Измени со мной

– Давай поговорим дома? Не будем здесь устраивать концерт.

– Концерт? – вспыхиваю. – Серьезно? – поднимаюсь с дивана.

– Ждана, только давай без резких и скорополительных выводов и действий.

Я подхватываю свою сумочку, телефон со столика и, сделав пару шагов к двери, разворачиваюсь, чтобы, спросить:

– Что со мной не так? Что, мать твою, со мной не так? Что она тебе дала, чего не могла дать я? Ребенка? Так ты не торопился с этим!

– Дело не в тебе.

– А, – хмыкаю. – Познавательно, – киваю раздраженно.

Направляюсь к двери.

– Я распоряжусь, чтобы тебя отвезли домой. Не садись за руль в таком состоянии, – прилетает в спину.

И так все спокойно, будто я каждый день узнаю о его изменах. Будто ничего экстраординарного не случилось. Все зашибись, мать его! Все просто супер!

– Да пошел ты со своей заботой, – повернувшись к нему, отвечаю.

Нащупываю на безымянном пальце кольцо, которое жжет кожу. Сдергиваю его и кладу на рядом стоящую тумбу.

– Я подаю на развод, – говорю, полностью уверенная в правильности этих слов.

– Я не дам тебе развод, – отвечает холодно.

Не придаю значения его словам, дергаю за ручку дверь и выхожу, хлопнув дверью.

Вниз спускаюсь на ватных ногах, абсолютно ничего не чувствуя. Хотя нет. Боль. Боль пробивается сквозь эту вату. Но я пока ее не осознаю. Шок.

На крыльце меня ждет мужчина в костюме.

– Ждана Игоревна, – идет мне на перерез, – Антон Сергеевич сказал вас отвезти домой.

– Я на машине, – хочу его обойти, но мне снова преграждают путь. – Я сказала: сама доеду! – вскрикиваю, понимая, что меня не слышат и слышать не собираются.

– Ждана Игоревна, давайте не будем привлекать к себе внимание? – говорит жестче.

Я смотрю на прохожих, которые поглядывают в нашу сторону. Репутация мужа… конечно. Зачем ему подкидывать проблем и разговоров?

Не отвертеться мне от навязчивой заботы Загорского. И это жутко бесит. Изменил. Он мне изменил! И неизвестно, сколько раз… Полтора года, боже! Полтора года я была слепой дурой! Любила его… а он спал с другой. Я детей хотела, а у него ребенок есть! А я мечтала подарить ему первенца. Наивная идиотка. Боже…

Меня подхватывают под руку и ведут за собой. Открывают дверь машины, помогая забраться внутрь. Я поддаюсь, не сопротивляюсь. Все это бесполезно. Скандал неизбежен. Тогда пусть он будет дома. Наверное. Если буду его ждать. Но нет, не буду. Больше я этого человека не хочу видеть. Я больше не буду сидеть и ждать его как собачка.

Дома оказываюсь почти через пол часа. Меня провожают до самой квартиры.

– Не забудь отчитаться перед своим хозяином, – говорю молчащему все это время мужчине и захлопываю входную дверь перед его носом.

Сама же без сил приваливаюсь спиной к двери. Сползаю на пол и даю волю эмоциям, которые так невыносимо давили в груди все это время. Меня рвало на ошметки, а он спокойно говорил. Признался. И никаких извинений. Никаких оправданий. Вообще ничего. Холодный цинизм. Это такая любовь? Что есть любовь? Что?

Рыдания рвутся наружу. Скулю… всхлипываю. Реву в голос. Обидно. Жутко себя жалко. Чувствую себя выброшенной, недолюбленной маленькой девочкой.

Глава 8

Вадим

Пару дней тупо забиваю на учебу. То в клубе тусуюсь, разгребая с парнями бумаги, то к матери заезжаю. Выслушиваю ее, веду себя, как примерный сын. Нет, я не гоняю, нет, я не пропускаю занятия. И у меня все по высшему разряду. Я со всем справляюсь, и помощь отца мне нахер не нужна. Все зашибись. Мать мало во что верит. Иногда кажется, что и в меня она несильно верит. Поводов для этого у нее море, так же, как и аргументов. Увы, не в мою пользу. Но я не мальчик и прекрасно отдаю отчет своим действиям.

Но с вечера заваливается ко мне Стася.

– Я сегодня останусь у тебя, – влетела в квартиру, скинула сумку и упала на кровать.

– Алё, – закрываю за ней дверь и приваливаюсь плечом к стене. – С какого хрена, интересно?

– Вот и я думаю, с какого хрена тебе вдруг интересно? – огрызается эта коза.

– А с того, что ты собираешься тусить у меня. Ты ворвалась в мое личное пространство. Так что отвечай, Аид. Иначе отправлю обратно в твое же подземелье.

– Добрый братик, ничего не скажешь, – фыркает девчонка и садится, уставившись на меня.

– Давай, жги.

– Я разругалась с отцом, – выпаливает мелкая.

– Кто бы сомневался, – усмехаюсь. – И что за повод? Ты же вроде у него в любимчиках, в отличие от меня.

– Он не хочет, чтобы я встречалась с Пашкой, – вздыхает и дует губы.

– Это с каким таким Пашкой? – удивляюсь. Давно ли отца интересовало, с кем его дети гуляют?

– Ты его не знаешь, – отворачивается.

– Это как раз-таки и любопытно. Просвети, дорогая.

– Я познакомилась с ним в клубе.

– В каком клубе?

– В твоем, – закатывает глаза.

– Как ты оказалась в моем, блять, клубе? Я тебе говорил, чтобы ты там не появлялась?

– Ты сейчас будешь мне нотации читать или выслушаешь?

Примирительно молчу.

– В общем, парень неплохой, и он мне даже нравится. Но из простой семьи. А у папы бзик, сам знаешь. Так возмущается, будто я за Пашку замуж собралась.

– А ты не собралась? – решаю уточнить. Ну так, на всякий случай. Стаське девятнадцать и замуж ей точно рано.

– Ты дурак, да? Нафига мне это надо? Я не собираюсь хоронить свою жизнь, – фыркает.

Может, и хорошо, что она такого мнения о семейной жизни. Видимо родительский пример стал фундаментом такого решения.

– И в итоге-то что?

– Ночую у тебя. Не хочу его видеть. Отца, имею ввиду. Так что… – вздыхает, – тебе придется спать на полу, – пожимает плечиками.

– Зашибись – картина маслом, – качаю головой и прохожу к барной стойке. – С тебя тогда ужин, – отфутболиваю ей же условие. – Раз оккупируешь мою кровать, ванную и свободное пространство.