Измена. Найти свое счастье

* * *

— И всё-таки? — Алиева вышагивает по кухне в чём мать родила, отвлекая от изучения скинутых материалов.

Довольно скучная и скудная информация, раздобытая за ночь: детский сад, школа, вуз, подработка. В графе отца прочерк, мать — училка.

Да-да, я не просто выкуриваю одна за одной, а читаю ровные строки досье на Елизавету Александровну Суворову. Курьершу, которой недавно стукнуло девятнадцать лет, и которая по своей же тупости попала в поле зрения бати.

— Захар, — обиженно надутые губы напоминают вареники, — что происходит?

Уже не первый раз Сабина зовёт меня, погружённого в собственные мысли.

Да ну нах… Не верю я, что отец решится на бред под кодовым названием «фиктивная свадьба сына». Не настолько же он двинулся головой, чтобы заставлять…

«К пяти будь дома. Есть разговор», — прилетает в мессенджер, закрывая всплывающим окном часть фоток, прицепленных к собранной инфе.

А нет… Может быть, и конкретно двинулся…

— Слушай, — откладываю все-таки телефон на стол, отодвинув горячий кофе, и ловлю свою девушку, устраивая на коленях.

Утыкаюсь в её волосы и зажмуриваю глаза: интересно, Саба как отнесётся к новости, что мне предстоит жениться? Мы, конечно, о далёком будущем с ней не разговаривали, но что-то мне подсказывает, рада она не будет.

Хотя я не собираюсь ограничивать наше общение. Хочет отец штамп в паспорте на потеху публике? Окей. Тем более, это временная необходимость.

Аккуратно подбирая слова доношу свою мысль до Алиевой. Ожидаю всего, чего угодно: слёз, истерики, обид, ссоры… Но не дикого хохота, от которого Сабина почти съезжает на пол. Удерживаю её на месте, не давая упасть, и шокировано смотрю на непонятное веселье.

— Это чё сейчас было? — озадаченно спрашиваю, помогая стереть выступившие слёзы.

Алиева всё ещё подрагивает от смеха, допивая остывший кофе.

— Это… — хрюкает, проливая капли на голое тело.

Свожу брови, дожидаясь продолжения.

— Очень смешная шутка, Захар! — выдаёт, заикаясь. — Взять в жёны уборщицу, чтобы повысить рейтинг? Даже звучит как бред.

Молча переворачиваю айфон экраном вверх, на котором светятся непрочитанные сообщения родителя. В них ссылки на статьи и статистика по Слуцкому, а также десяток фотографий с помолвки его дочери.

Глава 03

POV Лиза Суворова.

Звонок будильника оглушает, хотя я всегда ставлю звук на самый минимум, чтобы не будить маму. Мне в университет к восьми тридцати, а мамины уроки начинаются с десяти часов.

Это раньше мы в школу выходили вместе, но вирус, подкосивший несколько лет назад планету, внёс свои коррективы в график.

Накрываю лицо подушкой и даю себе минутку на то, чтобы проснуться…

— Лиза! — мамин крик врывается в беспокойный сон, окутавший каким-то липким послевкусием, если так можно выразиться о сне.

Скидываю подушку, вытираю мокрые виски и таращусь на недовольную родительницу, уже причесанную и накрашенную.

Сколько себя помню, образ мамы состоит из неизменных строгих юбок, пиджаков и тугого пучка тщательно убранных волос.

Вот и сейчас она тщательно застегивает пуговички на блузке, рассматривая сонную меня, нахмурившись.

— Я… — смотрю на экран телефона и вскакиваю. — Проспала! Боже, проспала!

Начинаю метаться в панике, не зная, за что ухватиться. Я никогда — ни-ког-да! — не просыпала! В моём сознании правильной девочки данная программа просто не предусмотрена. Да и если бы захотела, мама бы быстро помогла избавиться от дурной привычки.

— Умываться и чистить зубы, — перехватывает мою суету строгая Елена Радоевна, уже включившая режим педагога.

Просачиваюсь мимо мамы и быстро привожу себя в порядок, ополаскивая лицо ледяной водой. Кожа горит, когда я растираю её махровым полотенцем, а зубы аж сводит от холода, но настраивать тёплую водичку уже нет времени.

Первую пару я уже бессовестно проспала, и кровь из носа, должна успеть на вторую.

— Надевай, — на кровати лежит приготовленная одежда.

Натягиваю шерстяные брюки, которые сползают ниже, чем положено. Держатся на выпирающих косточках и ремешке, который я затягиваю, думая, что надо бы проколоть новую дырку. Работа курьера в движении и спешке повлияла и на мой вес в том числе: за последний месяц я похудела на три килограмма, что с моим ростом уже почти на грани.

Но переживать об этом некогда.

Тунику накидываю на бегу. Она скрывает все недостатки и в принципе меня саму тоже скрывает.

Путаясь в длине, обуваю ботинки, не успевшие полностью высохнуть после вчерашнего дождя. Надо было их просушить на батарее, но я так устала, что теперь сама же расплачиваюсь за недальновидность.

Чмокаю маму и выбегаю из квартиры, таща в руке рюкзачок и куртку.

Времени всё меньше, и если автобус уйдет, то я совершенно точно получу два пропуска и, как следствие, две отработки. А мне нельзя отработки! У меня работа…

Прислонившись затылком к холодному стеклу остановочного комплекса, пытаюсь отдышаться, прикрывая глаза и прячась за ресницами от осуждающих косых взглядов бабушек, сидящих на металлической скамейке.

Понимаю, что для них я выгляжу явно девицей лёгкого поведения: растрёпанная, запыхавшаяся, едущая в неурочное время, но… Но в том проблема общества — люди привыкли судить поверхностно, задаваясь вопросами «как, почему, зачем»… Просто так принято: если молодая девушка со следами бессонницы — значит чуть ли не проститутка; если одета неброско и немодно — значит, нищая…

Вчерашняя случайная встреча в очередной раз доказала однобокость мышления. Стоит вспомнить, с каким презрением на меня смотрел тот парень… Будто я грязь под его ногами…

К счастью или сожалению, философствовать и жалеть себя долго не приходится. Запрыгиваю в подъехавший транспорт и забиваюсь в углу, отогревая у печки озябшие ноги. Для этого приходится терпеть запах навалившегося на поручень мужика, дышащего перегаром на весь салон. Но это… мелочи…

Мелочи, да… И мужика я не осуждаю. Кто знает причину, по которой приличный с виду дядька едет в переполненном автобусе в помятом пальто? Вот и я не знаю, но стараюсь все равно задерживать дыхание. А когда выхожу на своей остановке, принюхиваюсь, не успела ли пропахнуть. С мамы станется решить, что я нарушаю заповеди и правила нашей небольшой семьи.

* * *

За полчаса до окончания последней пары мой телефон начинает отчаянно вибрировать, отвлекая не только меня, но и преподавательницу, начитывающую нам лекцию по психологии учеников младшей школы.

Зная характер преподши, лишний раз не только телефон не возьмешь, но и голову от тетради поднять не осмелишься.

А он всё вибрирует и вибрирует…

— Суворова!

— Извините, — наклоняюсь к лежащему на полу рюкзачку и достаю аппарат. Номер, с которого светится входящий вызов, мне отлично знаком. — Простите, можно? Это важно…