Изнанка Реальности

«Как знаешь», — пожимает плечами нарисованный человечек. — «Только не говори потом, что я тебя не предупреждал. Изнанку всегда тянет к себе. И рано или поздно ты всё равно придёшь ко мне. Или… я приду к тебе».

((…Что-то подсказывает мне, что это ещё не конец. Что нарисованный человечек ещё вернётся. И что тогда всё станет ещё безумнее. Но, честно говоря, я уже ничего не боюсь. Я готов ко всему. Или почти ко всему. А вам страшно?))

(Пустота давит на сознание, словно вакуум. Тишина режет слух, словно бритва. Нарисованный человечек, воплощение раздвоения и безумия, стоит у портала, словно искуситель, предлагающий запретный плод. Автор, словно расколотая личность, разрывается между желанием избавиться от наваждения и страхом остаться наедине с собой.

Итак, господа психиатры и пациенты, сегодня мы будем ставить диагнозы! Шизофрения, маниакально-депрессивный психоз или просто творческий кризис?! Делайте ваши ставки, дамы и господа! И кто у нас самый проницательный — получит путёвку в санаторий «Белые стены»!

(Нарисованный человечек усмехается, чувствуя колебания автора. Он понимает, что тот боится. Боится правды, боится свободы, боится самого себя. И это его шанс.

«Ты думаешь, что можешь просто прогнать меня?» — говорит он, словно читая мысли. — «Ты думаешь, что можешь вернуться к своей прежней жизни? Ошибаешься. Я — часть тебя. Я — твоё отражение. Я — твоё безумие. И ты никогда от меня не избавишься».

Он делает шаг к порталу и оборачивается к автору.

«Ты можешь отрицать меня, ненавидеть меня, пытаться убить меня. Но я всегда буду возвращаться. Потому что я — это ты. И ты — это я. Мы — единое целое. Неразделимое и… неизбежное».

Его слова звучат как приговор. И автор чувствует, как страх сковывает его тело. Он понимает, что нарисованный человечек прав. Он — не просто галлюцинация. Он — часть его личности. Тёмная, безумная, но… неотъемлемая.

Он смотрит на портал и видит в нём… себя. Искажённого, безумного, но… настоящего. Он видит там все свои страхи, свои комплексы, свои тайные желания. Он видит там Изнанку Реальности — мир, где нет правил и ограничений, где можно делать всё, что захочется.

И его тянет туда. Непреодолимо, непреодолимо, непреодолимо.

«Что там?» — спрашивает он едва слышно. — «Что там за этим порталом?»

Нарисованный человечек улыбается, словно дьявол, предлагающий сделку.

«Там есть всё, что ты хочешь. Там есть свобода. Там есть безумие. Там есть ты».

Автор делает шаг к порталу, словно лунатик. Его разум затуманен, его воля сломлена. Он готов отдать всё, лишь бы избавиться от этой мучительной борьбы с самим собой.

Но вдруг… он останавливается. Что-то его удерживает. Что-то внутри него сопротивляется этому безумному призыву.

Он смотрит на нарисованного человечка и видит в его глазах… пустоту. Бесконечную, бездонную, пугающую пустоту. Он понимает, что за порталом — не свобода, а забвение. Не безумие, а ничто.

«Нет», — говорит он, собрав остатки сил. — «Я не пойду с тобой».

Нарисованный человечек хмурится, как расстроенный ребёнок. Его лицо искажается от злости и разочарования.

— Ты пожалеешь об этом, — шипит он, как змея. — Ты ещё вернёшься ко мне. Я подожду.

С этими словами он исчезает в портале, оставляя автора одного в пустом, холодном мире. Портал закрывается, и на стене остаётся лишь белый прямоугольник, словно насмешка над надеждой на спасение.

((…Что-то подсказывает мне, что это ещё не конец. Что борьба только начинается. И что рано или поздно я всё равно сойду с ума. Но пока… я буду держаться. Я буду бороться. Я буду… жить. Или… пытаться жить. А что будете делать вы?))

(Белый мир сужается, превращаясь в подобие сцены, залитой едким светом софитов. Нарисованный человечек — уже не искуситель, а жалкая тень, растворяющаяся в небытии. Автор — измученный, сломленный, но непокорённый — стоит посреди этого хаоса, словно капитан тонущего корабля. И вдруг… раздаётся смех. Громкий, безумный, истеричный. Смех настоящего автора, окончательно потерявшего связь с реальностью.

Итак, друзья мои, финальный акт нашей трагикомедии! Сегодня мы будем высмеивать самих себя! Приготовьтесь к сеансу самоиронии — такого вы ещё не видели! А кто у нас тут самый серьёзный — получит тортом в лицо!

(Автор, пошатываясь, достаёт из кармана фляжку и делает несколько жадных глотков. Виски обжигает горло, но не приносит облегчения. Боль и отчаяние по-прежнему терзают его изнутри.

Ахахаха! Да что же это такое?! Двойники, порталы, безумие… Что за бред?! Неужели я всё это выдумал?! Или это и есть моя реальность?! Ахахаха! Да я просто псих! Я сумасшедший! Я чокнутый! И мне пора в дурку! Если я ещё не там… — бормочет он, срываясь на истерический смех.

В его голове смешиваются голоса — его собственные голоса, голоса двойников, голоса прошлого и настоящего. Они кричат, спорят, ругаются, насмехаются… Он не может их заглушить. Он не может их остановить. Он сходит с ума.

(Автор закрывает уши руками и кричит во всю глотку: « ЗАТКНИТЕСЬ ВСЕ! Я НЕ ХОЧУ ВАС СЛЫШАТЬ! Я НЕ ХОЧУ БОЛЬШЕ НИЧЕГО СЛЫШАТЬ! Я ХОЧУ ТИШИНЫ! Я ХОЧУ… » Но голоса не умолкают. Они становятся только громче и навязчивее.

«Там — всё, что ты хочешь! Там — свобода! Там — безумие! Там — ты!» — передразнивает он писклявым голосом нарисованного человечка. — «Ха-ха-ха! Какая чушь! Какая глупость! Свобода… Безумие… Да что это вообще такое?! Это просто слова! Пустые слова! Ничего не значащие слова! Свобода — это иллюзия! Безумие — это болезнь! И изнанка реальности — это просто грёбаная помойка, где копаются такие же психи, как я! ” И как мне теперь с этим жить?

(Автор делает ещё один глоток виски и закашливается, захлёбываясь. Его лицо краснеет, глаза наливаются кровью. Он смотрит на пустое место, где только что стоял нарисованный человечек, и снова начинает смеяться.

Да что вы знаете?! Что вы знаете о свободе? Что вы знаете о безумии? Что вы знаете о другой стороне реальности?! Вы — просто тени! Вы — просто отражения! Вы — не настоящие! Я — настоящий! Я — автор! Я — тот, кто создал этот мир! И я могу уничтожить его в любой момент! Ха-ха-ха! Что я несу?! Я просто пьяный идиот, запутавшийся в собственных фантазиях! », — хохочет он, срываясь на хриплый кашель.

((…Что-то подсказывает мне, что это конец. Что я окончательно сошёл с ума. Но знаете что? Мне всё равно. Я больше не боюсь. Я больше ничего не чувствую. Я просто хочу, чтобы всё это закончилось. Как можно скорее…)) ((А может… мне просто нужно ещё выпить? Да, точно! Нужно выпить! И забыть обо всём! Или… хотя бы попытаться забыть…))

(Пустота пульсирует, словно сердце больного. Эхо смеха автора затихает, сменяясь пьяным бормотанием. На сцене — хаос, в голове — каша, а в душе — тоскливая пустота. Изнанку Реальности превратили в похмельный синдром вселенского масштаба. И только бутылка виски — верный друг и товарищ — остаётся рядом.

Ну что, друзья-товарищи, пришло время откровений! Сегодня мы будем раздавать имена и ярлыки! Кто у нас тут самый запутавшийся и потерявшийся — получит номер в дурдоме! Аплодисменты, пожалуйста!

(Автор делает ещё один глоток виски, морщится и сплёвывает на пол. Алкоголь уже не приносит облегчения, а лишь усиливает тошноту и головокружение. Он смотрит на пустое пространство, где раньше маячили его двойники, и начинает говорить заплетающимся языком.)

«Эй, вы там… двойники хреновы… Вы где? Что-то вы притихли… Неужели обиделись? Ха-ха-ха! Да кому вы нужны, обиженные мои! Вы – просто плод моего больного воображения! Вы – никто! Вы – ничто! Вы – даже не люди! Вы – просто грёбаные номера! Цифры на бумажке! И сейчас я присвою вам эти номера! Понятно?».