Книга Мирдада

Сезонов наблюдаете вы смену и мните, что переменам всё подвластно. И всё же признаёте вы, что сила, что начинает время года и его заканчивает, - одна и та же.

За ростом вновь последует упадок, и малодушно вы его концом зовёте всего, что выросло. Но всё же признаете, что сила, заставляющая нечто расти и разрушаться, не растёт и не спадает.

И силу урагана сравнив с бризом, вы говорите: она - больше. Но всё же признаё те вы, что Тот, К то правит ветром, навевает бриз, никуда не носится, как буря, и не витает вместе с бризом.

Как легковерны – вы! Как поддаётесь на уловки ваших чувств. Куда же подевалось воображенье ваше? Ведь только с ним вы сможете увидеть, что перемены, в которых вы убеждены,- лишь ловкость рук, обман.

Как может ураган быстрее бриза быть? Не бриз ли даст начало урагану? И разве ураган в себе не носит бриз?

Вы, те, кто по З емле шагает, как отмеряете вы расстоянье, которое прошли, шагами, милями? Гуляете ли вы или б ежите, Земля несё т вас скоростью своей. Ваша скорость равняется и скорости Земли. Но Землю ведь несут тела другие, и скорость Е ё – та же, что у них.

Медлительность - начало быстроты, а быстрота несё т медлительность на крыльях. Медлительность и быстрота – неразделимы в любой момент, в любом Пространства месте.

Как судите, что рост есть рост, а угасанье - это угасанье, и что одно напротив есть другого? Ведь всё, что на Земле произрастает, сидит в разрушенном. Всё разрушается лишь потому, что создаётся что-то.

Ведь вы растёте, постоянно угасая, а разрушаетесь вы из-за роста.

И разве умерший живым не дарит почву? Разве живые не хранят в себе умерших?

Рост - разрушения дит я, а разрушенье - роста, Жизнь - Смерти мать, а Смерть есть мат ь Жизни. В том истина, что все они – едины в каждой точке Времени, Пространства. В том истина, что ваша радость жизни и роста настолько же – глупа, сколь горе смерти, разрушенья.

И почему вы осень временем зовё те созреванья? Я говорю вам, зреет виноград зимой, хоть это дремлющий всего лишь сок, что видит сны в вине, и зреет он весной, когда нежнейшей и зумрудной гроздью вдруг расцветё т лоза, он зреет летом, когда, янтарным наливаясь соком, горит под поцелуем Солнца.

И коль в любом сезоне заключены другие три, то истина – суть в том, что все они сливаются в одно в любой момент, в любом Пространства месте.

Обманщик - время, люди - простофили.

Как белка в колесе, ЧелоВек, придумавший круговорот Времён, так увлечён движеньем, что больше Он не верит, что Сам Он вертит колесо, и не находит времени, чтоб ход Времён остановить.

Как кошка, что точильный лижет камень и верит в то, что кровь течёт из камня, так ЧелоВек слизывает кровь с обода Времён и поглощает плоть, разодранную спицами, и верит, что это - кровь и плоть Времён.

И Космос колесо Времё н вращает. На ободе его найдётся всё , что могут чувства воспринять, они не могут воспринять ничто в отрыве от В ремени, Пространства. Потому всё продолжает исчезать и появлятьс я. То, что исчезает для одного, явится для другог о. То, что один поднимет вверх, другой опустит вниз. То, что может казаться днём одному, другому будет ночью.

Едина – дорога Жизни и Смерти на ободе Времён. Движение по кругу никогда не кончится, себя не исчерпает. И каждое движенье в мире есть движенье в круге.

И что же? ЧелоВ еку никогда от круговерти не освободиться?

Освободится О н! Ведь ЧелоВек - наследник Божественной Свободы.

Пусть колесо вращается, но ось его – статична.

Бог есть ось. Хоть всё вращается вокруг Н е го во Времени, Пространстве, всё ж Он всегда вне В ремени и вне П ространс тва в покое пребывает. Хоть всё создано Е го единым Словом, всё ж Слово это - вне Времени и вне П ространства, так же, как и Он.

Где ось - там и покой. Где обод - беспокойство. Что выберите вы?

П ерем еститесь с обода колеса Времё н туда, где ось его, освободите себя от тошноты вращенья. Пусть Время вертится вкруг вас, но вы же не вращайтесь вместе с ним.

Глава 19

Беннун: Прости меня, Мастер, но твоя логика приводит меня в замешательство своей нелогичностью.

МИРДАД: Не мудрено, Беннун, что ты "судьёй" зовёшься. Прежде, чем вынести вердикт, ты хочешь разобраться во всём логически. Так поступаешь ты. Но разве ты не понял: единственная польза от Логики есть в том, чтоб от неё освободиться и в сердце своём Веру отыскать, а через Веру Осознанье обрести?

Логика - незрелость, сплетающая сеть из паутины, в те сети поймать она желает бегемота знаний. Когда же Логика достигнет полноты, она в сетях своих запутана, и в В еру она здесь переродится, а Вера - то же знание, но глубже.

Логика - костыль для инвалида. Для быстроногого яв ляется обузой, а для летающего - неподъё мным грузом.