Колеса фортуны

Я не ответил. «Никому мы там на хрен не нужны, — думал я. — С нашим гребаным дефолтом. Скорей всего, никого и не выпустят».

Тут я бросил взгляд на экран и вздрогнул.

— Раиль, отмотай назад, пожалуйста, — сказал я. — Мне показалось, что…

Не показалось. Мы включили видео в замедленном режиме и в деталях рассмотрели знакомый «мерседес» и стоящего в сторонке Владимира, исполнительного директора, целого и невредимого. Он попал в кадр на пару секунд и в камеру не глядел. Глядел он вдаль, на закат, горящий над крышами домов, и что-то говорил в трубку.

Снято было сегодня, с час назад: солнце за окном уже зашло.

Я очень натуралистично представил себе всё, что случится дальше. Выяснить мой адрес и наведаться с визитом не составит особого труда для моего старого друга. А уж как заставить меня поделиться — это дело техники. Оставалось ждать его с минуты на минуту.

Макс откинул штору и стал осматривать двор, прижавшись носом к стеклу. Потом обернулся и помотал головой:

— Вроде никого.

— Надо съ…бывать отсюда, — сказал я со своего дивана. — А куда? И матери нет.

— Ко мне, — сказал Костик. — У меня никого дома.

— Мать я встречу, — пообещал Шериф. — И вам позвоню.

Он вынул из кармана и показал нам небольшой черный мобильник.

— Короче, что с собой будем брать? — спросил Макс.

Меня подхватили под руки, надели ненужные кроссовки, стащили во двор и погрузили в «девятку». Зрители, которые наблюдали за нами в этот вечер, остались довольны: мы выглядели весьма живописно. Но никто не высунулся и даже не помахал нам ручкой. Хотя — чего уж там: эти ублюдки сидели тихо и через два часа, когда дверь моей квартиры снесли с петель, а всю мебель перевернули вверх дном. Они позвонили в ментовку, только когда увидели удаляющиеся огоньки «мерседеса» — а позвонив, почуяли запах дыма.

Мы с матерью в это время уже сидели, притихшие, на заднем сиденье максовой «девятки», которая полным ходом неслась по трассе в Петербург.

Путь до Праги (через Москву) получился долгим и мучительным. В самолете я думал: не слишком ли круто мы завернули наш сюжет?

Посоветоваться было не с кем. Макс и Костик расстались с нами на международном терминале в Пулково, а Шериф с Машкой и того раньше. На прощание Шериф сказал мне:

— Будь здоров, Пит. Вернешься, мы с тобой их ногами запинаем.

Зарядом оптимизма, вложенным в эту фразу, можно было подорвать пару «мерседесов» и штук пять «бмв», а может, и бронетранспортер средних размеров.

— Спасибо, Раиль, — ответил я. — Мы не прощаемся.

Мысли теснились в голове, не находя выхода, бесформенные, как облака под крылом самолета. Сквозь разрывы облаков виднелись ухоженные поля, дороги и разбросанные то тут, то там городки. «Европа, — думал я. — Вот и посмотрю на нее. Из инвалидной коляски».

В пражском аэропорту я увидел отца издалека. Он тоже сразу заметил нас и двинулся навстречу сквозь толпу встречающих. Мне запомнилось, как он смущенно говорил матери:

— Если бы я только знал…

Здесь я хочу остановиться. Иначе уже совсем скоро мои герои попадут в настоящее время, потускнеют и исчезнут. А мне до крайности нравится рисовать их по памяти, оживлять их и разговаривать с ними, знаете, как иногда само собой получается во сне. Я скажу вам так: писать повесть — всё равно, что грезить наяву. Но вы должны меня простить. Мне просто нечем больше заняться.

Когда мне приходит новое сообщение от Макса, я иной раз ловлю себя на мысли: не я ли сам его создал?

Документ7. […]

(Стихотворение, написанное пациентом Петром Раевски в частной клинике г. Градец-Кралове, 12 октября 1998 года)

Маринка, скажи, ведь ты не забудешь меня? Мне больше не встать, не приехать к тебе, не увидеть, как ты улыбаешься. Как ты умеешь. А я — нет, я не могу. Нет слов. Нет букв в алфавите, чтоб высказать, как я устал, смертельно устал хвататься за эти соломинки ломаных строчек. Я стер бы свой файл. Придут, а палата пуста. А в списке на месте моей фамилии — прочерк. Что может быть проще — забыть, и забыть навсегда желание жить? Забыть цветы и картинки? Найти, прочитать и затем удалить без следа все тексты, где встретится имя моей Маринки? Где встретится имя, и голос, и запах волос, и трепет ресниц, и милая грусть в каждом жесте? Я лучше сотру свою память и до, и пос — ле самого первого нашего лета вместе, последнего лета. Я лучше запомню твой взгляд в тот раз, у дверей (ты уже начинала смущаться), когда я не знал, что мы — вернее, что я — когда мне уже хотелось смеяться от счастья — вот тут бы закончить. Вот тут бы остановить течение времени, смутный поток сновидений, на гребне волны, на вершине моей любви, и пусть на стене отпечатаются наши тени мгновенною вспышкой: мне даже не нужно тепла, мне нужен лишь свет. Я видел адское пламя той ночью на море. Ах, как далеко ты была, Маринка. Ты знаешь, я видел своими глазами, как рушится мир. Я видел предвечный огонь — он вовсе не красный, он неописуемо белый, но в нем — все цвета: и алый, и голубой, и дьявольский, желтый. А искры летели, как стрелы, впиваясь мне в сердце. И сердце лопнуло, как наполненный краской пакет на грязном асфальте, и ты испугалась, увидев кровь на руках. «Маринка, не плачь, — шептал я. — Прошу тебя, хватит». Но плакал и сам от боли, тоски и стыда, и сердце мое опять разрывалось на части: я понял, что проклят. Отныне и навсегда. Мне не пережить мое запретное счастье, которого не было. Но, может быть, тебя ждет другое, поярче? Маринка, скажи мне, как брату, тебе понравилось с ним? Когда он придет, ты будешь любить его вечно? Прости. Я и вправду смертельно устал. И это — сбивчивый бред влюбленного мальчика, что не успел признаться в любви — а теперь слишком поздно. Здесь в октябре довольно тепло. А мне почти девятнадцать. Почти тридцать пять на двоих (по-моему, так). А также почти поллимона на наших счетах.

Эпизод64. Три последних года сжались в моей памяти в один комок времени, наподобие комка пластилина. Его можно раскатать по плоскости, и тогда я получу один-единственный скучный день; его можно просто выбросить, и ровным счетом ничего не произойдет.

Что было с остальными, я знаю по письмам. Маринка окончила школу и действительно переехала жить к нам; теперь она учится в университете. Макс не отпускает ее ни на шаг. В одном длинном письме он вдруг разоткровенничался: «Если бы Маринка хоть раз посмотрела на меня так, как на тебя, я был бы просто счастлив. Но ведь на тебя все так смотрели. Ты этого не замечал?» Судя по всему, он глотнул еще и закончил так: «Я тебя ненавижу, Пит, за то, что ты с восьмого класса отбивал у меня девчонок, просто ты про это не знал, потому что ты гребаный эгоист, но когда ты вернешься, мы нажремся не по-детски…» (тут мысль обрывалась, и дальше следовал прелюбопытный рассказ о том, как именно он совратил военкоматских врачей).

Маринка писала мне тоже, но ее письма я вам пересказывать не стану.

Костик занялся компьютерным дизайном и так увлекся, что не заметил, как ему стукнуло восемнадцать. Свой девятнадцатый день рождения он встречал в Новгородской губернии, в местности, весьма отдаленной от компьютеров. Письма от него приходили всего пару раз, когда его выпускали домой и он добирался до интернета. С фотографий смотрел подросший и повзрослевший парень в пилотке, в котором трудно было узнать моего друга Костика. И все же он остался прежним: я читал это в его письмах, а еще больше — между строк.

А вот Раиль Шарафутдинов по прозвищу Шериф не писал ничего. Макс рассказал мне его историю, как всегда, необычную. Оказывается, однажды вечером, вскоре после нашего отъезда, Шериф встретил на улице давних знакомых — Стаса из вневедомственной и второго гоблина, чьего имени история не сохранила. После этой памятной встречи их дороги разошлись: Стас с напарником оказались в больнице, а Шериф — в следственном изоляторе. Дело приобрело серьезный оборот, и даже хороший адвокат (к слову сказать, большой приятель господина Островского) не смог объяснить справедливому суду, почему его подзащитному пришлось послать в нокаут двух милиционеров при исполнении. А сам обвиняемый был по обыкновению неразговорчив.

Кончилось тем, что Шериф отправился на север нашей громадной страны, где ему присудили провести в трудах три долгих года (вместо стартовых шести). Там он и сейчас. Несмотря на молодость, ходит в авторитетах. Машка c помощью Макса передает ему посылки. Она же как-то раз под большим секретом вручила Максу небольшой сверток, от которого вкусно пахло керосином и машинным маслом. В свертке оказался револьвер «наган» — вычищенный и вполне готовый к бою.

«Интересно, когда же он выстрелит? — думал я. — Вероятно, уже в другой повести».