Изнанка Реальности

(Автор изображает рыдающего ребёнка, размазывающего сопли по лицу: « Почему хорошие люди должны страдать?»… Ой, ну не начинай! Сейчас заплачу! Хорошие люди должны страдать, потому что они слабые! Потому что они не умеют давать сдачи! Потому что они верят в добро и справедливость! А в этом мире нужно быть злым, хитрым и безжалостным! Только тогда ты выживешь! Или хотя бы не будешь страдать, как этот ботаник.)

(Автор делает глоток виски, словно пытаясь заглушить приступ смеха. Его лицо искажается от сарказма):

«*Почему мир так жесток?»… А чего ты хотел? Чтобы мир был добрым и пушистым?! Чтобы все ходили с улыбками и раздавали друг другу конфеты?! Проснись! Это изнанка реальности! Здесь нет места сантиментам! Здесь правят насилие и алчность! Здесь люди готовы убить друг друга за кусок хлеба! Или за власть! Или просто так — от скуки! И это нормально! Такова человеческая природа! Ты что, думал, мы ангелы во плоти?! Да мы хуже зверей!

(Автор делает еще одну затяжку и кривляется, изображая мудреца-философа):

«Почему… да почему вообще всё так?!»… О, это вечный вопрос! Над которым бились лучшие умы человечества! И знаешь что? Никто так и не нашёл ответа! Потому что его нет! Всё так, потому что так сложилось! Потому что так захотел Бог! Или Дьявол! Или просто случайность! А может, всё это — просто сон, который нам снится! И когда мы проснёмся, всё станет по-другому! Или ещё хуже… Ха-ха-ха! Что я несу?! Виски явно ударило мне в голову!

(Автор отпивает виски.)

И что я предлагаю? Что же делать, чтобы не быть таким страдающим ботаником? Да просто начните думать! Включите мозг! Перестаньте верить в сказки! Учитесь выживать! Будьте сильными! Будьте хитрыми! Будьте безжалостными! И тогда, может быть, у вас появится шанс выжить в этом грёбаном мире. Хотя… вряд ли. Скорее всего, вы просто станете ещё одним ублюдком. Но зато – счастливым ублюдком!

((…Чёрт, кажется, я становлюсь слишком циничным. Надо что-то с этим делать. Или не надо? Да какая разница?! Всё равно все умрём…)) ((Кстати, вы не знаете, где здесь можно заказать пиццу? А то я что-то проголодался…))

Автор Один?

(Школьный коридор растворяется в белизне, словно сон, оборвавшийся на самом интересном месте. Автор, измученный цинизмом и виски, с трудом разлепляет глаза. Голова раскалывается, как после похмелья вселенского масштаба. Вокруг — белые стены, белые потолки, белые двери. И тишина… звенящая, давящая, пугающая.

Ну что, друзья мои, добро пожаловать в мой персональный ад! Сегодня мы будем исследовать глубины безумия! Не забудьте надеть смирительную рубашку — вдруг вы захотите вырваться на свободу! И не подходите к окнам — вдруг вы решите полетать!

(Автор садится на кровать — жёсткую, неудобную, казенную. Осматривается вокруг. Палата пуста. Лишь небольшое зарешеченное окно пропускает скудный луч света. Он встает и начинает ходить по кругу, словно заведенный механизм.

Белые стены… Белые потолки… Белые двери… Всё белое! Словно в гробу! Или… в раю?! Ха-ха-ха! Да какой тут, к чёрту, рай! Это психушка! А я – её пациент! Или… её смотритель? Или… её Бог?! Чёрт, я совсем запутался!

Вдруг дверь открывается, и в палату входит медсестра. Она в белом халате, с бледным лицом и пустыми глазами. Она смотрит на автора, как на насекомое.

“Как вы себя чувствуете?”, - спрашивает она монотонным голосом.

«Как?» — переспрашивает автор. — «Да как я могу себя чувствовать в этом грёбаном дурдоме?! Я чувствую себя дерьмово! Хочу виски! Хочу сигарету! Хочу на свободу! Хочу, чтобы этот мир перестал быть таким безумным! Хотя… стоп. Может, это я безумен? Ха-ха-ха! Ну да, конечно, я! А кто же ещё?!

Медсестра не реагирует на его слова. Она подходит к нему и протягивает таблетку.

«Вот, выпейте», — говорит она. — «Это вам поможет».

«Что это?» — спрашивает автор. — «Снотворное? Транквилизатор? Или… средство от безумия?!».

“Это – витамины”, - отвечает медсестра.
– “Они вам необходимы”.

« Ахахаха! Витамины от безумия! Это что-то новенькое! Ну да, конечно, витамины! Мне же совсем не хватает витамина “спокойствие”! Или витамина “забвение”! » Ладно, была не была! Выпью! Может, хоть на время перестану чувствовать себя этим чёртовым автором, который смотрит на всё это свысока!

(Автор берёт таблетку и проглатывает её. Медсестра уходит, закрыв за собой дверь. Он снова остаётся один в белой комнате.)

(Автор снова начинает ходить по кругу. Белые стены… Белые потолки… Белые двери… Всё одно и то же. Снова и снова. Без конца.

Чёрт, да я же сойду здесь с ума! Или… я уже сошёл с ума? Да какая разница?! Всё равно ничего не изменится! Я буду ходить по этому грёбаному кругу вечно! В этом – моя судьба! В этом – моя изнанка реальности! А что, если я и правда сумасшедший? Может, весь этот мир – просто плод моего воображения? А я сижу здесь в смирительной рубашке и выдумываю все эти истории?

Стоп, так получается, что вы тоже плод моего воображения?! Неужели?! Бред какой-то! Да я вас сейчас в порошок сотру!

((…Я схожу с ума. Я знаю это. Но ничего не могу с этим поделать. Я заперт в этой грёбаной психушке. И мне не выбраться… Или всё-таки есть шанс?))

(Белые стены сжимаются, словно саван. Шаги отдаются эхом в голове, словно удары молота. Нарисованный человечек, томящийся в психушке, ходит по кругу, словно белка в колесе, теряя остатки рассудка в этом стерильном аду. И только тихий бормочущий голос нарушает эту зловещую тишину.

Ну что, господа сумасшедшие, чувствуете себя как дома? Сегодня в нашей программе — разоблачение врачей-садистов! Не забудьте принять таблеточки — а то вдруг вырветесь на свободу! И не пытайтесь сбежать — мы ведь заботимся о вашем здоровье! А особенно о том, чтобы вы не загнулись тут от скуки!

(Человечек останавливается посреди палаты, задыхаясь от усталости и отчаяния. Его взгляд блуждает по стенам, словно в поисках выхода. Но выхода нет. Есть только белые стены, белые потолки и белые двери. И в голове одна и та же мысль, повторяющаяся, как заезженная пластинка.)

«Врачи… врачи… врачи…», — бормочет он, словно заклиная кого-то. — «Что это за люди такие? Пичкают и пичкают… Мда…»

(В его голове всплывают образы — врачи в белых халатах, с холодными лицами и пустыми глазами. Они смотрят на него, как на подопытного кролика. Они задают ему вопросы, на которые он не знает ответов. Они пичкают его таблетками, от которых ему становится только хуже.

Врачи… Кто они? Спасители? Или мучители? Может быть, они хотят помочь ему? А может быть, они просто хотят сломить его волю, превратить его в послушного робота? Может, у них самих есть справка, а?! Ха-ха-ха! Нет, серьёзно, кто в здравом уме пойдёт работать в психушку?)