Комсомолец

— Передай маме огромное комсомольское спасибо!

Я вообразил, как потираю ладоши. Пробежался взглядом по свёрткам. Руки так и тянулись к столу — чтобы пошуршать газетами, узнать, что именно под ними скрывалось. Словно и не стрескал только что тарелку картошки и полкило солёной кильки с хлебом. «Сейчас бы хороший длинный мистический сериальчик ко всем этим вкусностям, — подумал я. — Или футбольный матч посмотреть». Вздохнул: вспомнил, как долго ещё ждать появления хорошего интернета.

Штудировать учебники расхотелось. Немецкому я ещё вчера уделил много времени. Под Светкины пирожки он заучивался неплохо. Решил, что сегодня обойдусь художественной литературой — давно собирался полистать книгу «Как закалялась сталь»: в школе я так и не удосужился в неё заглянуть. «Никаких походов в гости, — подумал я. — Проведу вечер дома. Только я, книга Островского и много еды». Мысленно пообещал, что стесняться не буду: ведь холодильника-то в комнате нет — чего добру пропадать.

* * *

Островский меня не увлёк. Хотя я честно пытался следить за сюжетом — не перескакивал через абзацы. Читал о терзаниях Павки Корчагина (представлял лицо молодого Владимира Конкина — не Василия Ланового). Пытался вообразить себя на его месте — в образе идейного комсомольца, борца за марксистско-ленинские идеалы. Но понимал, что слишком уж привык стремиться к буржуазным ценностям. Смотрел на поступки комсомольца Павки, как на похождения чудака. Подумал: «Он бы точно не присвоил найденные в доме Рихарда Жидкова купюры».

Я неторопливо листал страницы, но всё меньше понимал, что именно пытался донести до меня автор книги. Не винил в этом Островского. Понимал, что я попросту не был настроен на чтение. Потому что мои мысли то и дело возвращались к утренним событиям. В прошлой жизни мне не приходилось сбрасывать людей в погреб и обухом топора ломать им ноги. Хотя не сомневался, что способен на такое — при необходимости (вот и доказал сам себе). Я вновь и вновь анализировал, правильно ли сегодня поступил, перебирал в голове «а что если бы…».

Что если бы не «парился», а просто пустил Каннибалу в висок пулю (тогда бы я точно не ломал сейчас голову, гадая, что творилось в погребе и доме Жидкова после моего ухода)? Ведь смог бы я так поступить? Наверное, смог. Если бы не сомневался в необходимости подобного действа. А я не сомневался? Какова вероятность того, что Рихард Жидков всё же не убийца? Я сам себя убеждал, что эта вероятность маленькая. И в то же время, не отвергал тот факт, что она существовала.

Что если бы я всё же взял лопату и перекопал грядки? Что если бы ничего там не нашёл? Что если вся эта история с костями в огороде всё же была сфабрикована журналистами ради сенсации, для написания вымышленных, но привлекающих внимание обывателя статей? Что если кости всё же были, но старые — времён войны? А газетные писаки нафантазировали остальное: разный возраст захоронений, все эти страсти со следами собачьих зубов и термообработки. И почему я думал обо всём этом только теперь?

— Так, всё! — сам себе сказал я. — Угомонись, Димон. Не ребёнок уже, чтобы рефлексировать из-за всякой ерунды. Поздно пить Боржоми, когда почки отвалились. Никого не убил, и ладно — ничего непоправимого не случилось. Виноват Жидков или нет — кости зарастут, если его раньше не расстреляют. Как я там сказанул математику? «Я сделал, что смог, пусть те, кто сможет, сделают лучше?» Я своё дело сделал — проблему милиционерам обозначил. Вот пусть теперь советская милиция с Каннибалом и разбирается.

Захлопнул книгу, бросил её на кровать. Утром я думал, что под вечер снова прогуляюсь до таксофона — опять позвоню в милицию. Сделаю «контрольный звонок» — на случай, если пленница Жидкова всё же позабыла о моей просьбе. Но теперь решил, что всё — баста: для меня история с Каннибалом завершена. Если уж сидящая в погребе на цепи раненная женщина не подтолкнёт милиционеров к мысли о том, что Рихард Жидков преступник, то мои звонки тем более ничего не решат: сколько их уже было…

В дверь постучали, когда я всё же добрался до Славкиных свёртков — изучал их содержимое. Стучали уверенно, будто чувствовали, что имели полное право нарушать моё уединение. А вот мне совершенно не хотелось делиться с кем-либо своими богатствами. Рядом с ломившимся от еды столом я ощущал себя Голлумом, заполучившим Кольцо Всевластья. Почувствовал возмущение от того, что кто-то хотел посягнуть на мои сокровища. «Как быстро ты превратился в вечно голодного студента, Димочка», — подумал я.

Крикнул:

— Входите! Не заперто.

Тихо добавил:

— Кого это там принесло?

Вытер о газету «Советская Россия» испачканные копчёной рыбой пальцы.

Дверь тихо скрипнула.

В комнату заглянула темноволосая голова Светы Пимочкиной. Комсорг пробежалась взглядом по комнате, отыскала меня. Улыбнулась — робко, будто вдруг смутилась. Щеки и кончик носа девушки порозовели. Я не сразу сообразил, что стало тому причиной. Понял, лишь когда увидел в зеркале своё отражение: худой мужчина (больше похожий на подростка) с взлохмаченными волосами, блестящими от рыбьего жира губами. С голыми худыми ногами и безволосым, раздувшимся от обжорства животом. В тапочках и в семейных трусах.

— Здравствуй, Саша, — сказала девушка. — Можно мне войти?

Она старалась смотреть мне в глаза.

Вздохнул.

— Входи, раз уж пришла, — сказал я. — Что случилось?

Глава 17

Комсорг вошла в комнату решительно, точно рванула с винтовкой наперевес в атаку. Но не забыла прикрыть за собой дверь. Скинула туфли (не поставила их аккуратно, как делал это, к примеру, Пашка Могильный — скорее, просто бросила у двери), прошла к середине комнаты, замерла. Разглядывала комнату справа и слева от меня, взглянула и поверх моей головы (но не на мой округлившийся живот). Нервно теребила большую пуговицу на зелёной кофте. Второй рукой — одёргивала юбку, едва прикрывавшую бёдра. К витавшему в комнате запаху продуктов добавился аромат женских духов.

— Ну и бардак тут у вас, — сказала Пимочкина. — Могли бы и прибраться.

— Могли бы, — сказал я.

Продолжил жевать, но старался не чавкать (всё не мог приучить новое тело жевать с закрытым ртом).

— Так почему не прибрались?

— Времени не было, — сказал я. — Мы студенты, что б ты знала. Мы учимся: грызём гранит науки. А с этого гранита иногда падают крошки. Вот мусор и появляется.

Девушка всплеснула руками.

— Свинтусы вы, а не студенты!

— Как доучимся — сразу займёмся уборкой.

— Когда же это будет? — сказала Пимочкина. — Раньше — никак?

— Ты проверять комнату на чистоту пришла? — спросил я.

— Что?

Обведённые тушью глаза с тщательно прорисованными стрелками посмотрели мне в лицо. Причём, смотрели подчёркнуто именно в лицо — едва ли не в лоб. Румянец со щёк девушки добрался и до её ушей — мочки налились кровью, покраснели. Пимочкина закусила губу. Реакция комсорга на беспорядок в комнате показалась мне странной. Любительница идеальной чистоты? Или смутили Свету вовсе не разбросанная по кроватям одежда и обрывки газет на столе и под столом?