Какашка и Художник

— Я… я… — пролепетала какашка. — Я просто подумала, что раз ты хочешь сделать из меня ягоду, значит, это красиво.

— Я хочу сделать из тебя ягоду не потому, что ягода — это красиво, — обреченно вздохнул великий русский художник. — А потому что ты — говно.

Какашке снова показалось в словах художника что-то обидное, но она предпочла не раздумывать над этим — уж очень ей хотелось стать ягодой и вернуть какаша. А до современного искусства ей было, как до звезды.

— Пожалуйста, препожалуйста, сделай из меня ягоду, — попросила она художника.

— Но я теперь не уверен, что тебя накакала девочка, — художник посмотрел на какашку с сомнением. — Уж больно ты неумная. Может быть, тебя накакала большая и глупая собачка?

— Нет и нет! — воскликнула какашка. — Меня накакала девочка, объевшаяся малины!

— Прежде, чем браться за дело, надо это проверить. Очень мне не хочется связываться с собачьим говном, — сказал художник, и отправился в сторону деревянного туалета.

Какашка засеменила за ним.

— Стоп, — сказал великий русский художник, поравнявшись с забором, за которым стоял деревянный туалет. — Приготовься, — обернулся он к какашке, поправил на ней фантик и закрутил его снизу и сверху.

— Ой, — закричала какашка. — Мне же теперь ничего не видно!

— Сиди тихо, — шепотом предупредил он. — Не успеешь сосчитать до ста, как я тебя распакую.

Сам он сел под березу, росшую у забора, прислонился к ней спиной и задремал.

Не успела какашка досчитать до двенадцати, как начала задыхаться. Раньше ветерок сдувал и уносил от нее запах, но теперь она, упакованная в фантик, была предоставлена самой себе. Сначала ей почудилось, что от нее воняет протухшими яйцами, потом скисшей капустой.

Какашка шмыгнула носом. Художник ущипнул ее.

— Идет! — предупредил он.

Было слышно, как открывается калитка. Какашка раздвинула края фантика и увидела, что из калитки вышла девочка в белых гольфах и белом платьишке. Какашка сразу узнала ее.

Художник тут же подскочил к ней, любезно виляя бедрами.

— Девочка, а девочка, как тебя зовут? — засюсюкал художник.

— Матрона, — насупившись, ответила девочка.

— Матрона — прекрасное русское имя, — закартавил художник, растягивая слова.

Девочка продолжала смотреть на художника из-под бровей. Художник завилял еще сильней, запел что-то неразборчивое себе под нос и подтянул веревку на штанах.

— Матрона, хочешь конфетку — очень вкусную? — с этими словами художник протянул девочке какашку.

— Я такие не ем, — девочка наморщила свой маленький носик.

— А какие ты ешь? — художник почесал голову.

— Не такие, — ответила девочка.

— А какие? — чуть не разозлился художник.

— Не такие! — крикнула девочка и скрылась за калиткой.

— Не по фантикам конфетки судят! — крикнул художник ей вслед.

Какашке захотелось сгинуть — подпрыгнуть, зацепиться за облако, похожее на кораблик, и уплыть на нем. Как могла девочка, выкакавшая ее на свет, не узнать собственную какашку? Теперь художник подумает, что ее выкакала собачка, и откажется делать из нее произведение искусства.

Художник снял с нее фантик, скомкал его и выкинул в крапиву. Он задумчиво посмотрел на какашку, обессилено лежащую у него на ладони, передвинул травинку из одного уголка рта в другой.

— Идея! — тихо воскликнул он и снова присел возле березы.

У какашки отлегло от сердца — художник что-то придумал.

— Идеи — вот что главное, — разжевывал он травинку. — Даже деньги не так важны, как идеи. Деньги без идей — все равно, что фантики без конфет.

Художник почесал живот и продолжил:

— Идея сама по себе — вот квинтэссенция современного искусства. Не важно, что из нее получится. Пусть даже какашка. Главное — чтобы она была новой. Великую идею можно даже не воплощать, она сама по себе прекрасна, — бормотал он.

— А это… — поджала хвостик какашка. — Расскажи мне, пожалуйста, про свою идею, художник…

— Еще чего! — встрепенулся он. — Стану я рассказывать о своей прекрасной идее всяким какашкам.

— Но как же я узнаю, что она прекрасна? — спросила какашка. — Мне ведь она не видна.

— Мне она тоже не видна, — захохотал художник. — Идея и не должна быть видна.

— Но как же… — снова заикнулась какашка.

— Если идея исходит от меня — великого русского художника, она уже сама по себе прекрасна! — захохотал художник.

Какашка смутилась, а потом подумала — раз она все равно ничего не смыслит искусстве, то не ее ума это дело. Пусть художник делает из нее ягоду, а она будет ему подчиняться.

Художник положил какашку на землю, вытер руку о штаны, порылся в кармане и выудил из него спичечный коробок. Высыпал спички на ладонь, почесал голову со всех сторон и удовлетворенно хмыкнул.

Как же удивилась какашка, как же закричала от боли, когда художник воткнул в ее спичку.

— Ай! Больно!

— Так надо, — ответил художник и воткнул в нее еще спичку.

— Больно же… — кричала какашка, а художник все втыкал в нее спички, пока не вышел весь коробок.

— Какая ты нетерпеливая, — укоризненно сказал он. — Просишь сделать из тебя ягоду, а сама не можешь потерпеть.

— Но теперь я совсем не похожа на ягоду, — захныкала какашка. — Я похожа на колючку.

— Это промежуточный этап, — сказал художник.

Он сорвал лопух и принялся лениво себя обмахивать, а потом захрапел. Какашка же решила, что лучше ей действительно потерпеть. Не зря говорят, что красота требует жертв.

Погода стояла чудесная, и скоро должен был зацвести малиновый куст. Какашка радовалась этому, предчувствуя свое второе рождение.

Но тут какашка услыхала жужжание. Она подняла голову и увидела, как в небе блеснуло переливчатое брюшко. К ней приближалось какое-то существо.