К чёрту на рога!

– Травник?
– спрашиваю я, что бы проверить свою гипотезу.

Типчик смотрит на меня ничего не понимающим взглядом, потом до него доходит и он кивает.

– А чем вы занимаетесь?
– продолжаю мини допрос.

Пока без пристрастия. Это же он хочет жениться. Причём непременно на двух дамочках со скверными характерами.

– Зарабатываю сто семьдесят пять тысяч в год, - отвечает типчик.

Правильно, меня только деньгами прельстить можно. Вся романтика сделала мне ручкой лет, этак, шесть назад, когда моя любовь велика повозила меня личиком по асфальту.

– Сто семьдесят пять тысяч чего?

– уточняю я.

Надеюсь, что не рублей.

– Фунтов, - отвечает типчик.

У меня в мозгов тут же включается калькулятор.

– Вика, - ору я радостно, - мы его берём!

Сама церемония была проста до безобразия. Баба Яга, оказавшаяся черноволосой девицей с разномастными глазами, поставила нас в шеренгу на крыльце. Меня справа от типчика, Вику слева. Окинула нас хмурым взглядом.

– Согласны?
– строго спросила она.

– Да, - соглашается типчик на свою голову.

– Да, - посмотрев на своего нового мужа, масляно соглашаюсь я.

Это же сон, верно? А во сне могут быть и британские травники с приличной зарплатой. Такие дядечки на дороге не валяются и с неба не падают. Такие дядечки только во сне и приходят.

– А можно, я ещё покочевряжусь?
– спрашивает Вика, и корчит дурацкую рожу.

Явно надеется, что её примут за блаженную и от свадьбы с ней благоразумно откажутся.

– Нет!
– рявкаем мы в три голоса.

Баба Яга раздражённо, типчик устало, я с ужасом.

– Ну хорошо, уговорили, - вздыхает Вика.
– Я согласна. Только вы об этом ещё пожалеете.

– Именем Арты и Эа, и Мелькора Великого, объявляю вас мужем и жёнами, - заключает Баба Яга.
– А теперь пошли вон отсюда.

И удаляется в избушку, напоследок громко хлопнув дверью. Вот и поженились.

– Но это не формула!
– подскочив к двери и обрушив на неё град ударов, истерично заорал типчик.
– Это не та формула!

– А мне по барабану, - доносится из-за двери.
– Это ты подстраховаться хотел. Получи, распишись и вали уже отсюда.

– Щас распишусь, - бормочет себе под нос типчик, что-то ища у себя в карманах.
– Ой, как щас распишусь-то.

На свет появляется баллончик с краской. Я понимающе хмыкаю. Месть детская, но Бабе Яге будет, чем заняться. На двери появляется красноречивое слово на английском.

Дверь начинает ме-е-е-едненно открываться.

– Валим отсюда!
– с развесёлым ужасом орёт типчик, хватает меня за руку, второй вцепляется в Вику и ногой бьёт меня под колено.

А я на тень от столбика стою, ага. Теряю равновесие и падаю. В тень. Типчик явно знает, как управлять моим даром. Откуда, спрашивается? Даже я не знаю, что у меня может быть направляющий. Он же - знает.

У меня мелькает запоздалая мысль, что даром нужно плотно заняться, дабы узнать все грани.

Падаем развесёло - матерящейся кучей. Мне уже не привыкать, но... Оказываться в самом низу для меня впервые. Оказывается, когда на тебя со всего маху падает мужик и придавливает своими костями, а следом на него падает раскормленная почти за месяц Вика, удовольствие не из приятных. Кажется, у меня что-то хрустнуло.

– Благородный сэр, - Вика соскребает себя с типчика и пускает дым из ноздрей, - не соблаговолите ли вы прояснить тугодумной мне, за каким, собственно, хреном вы решили уйти из жизни столь изощрённым способом?

– Наоборот, - отзывается типчик, и делает жалкую попытку собрать себя с меня.

Наивный. Падала-то я спиной вперёд и руки у меня теперь свободны. Я их и потянула куда попало. А ничего так задница у мужика, мне нравиться.

– Да неужто?!
– заводится с пол оборота Вика, и пинает типчика голой пяткой. Это мы оказались чёрте где в том, в чём засыпали. Вика в пижамке с кружавчиками и я в безразмерной футболке и стрингах.
– А моего мнения никто, для начала, спросить не хотел?!

– А зачем?
– искренне недоумевает типчик, за что и получает второй пинок по рёбрам.

– А затем, что мои мужья больше двух лет не живут, - мило улыбаясь, поясняет Вика.
– Ты седьмым будешь. Может, всё таки скажешь своё имя? Мне нужно знать, что писать в эпитафии.

Типчик икает, отцепляет от себя мои руки и, сгребя себя в кучку, садиться на полу.

– Мне это надо переварить, - выдаёт он, и я замечаю ещё один свой фетиш.

Зубы у него кривые. Всё, не быть Вике семикратной вдовой. Или я не я буду.

Вот только как бы незаметно содрать с него упаковку, дабы оценить тушку? Спину с задницей я уже через рубашку облапала, так почему бы и не продолжить? Прижимаюсь к спине типчика и вновь распускаю руки и слюни.

– Слыш, ты, упырь, - Вика упирает руки в бока, и нависает над нами грозовой тучей, - ты что с Ленкой сделал?

Да, такой меня Вика ещё не видела. Сейчас у меня в глазах ни капли интеллекта и изо рта ниточка слюны тянется. Ручонки же мои загребущие уверенно ползут по направлению к брючкам типчика.

– Он не упырь, - сглотнув слюни, хрипло подвываю я.
– Он - мужчина моей мечты.

– Вот это чудовище?
– уточняет Вика, и для надёжности тычет пальцем.
– Вот этот смесок? Вот это непонятно что, в котором капли эльфьей крови?

– Да ты сама давно на себя в зеркало смотрела?
– отбрил типчик.
– Кикимора травоглазая, будет она ещё мне на моё происхождение указывать. У тебя самой предки давно в Тир-на-Ног ушли?

Пока Вика ловит челюсть, видать ей правду сказали, типчик ловит мои ручонки и вновь отцепляет от себя. Обидно.

– Ещё оценишь, - хмыкает он.
– А вообще, девочки, у нас мало времени, так что он пойдёт с вами. У него инструкции.

Кто пойдёт? Какие инструкции?

Верчу головой, оценивая куда же нас вообще занесло. Вот такая я балда, сразу об этом не подумала. Но это же сон и здесь мужчина моей мечты.

Обычный квартирный коридор, и я сижу на коврике.

– Кто "он"?
– спрашивает Вика.

– Он, - кивает вправо типчик, - Упырь.

Мы с Викой синхронно смотрим в указанном направление и начинаем ловить челюсти уже в месте. К нам, передвигаясь на задних лапах, идёт чёрный кот. Ростом эта тварюшка мне чуть выше колена будет.