Каждый убивал

«Пять минут, пять минут – это значит очень много», – напевает Ада, переиначивая знаменитую песенку. Неприятное воспоминание не портит настроения: черт с ними, с клиентками, не нужен ей теперь никто, кроме Анжелы. Потом, когда мы по-настоящему подружимся, можно будет приходить, конечно, в любое время и без предупреждения, а пока…

Пока лишнее время надо куда-то деть. Первым попадается по пути одежный магазин. Щуплый парнишка в самой модной стрижке – аккуратные виски, короткий затылок и акцент на челку, – не отходя от стенда, лениво и, кажется, пренебрежительно осматривает ее с головы до ног. Шага навстречу не делает, а только чуть растягивает губы в причитающейся каждому визитеру улыбке. Ни миллиметра больше.

Наметанным глазом распознал марку моего тренча – «прет-а-порте», увы, а не «от кутюр», вмиг и правильно оценил мою покупательскую валентность, понимает Ада, взглянув на ценник коктейльного черного платья, которое так пригодится, когда Анжела позовет с собой на тусовку.

Сосредоточенная на своих мечтах, Ада не допускает, что продавец всего лишь комплексует из-за низкого роста – рядом с ней он выглядел бы уж совсем коротышкой. Потому, скорее всего, и не подходит.

Побродив по просторному, эстетно декорированному магазину, Ада обнаруживает, что тут есть еще и подвальный этаж, но спускаться туда под презрительными, как ей кажется, взглядами молоденьких продавцов как-то не тянет. Хотя время есть, да и интересно, что там… Может, распродажа какая… Или платье подешевле, которое, если намекнуть, вдруг ей Анжела подарит?…

Звонок мобильника помогает принять решение. Ада достает из сумки престижный «Верту», дает ему поиграть, чтобы скучающие нахалы-продавцы заметили знаковую модель и произвели переоценку ценностей, и только тогда из кондиционированного магазинного холода выходит на улицу: неаристократично говорить по телефону в публичном месте.

Воздух с заботливой теплотой окутывает прохожих. Высокое ясно-голубое небо, если задрать голову, делает просторным, свободным заставленное домами пространство. Мысли направляет вверх, подальше от бренности, в философские выси.

Но ничего этого Ада не замечает, пытаясь сбросить морок забитости. Не умеет она привлекать природу в соавторы своей жизни.

– Ты чего не отвечаешь?! – по-хозяйски упрекает из трубки надтреснутый хрипловатый голос.

Кто это? Набор цифр на экранчике телефона не помогает догадаться, но интонация звучит знакомо. Вроде все постоянные клиентки внесены в телефонную книгу… А, это забытая Светлана Бизяева… Мадам никогда не называет себя, считая, видимо, что и так ее все должны знать. Хотя голос низкий, унисексовый, манера говорить у нее довольно специфическая: бросает отрывистые, часто неоконченные фразы, иногда слова друг с другом не согласовывает, не обращается по имени… На курсах по правильному речевому общению, на которые Ада потратилась, чтобы соответствовать своим целям, все это считалось плебейским, недопустимым для образованного человека. Может, не со всеми Светлана так говорит, но другого, вежливого разговора Ада от нее не слышала. Совсем неудивительно, что муж от нее загулял.

Но мне-то что – мне с ней детей не крестить… Скоро никто из них мне будет не нужен…

Так и хочется послать ее куда подальше! Сбивает настрой! Неделю назад назначила встречу, так зачем проверять?! Я никогда никого не подводила!

Но огрызнуться Ада не рискует – мало ли что… Насторожится… Оставить реплику без ответа – единственное, что она себе позволяет. Молчание сбивает спесь.

И точно, Светлана начинает объяснять:

– Я переехала, запиши адрес. Это где-то у черта на куличках, на самом краю Москвы… Кажется, там метро есть, «Крылатское»… Разберешься! Прям сейчас можешь?

– Нет. Буду вовремя, – отрубает Ада.

Это Крылатское-то на краю? А мое Бибирево где тогда?

Запоминая адрес, она догадывается, почему не сразу узнала голос Светланы: та явно не в себе. Чего-то боится… Себе в этом не сознается, но страх, загнанный внутрь, проступает. Уже все, что надо, сообщила, а на отбой не нажимает… Вцепилась в меня как в соломинку…

– Ну, до встречи, – как можно ласковее говорит Ада и отсоединяется.

Что Светку напугало? Вроде, наоборот, должна радоваться: соперницу-то устранила. Я бы ликовала!

Никуда больше не заходя, Ада прямиком идет к нужному дому. У калитки нажимает на кнопку, называет номер квартиры, и невидимый охранник пропускает ее во двор. Не спрашивает, кто… Видимо, запомнил.

Но все равно рановато. Сколько еще надо подождать?

Пять минут на скамейке в центре ухоженного пятачка-сквера без единой мысли, с пустой, заторможенной головой, успокаивают. Как в теплой ванне полежать… Приятно же не торопиться, не решать никаких проблем.

И вот ровно четырнадцать ноль-ноль. Даже жаль, что уже пора…

На табло домофона у подъездной двери Ада набирает нужный номер. Ни слова в ответ. Ее нет дома? Но тут замок начинает зудеть.

Растягивая приятное предвкушение, Ада медленно поднимается по лестничным маршам, обнимающим лифтовый столб. Всего-то тройка этажей. На аккуратно побеленной стене самодельный плакат, приклеенный скотчем: «Не курить», а рядом с ним, на подоконнике – консервная банка, полная окурков. Богатые тоже свинячат… Но в основном – полный порядок. Ни тебе матерных граффити с орфографическими ошибками, ни жвачки, прилипающей к подошвам так, что не отодрать потом, ни смачных харчков, на которых можно поскользнуться, ни скомканных чеков… – ничего из того, что раздражает Аду в ее рабоче-крестьянском Бибиреве.

В этом, только в этом мире я хочу жить!!!

Перед последним поворотом она замирает, услышав голос Анжелы: «Пока!» И мужской баритон: «Спасибо. Я завтра позвоню». Дверь захлопывается, по лестнице сбегает невысокий темноволосый дядька с острым подбородком. Дово-о-льный! Так его распирает от радости, что здоровается – наверное, машинально – с незнакомкой…

Ада в ответ кивает, не раскрыв рта. Она уже слышала этот голос… Совсем недавно. Сосредоточившись, она перебирает всех мужчин, которые сказали ей хоть пару слов в последние дни. Немного. В метро парень спросил: «Выходите?» Как наждаком по ушам прошелся. Нет, это не он. Тут бархат, а не наждак… В «Ашане» таджик велел посторониться, чтобы провезти нагруженную тележку. Всё? Старикан, впустивший в Никин подъезд, что-то пробормотал… Был же еще кто-то… «Да не все ли равно!» – одергивает она себя, но так просто от вопроса не отделаться. Жужжит, как назойливая муха.

И тут Ада вспоминает телефонный звонок. Не тот ли это следователь, который Никиных убийц ищет? Что он тут делал? Допрос с доставкой на дом?

Рука сама достает мобильник, и пальцы вызывают самодельный клип. Проверим. Поникшая Ника, рука-убийца… Уф, все на месте.

Витька, не к ночи будь помянут, научил собирать улики и подтверждать алиби. Помогала ему к экзаменам готовиться… В основном по медицинской части. Оказалось, институтские знания не забылись… Душа в душу жили. До того, как обнаружился ее изъян.

Нет, не только из-за меня он такой стал… Работа довела.

Совсем недавно наткнулась в Интернете на саркастическое объявление, которое с первого раза запомнила слово в слово – настолько оно правдиво описывало Витькину жизнь:

«Приглашаем на работу.

Приходите на службу в органы внутренних дел.

Только у нас:

ненормированный рабочий день;

один выходной в неделю;

«высокая» заработная плата (до 150 у.е.);

возможность переходить улицу на красный сигнал светофора, заплывать за буйки, стоять под стрелой и другие льготы;

множество уникальных шансов реже видеться с родными, близкими и друзьями, а также узнать компетентную оценку своих возможностей от лучших профессионалов сыскного дела и гражданского населения;

за максимально короткий срок вы сможете приобрести широкий букет различных хронических заболеваний (от начальной стадии алкоголизма, язвы и гастрита до глубокого маниакально-депрессивного психоза).

Проверьте себя на прочность!»