История Зеербургского подполья
Шрифт:
– Хорошо... Свободен.
Если там тупик, то это уже неплохо. Значит, деться им оттуда некуда. Я дал знак, и Маклби потащил слегка упирающегося менеджера в сторону, где надо и где не надо прислоняя его к грязной стене. "Неплохо бы, конечно, не дожидаясь подмоги, захватить их всех, - подумал я, - но дверь... Как такую вскроешь? Чем?"
– Минуту! Майор!
Я обернулся. Кричал увлекаемый в темноту штатский. Его голова торчала над плечом адъютанта.
– Вы хотите попасть туда?
"Дурацкий вопрос, - подумал я.
– Такой может задать только штатский... И то не каждый..."
–
– Я могу помочь.
Он с некоторым достоинством вырвался из рук лейтенанта. И демонстративно начал отряхиваться. Я, поскрипывая зубами, ждал.
– У меня есть ключ от двери... Точнее от всех дверей в этом подвале.
Не обманул!
Едва дверь заскрипела, из темноты удалили автоматы. Я счастливо улыбнулся. Не ошибся менеджер. Некуда им уходить. Имелось бы куда - наверняка сбежали бы уже... Со слов штатского помещение было не очень-то и большим - где-то метров 20 на 30. Как раз, хорошо для газовой атаки.
– Приготовить гранаты.
Расстояние до бандитов - всего ничего, и мы обошлись без гранатомета, которого у нас и не было. Взмахи рук и одна за другой в темноту прохода полетели газовые гранаты. Взрыв, другой, третий...
– Свет!
Несколько мощных фонарей снопами света ударились в желтовато-серую тучу, уже заполнившую коридор там, где прятались террористы.
Над реальностью.
– Приплыли?
– Погоди еще...
– Приплыли, приплыли...
Первый радостно заулыбался и майор на экране блеснул зубами, словно и впрямь понимал что происходит.
– Рано радуешься. У тебя специальный ключ, а у меня своя спецтехника имеется...
Реальность.
Дон Аммонало. Майор спецназа Министерства Безопасности.
Все теперь было предсказуемо, словно на учениях. Я чуть усмехнулся, дернул краем губы. Приплыли, соколы подполья. Сливай воду, туши свет.... Сейчас начнется там ор и кашель - масок у них точно нет, ведь пришлось им почти голяком в подвал уходить, а тут и подмога подоспеет. Кто ж знал, что они настолько изнахалятся, что прятаться побегут в самый большой в столице магазин игрушек? Верно, говорят, что у инсургентов мозги набекрень. Конечно не у всех, а вот у руководителей - точно.
Подсознательно я считал секунды. Десять, пятнадцать... Сколько же можно задерживать дыхание? Не дельфины же они, во всяком случае, я среди них не видел ни одного дельфина....
И тут началось невероятное. За стеной газа, так хорошо смотревшейся в свете фонарей, что-то загрохотало и, вспучиваясь какими-то выростами, она медленно, но неотвратимо двинулась обратно на нас. Сквозь грохот прорывался мелодичный свист, складывающийся в какую-то полузнакомую мелодию.
Пытаясь осмыслить происходящее, я потерял несколько секунд.
– Да что же у них за оружие?
– удивился Маклби.
– Это же "Интернационал"!
Только это не отменяло газового облака перед нами.
– Отходим!
Повторять не пришлось - все и сами сообразили. Слезоточивый газ чертовски усиливает сообразительность.
Над реальностью.
– Что это такое?
– поинтересовался Первый.
– Что ты им напридумывал?
– Это - с гордостью произнес
Второй,- свинтопрульный пулемет! И это не я придумал.– Чего?
– удивился Первый.
– Свинтопрульный пулемет.
– Я таких слов не знаю...
– Свинтопрульный. Знаешь, отчего ветер? Это оттого, что пуля с винтом прет, то есть с маленьким пропеллером. Пропеллер вращается, получается ветер. Ветер гонит газ обратно на противника. Противник блюёт и плачет, плачет и блюёт. Ну, если не убежит, разумеется. Твои-то убегали?
Второй посмотрел на экран. Там антипартизанский спецназ отходил обратно в секцию мягких игрушек.
– А почему пули в полете Интернационал высвистывают?
– А так захотелось... Они же у меня все идейные!
Постепенно, секунда за секундой экран затягивала пелена слезоточивого газа.
– Ну, хорошо... И что теперь?
– А теперь мои войдут в дверь напротив. Помнишь, только что менеджер говорил, что там ход есть в другие подвалы?
Первый, загородившись плечом, что-то выстукал на клавиатуре.
– Да ради Бога...
Реальность.
Енм Приор. Марсианская Красная Армия.
– Не спать - проорал я.
– Не спать!
Товарищи, задерживая дыхание, один за другим ныряли в просвечивающееся марево и выбегали в коридор, где заскакивали в дверь напротив.
Над реальностью.
– На оперативный простор!
Довольно возгласил Второй. Первый улыбнулся.
– Где ты его нашел, глупенький?
Потягиваясь и похрустывая суставами Второй ответил:
– Вон напротив. Забыл что ли, что менеджер говорил? Там подвал. Оперативный простор!
Он пощелкал консолью, направляя свою банду в дверь, сулящую спасение... Спины террористов проскальзывали в обманчиво-спасительную темноту коварной двери. Когда последний террорист миновал порог, Первый с чувством глубокого удовлетворения сказал.
– Упс...
– Какой такой "упс"?- насторожился Второй.
– Самый настоящий. Там - моя засада... Ты думаешь, мой майор дурак и просто так убежал в секцию мягкой игрушки? Ничего подобного! Он оставил засаду в том коридоре...
Реальность.
Енм Приор. Марсианская Красная Армия.
Я стоял около двери и мимо меня один за другим проскальзывали товарищи. Все, что тут произошло, стоило считать не иначе как везение. Может быть даже чудо... Надежнейшая явка и - провал. Провал и невероятное спасение... Когда власть перемнется, это будет неслабым сценарием для боевика - опасность, чудесное спасение... Зрители это любят. Борцы за народное благо впрочем, тоже.
Облако, клубясь, все еще обволакивало дальний конец коридора. Несколько минут у нас еще имелось... Я выпускал очередь за очередью туда, не столько стараясь попасть, сколько удержать на месте преследователей.
Над реальностью.
– Ну вот и хорошо...
– довольным голосом скал Первый.
– Добро пожаловать... Там за первым поворотом у меня как раз пулемет. Крупнокалиберный. Очень крупнокалиберный.
Он помолчал, глядя как уголки губ Второго опускаются вниз.
– Ну очень-очень крупнокалиберный...