что вообще мы знаем об этом?..Одиночество хочет смысла!..Безразличие хочет воли!..Неужели мы стали старше?..Это я задаю вопросы?..Или ты повторяешь ответы?..Снова я удовольствуюсь малым…Ты меня принимаешь…плачешь…Подожди… я придумаю способ,Чтоб сказать, как плакать серьёзней…Извини… но лгать – не красиво…Ты – как Северный ветер – на вдохе!..Я – на выдохе – брызгами пены!..Мы – влюблённые дети Природы…Непорочные, как заклинаньеПеред самосожжением Бога…Я пою свою гимны – усталость…Ты поёшь свои гимны – старость…Я хотел быть когда-то небомВ каждой капле твоих океанов…Ты когда-нибудь слушала камни?..Мы полюбим друг друга достаточно…Это только причина близости…Или мы уже оба плачем?..Неужели убить – так просто?..Что вообще мы знаем об этом?..

* * *

Интроспекция

Ты подходишь к зеркалуСкованно и недоверчиво,Видимо, злой,Словно целая стаяБешеных диких собак,Доедающих трупЧеловека-охотника……Что ж,Хозяин становитсяДичью и жертвой…Не в новость…Затем,Плюнув в зеркало смачным плевком,Растираешь ладонью…Тащишься…Всё жеНад собственной мордойТы извращаешьсяВесело!..Чёрт возьми,Весело!..Чуть погодя,Размахнувшись,Бьёшься башкой о поверхностьСобственного отражения…Всё по причине того,Что в зеркале нет глубины…И ты в нём —Всего лишь двумерный урод,Срез изучаемой плоти,Бесцветная тонкая плёнка,С трудом, но натянутыйПрезервативчик сознаньяНа полый,СкользкийИ гладкийСкальпЗазеркального мира вещей…Ха!Какое дерьмо!..Понятно лишь то,Что этот прозрачный слизняк,Прятавшийся до сих порВ этом треснувшем только чтоИ расколовшемсяПрорубе глаз,ЗанимающихсяЭксгумацией тел,А чуть позже и душ…Если этим глазам позволять…Выпрыгнул,Сволочь!Вонзился,ВпилсяВ веныЗубамиХолодными,Белыми,ОстрымиИ в безразличье своёмПохожимиНа преступленье слепогоВ том,Что он слеп…Больно!..Зябко и сыро…Всё…Стены и пол и одежда —Всё пропиталосьЖелудочным сокомНастырного, липкого и любопытного«Я»…Боже,Как тошно!..В сердце…И слабость в коленях…Падаешь в лужу, как в сон,БрызгаешьПотом и мыслямиВ судорогахТошноты…Кистью ресницХлестаешь себяПо лицу и рукам…Кровью хлестаешь…Кровь стынет,Дымится, как лёд,В кипятке твоих слёз…ОсколкамиЗвонкихМонетБьётсяО колоколМозга!..Плевать!Но больно!Смешно, как больно!Так что же,Думаешь ты,Наверное, стоитНазвать себя ГосподомПосле всего?..Да только бНе сдохнутьОт смеха!..

Целую

Целую фотографию твою,Блондиночка с кошачьими глазами,С глазами первородного греха,Ласкающегося в моей постелиБессильно, нежно и слегка игриво…И упивающегося служеньемВсех мышц моих и пьяных, и послушных,Поющих под орган из рук твоихИ под оркестр всех прелестей безумныхТвоего бархатного тела…Оленёнок…Целую фотографию твою,Мой маленький развившийся ребёнокС клубничным запахом и запахом тоски,С упрямой, чуть припухлой нижней губкойПрекрасно-сказочной, и сказочно-живой, И пьющейся —О Боже! —Как вино,С трепещущим и жадным наслажденьем!..О, милое святое извращенье!..С мгновенно лопнувшим и тающим во ртуБесстыдно-одурманивающим вкусомЧуть дикой спелой ягоды лесной,Чуть дерзкого наивного желанья…Зачатого в желании моёмНа девственно-янтарном язычкеЧетырнадцатилетнего подростка,Волшебной девочки —Лолиты…Целую фотографию твою…

Эстетика

Ходишь по улицам,Смотришь на лица,Смотришь на вещи…Видишь ли лица?..Видишь ли вещи?..Если понравится,Будешь художником…Ты меня спрашивал,Что же из этого?..Будто бы знаю я…Будто бы ведаю…Я не задумывался…Знаю – пустое всё,Знаю – ненужное…Так… удовольствие…Ты позволяешьСебе исключениеДелать ненужное,Думать ненужноеИ не расстраиваться?..Ты позволяешьТак просто рассматривать…Просто не думать,Но в удовольствииИ в наслаждении?..Ты меня спрашивал,В чём же началоИ смысл Творения?..Слушай, с тобоюЯ буду искренен…В силе и в правеНести бесполезноеИ не для ценностей —Просто из внутреннейМаленькой прихоти…Просто, как в танцеПишутся символы,Пишутся притчами,Чтобы заучиватьТелу движения…Также у ВечностиВ отдохновенииЕсть, кроме прочего,Воля свободнаяВ звуках и образах…В гибком движенье,В ликующей стати,В гордой правдивойУлыбке играющей…В крови танцора…Вечность, как женщина,Хочет тебя,Но и стыдно признаться ей…Так она пишетТобою отчаянье…В скорби божественнойПишет намёкамиИ в одиночестве…Выдержав паузу…Ты эта пауза…