Книжка с настроением
Шрифт:
рубашка на мне
и серебристое яблоко
на неразлучном и преданном друге.
Место рубашки
пустует в шкафу,
где костюмы к костюмам тесней
жмутся как серые голуби,
тщетно спасаясь от дьявольской вьюги.
Место для друга
на скомканном пледе,
на крае понурой тахты,
в давних ожогах от кофе,
любимого тем, кто теперь обжигает
знатный топчан с кружевным балдахином
«мадам неземной красоты»…
Серость пространства не красят пионы
на праздничном шелковом
пододеяльника.
Не застилаю постель.
Беспорядок, и что?
Комната стала убогой
без солнца и ласковой палевой кошки,
греющей раньше пушистую шерсть
между двух орхидей высотой
в «Башню Халифа»
с плаката, висящего шторой на южном окошке.
Мыслей не скрасить
рассеянным взглядом на улицу в хмурых тонах,
где от оранжевой осени
только пожухлые клены и небо —
мутная сепия…
бьется дождями в окно и давленьем в висках,
а на душе пустота,
будто старый умелец забрасывал невод.
Пусто,
и стыдно расправить поникшие плечи,
чтоб выпрямиться,
будто увидят мою пустоту
как кусочек груди неприкрытой
мрачные стены,
и треском глухим
унизительным
выплеснется
смех пожелтевших обоев,
размытым рисунком лесных маргариток
люстра качнется,
от смеха чуть на пол не падая.
Страшно до слёз.
Рана в душе глубиной в Марианскую впадину
щиплет и колет,
мазью не лечится, травами тоже,
работой с утра и до звёзд,
даже походами по магазинам —
ничто не спасает от боли,
и не заполнить дыру
ни конфетами,
ни мармеладным суфле —
временно яблоком,
но непременно надкушенным с правого бока.
Там за экраном
безбрежный и солнечный мир предложений извне:
то сковородка в подарок,
то книга рецептов…
а мне одинокой
ужин готовить уже две недели как некому.
Я же сыта:
кашей овсяной без соли и сахара,
грустью, обидами, бредом…
Пусто в душе, в холодильнике…
мне фиолетово.
Буду мечтать
в комнате с тусклым светильником
и раритетным комодиком деда,
где грампластинки времен Магомаева
шепчут, что скоро апрель.
Станет ли проще смириться, не знаю.
Ковер еще пахнет шафраном —
самой желанной приправой к омлету
любителя кофе в постель…
Надо сменить…
и обои…
Привыкну одной засыпать, и воспряну…
Вышью пионы
простыми стежками
на белом льняном полотне,
рыжего принца
возьму в переходе,
и, верю, отступят недуги…
Ну а пока,
в спальне
самое светлое — кляксы:
рубашка на мне
и серебристое яблоко
на неразлучном и преданном друге.
Стекай
по стеклам, дождь. Не бойся разбудить.В такую ночь мне спать не разрешает осень.
Она пришла опять о грустном говорить,
На плечи шаль из золотой листвы набросив.
Ее рассказ неторопливый о былом —
Воспоминаний пожелтевшие страницы.
И горький дым сигар с губ-карамелей в стон
Перерастает, как в растения крупицы.
Стекай по стеклам, дождь. Не бойся помешать.
Наш диалог ничто нарушить не сумеет.
Ведь в унисон подруги-души голосят
О том, что сделать в свое время не успели.
Ты слышишь, дождь, как осень плачет, как дрожит?
Сжимая тонкой кистью кружевной платочек,
В моих глазах она читает, что болит
Не только сердце осени — всех одиночек.
Да, одинока, дождь. Да, как и осень, зла.
Кусаю локти за безволие и слабость.
Стекай смелее, дождь, смывая со стекла
Два силуэта женщин, потерявших радость.
Стекай по стеклам, дождь, стекай.
Прощальный танец объявила осень,
Как пожелтевшим листьям, нам с тобой —
Двум заблудившимся среди трех сосен,
Неверным и наказанным судьбой.
Возьми же руку, холода не бойся.
Пусть кисти обжигают будто лед —
Моя душа — рябиновые гроздья,
Пылает страстью и тебя зовет.
Смотри в глаза, смотри, пока не поздно,
И не растаял наш прощальный миг...
Еще чуть-чуть, и строгих мнений роздымь
Нам запретит по-прежнему любить.
Ну а сейчас целуй. Целуй, поколе
Нам осень позволяет танцевать
В последний раз. И звоны с колоколен
Прощают за предательскую связь.
Как разомкнутся пальцы, ты отпустишь,
И между нами вырастет стена...
А я тебя запомню самым лучшим,
Но отпущу... ведь не тебе жена.
Ты все и ничего…
Вода в пустыне, в тундре — акваланг.
И нужен, и причины нет платить двойную цену.
Я укололось сердцем о напольную драцену,
Взвалив на плечи дом, как небосвод — Атлант.
Ты все и ничего…
Последний штрих, не начатый эскиз.
И есть, и нет в пространстве утомительного быта.