Толпа напряглась, с трудом подавляя ропот.Какая-то баба сзади чихнула сладко.И вдруг по рядам пронесся пугливый шепот:«Смотрите! Смотрите!Вождь не попал в десятку!»О нем говорили: вместо зрачков – алмазы.Он мифом прослыл от Африки до Алтая…Сенсация века: лучший стрелок промазалИ больше не годен быть заводилой стаи.Как лидера крайних левых перед хоккеем,Как дряхлого принца где-нибудь на Самоа,Вождя заказали собственные лакеи…Позвольте им cмыться, let those people go!Им стригли «под бобик» совесть в совковых дурках.Из них вычищали вечность банальной хлоркой.Вождя похоронят в урне из бронзы урки.За гимн о вожде получат писцы пятерки.И, день ото дня в своей суете смелея,Они себя постепенно сочтут вождями;Отпразднуют «вечер памяти» к юбилею,С которым и рядом в поле не сядет память.В
душе у вождя – не дактили, не хореи:В душе у вождя – Чернобыль и Хиросима.Вождя заказали… Хоть бы уже скорее!Водить этой жизнью стало – невыносимо:Храня непорочность Мышкина в «Идиоте»,Лелея коварство опытного индейца, —Быть первым, быть вечно первым, на самом взлете,Когда от падений некуда больше деться!А может быть, все – мираж, и вождя надули?Как пьяницу, что шатается на вокзалеИ, путая синяки со следами пули,Истошно вопит: «Они меня заказали!»?Вождю отвечают: «Надо бы попуститься.Запомни, не ты один на планете гений».Но в облаке над ЧАЭС пролетают птицы,Поэзией облученные, как рентгеном;И цель на табло мигает в вокзальном зале:Пора выбывать из шумных житейских скачек.Такие дела… Вождя уже заказали…И вождь этот – я.Но главное: я – заказчик.
Пасха
Вчера я был убит. Сегодня яОчнулся под землей и ткнулся лбомО бархат крышки, изломав хребетВ попытке встать хотя б в неполный рост…С небес я слышал щебет соловья,Рев Боингов и тихий рокот бомб.Вдали все так же бронзовел Тибет.В норе все так же шевелился крот.Я был убит. О Господи, за что?Я обстоятельств действа не засекИ не увидел главного лица,За пять минут до гибели устав…Палач был тих. Палач носил пальто.Палач негромко кашлял – это все,Что я заметил. Сказку до конца —Досматривать нельзя: таков устав.Теперь мой пульс спокоен, как удав.Я рою грунт со слабостью сохи.Участок мой не ведают: ни Google,Ни справочник, ни Книга Берейшит…Прозрение приходит, как удар:Я был убит, конечно, за стихи.Вернее, так: за то, что я могуСказать стихами то, что их страшит.Я помню казнь: мой лучший друг сказал,Что я – «поэт гражданских кабаков».Передо мной кривлялся мелкий бес.И отпевал меня схизматик-поп…Потом мой друг уехал на вокзал.Бес выдохся. Поп спать ушел в альков.Я пролежал Субботу – и Воскрес.Пришла Мария и открыла гроб.
Закрыть глаза
Закрыть глаза – и спать, и спать, и спать,Не видя снов.Всю жизнь – до самой смерти.Будильник сел.Будить его не смейте.Добро и Зло отмечены как спам.Закрыть глаза – родных не встретив глаз(Того, вернее, что от них осталось).Так бабушки, когда приходит старость,Ложатся в рай, забыв на кухне газ.Закрыть глаза – так раковый больной,Навеки веки под рукой сестричекСмежает,Улетая к БеатричеИ обретая дантовский покой.В полнейшей тьме ты весь как будто «над»:Не только тьмой, – но даже белым светом,Что греет чернокожую планету…Закрыть глаза —И Африки не знать.Закрыть глаза – не видеть в них тебя(Читай: себя) – и весь народ йоруба.… А женщины, которых любит Рубенс,Готовят фарш для пышных кулебяк.
Будда и червячок
(Сутра о своевременности)
Мне рассказали… Я бы неСмог написать ни ямба сам:Будда сидел под яблоней.Будде хотелось яблока.«Будде хотелось»?! – Опаньки!Факт вопреки пророчеству.Это в какой же опереБудде чего-то хочется?!Страсти давно похерены,Но не об этом песенка:Яблоко было – зелено,Будде не дали лесенку.Будда стоял растерянно.Будда тянул кота за хвост.Лезть мудрецу на дерево —Вроде бы не по статусу.Вышло светило яркое —Выжгло сады по осени:Спелые чудо-яблониСами плоды и сбросили.Будду при виде яблокаРадость постигла дикая…Вдруг червячок из ядрышкаЙогу сказал: «Иди-ка ты!Мне и без будд здесь нравится.Гажу я здесь и юркаю!» —В общем, согласно правилам:Будда – не пара Ньютону.
Время
Памяти Иосифа Бродского
Ты приедешь ко мне – я не брошусь с порога встречать:Как тогда, полупьяным, – с блевотой и счастьем в обнимку.Я теперь выхожу не в кабак, не на площадь, – а в чат.Аватар, согласись, не украсишь рентгеновским снимком.И пишу я теперь (даже стыдно!), как глупый кадетВ эмиграции, – приторный, пафосный вальс в стиле ретро.А по улицам ходят молекулы в виде людей.Ганс читает спецкурс по фрейдизму.А бедная ГретаДоедает в «Макдональдсе» свой двухэтажный хот-дог,Опуская
глаза перед взглядом бездомной собаки.Ты приедешь все тот же —Высокий. Усталый. Худой.В очень модной подаренной мной (или кем-то) рубахе.Было время, ты помнишь, чужих я боялся вещей?Я снимал их с тебя, как с Маруси казак – коромысло.Но сейчас, кто что носит, поверь, не несет вообщеНикакого – ни личного, ни социального – смысла.Ты приедешь в мой дом – он покажется страшно чужим.У него по весне отрастут стометровые башни,И на каждой из них будет маленький призрачный джиннВыпускать из бутылки смешные мечты о вчерашнем.Ты, конечно, захочешь узнать, что случилось в конце:Где хозяин?Где старая кухня с прокуренным газом?Но в ответ только хрипло затявкает, дергая цепь,Внук той сучки, что стала котлетой для девочки Ганса.
Попытка Сэлинджера
Наташе Антоновой
Выйди, Сестренка.Прятаться – больше негде:Светит, как солнце, твой пацифистский нимб.Наши мужья – Поэты – тусят на небе.Мы – непонятным раком – сидим под ним.Дай закурить.Забей сигарету праной.Верю в Тебя,Как дети – в советский фильм.Видишь, как щедро хлещет нектар из крана? —Только не вздумай ставить проклятый фильтр.В каждом прохожем —Прячутся херувимы.В каждом дерьме —Вместилище чистоты.Мы беззащитны так, что неуязвимы:Нам непонятно, кто изобрел щиты.Это, конечно, глупо —Дышать эфиром.Всей внутривенной пропастью – падать в рожь.Кто-то Большой на жизнь не поставил фильтра:Так и кури, Сестренка, —Авось, умрешь.
Синдром фатальной обреченности
Анна Юннис. г. Санкт-Петербург
От автора:
Детство я провела на Северном Кавказе (в одном из тех городков, где Печорин наделал много шуму), позже переехала в Петербург и обвенчалась с его колоннадами, крышами и каналами на долгие пятнадцать лет.
Окончила факультет политологии СПбГУ, затем вступила в ряды членов-корреспондентов АРСИИ им. Г.Р. Державина. Сейчас изучаю психоанализ, отчего пришлось изменить ставшему родным Питеру с господином Фрейдом и углубиться в тайны человеческой души.
Собираю фигурки сов и Пьеро. Пою, когда хорошо. Рисую, когда еще лучше. Пишу. Всегда. И порой обрабатываю материал до года. Разгильдяйка, но совестливая. Перманентно влюбленная. Апологет чистоты поэтической крови похлеще семейства Малфоев. Про влюбленную я пошутила.
В 2007 году вышла моя первая книга «Эстафета», после родилась и вторая «По ту сторону тумана». Если говорить о стихах, как о детях, то я, пожалуй, многодетная мать (правда, не в меру строгая); а если все-таки возвести их в ранг продуктов сублимации… Нет, совершенно не хочется связывать свободный акт творения по рукам и ногам, предоставляя науке право о нем судить. Эта привилегия все-таки остается за читателем.
Только я не лечусь…
Мостовые сверкают от влаги дождя – по субботам —Ренуар пишет «Танцы», приметив твой синий пиджак.Вместо счетницы мне принесли наше общее фото,Где на нем еще (помнишь?) ты бисерно вывел «всех благ».Формалиновый привкус у чая – в день прошлой разлуки —Ты размешивал сахар не ложкой, а дужкой очков.Я сейчас понимаю, насколько холодные рукиПо ночам грели сердце. И полон твоих двойниковЭтот город теперь – меморандум дистантных желаний:Не коснуться, не взять, не проверить согласие чувств.Среди сотен полученных (вроде случайных) посланийЯ всего ничего – твое «здравствуй» услышать хочу.Подожду до зимы, измеряя шагами пространствоМежду пыльных перронов – по рельсам отчаянный звон.Ты когда-то сказал, что сильнейшее в мире лекарствоОт любви – это время. И, кажется, что-то про сон…Только я не лечусь.
Аусвайс
Провианта точно не хватит. Пусть.Я – в дорогу. К солнцу, не за тобой.Мой стакан всегда вожделенно пуст,И в гортани жадно скребет огонь.На повестке дня – диалект чужих,Непонятных, странных, мне в самый раз,И учиться жизни у них всю жизнь,Чтоб не в бровь, а в глаз, непременно в глаз.Ты смеешься: «Путь твой нацелен в ад,Развезло от кофе, как колею.И сама как черт, на цыганский лад.Я тебя, такую, не полюблю».Не дрожит в ночи карабина ствол,Прядь волос скрывает берсеркский взгляд.Выдыхаю перечной мглой ментол:«Ну, тогда до встречи, мой недобрат».…У него глаза от сурьмы темны,Реверс головы стрижен под G.I.Я его прокуренный смех взаймыЗабираю пропуском прямо в рай.
Двенадцать
Двенадцать месяцев пролетело; она сказала, что будет жить,В Господне лето вернула тело (одни картонные муляжи).Ей сон не в руку, и час не ровен(как штрих на подписи – кошкин хвост).Она хотела болеть любовью,носить туникой во весь свой ростЕе, улыбкой сияя – солнцем,на крышах мелом писать «люблю!».Сухой асфальт прозвенел червонцемв ушах и вырезал на корню(Как ту деревню холера) счастье.Мольба сирены, бесплатный цирк:Пьеро с носилками из медчасти и карты ейнеизвестной масти, и (ржавый) Стинг.Двенадцать месяцев пролетело;дедлайном выделив ровно год,Она взрослела или старела…и выла выпью в тени вольера, драла живот.Одной затяжкой курила Марли,читала Мартина вслух сестре.И из-под (с кожей сращенной) марли ее тепло отдалось весне.Недавно, в парке кормя собаку,я взглядом в небе поймал (на треть)Упрямый профиль дракона Хакуи рядом ту, что смогла взлететь.