Котёнок на тропе войны
Шрифт:
В принципе, почти те же вопросы, что и эти задавали. Только теперь люди в форме, могут и проблемы создать… Что же делать?
Но тут усатый мент в звании сержанта решил мне «помочь». Без замаха он заехал мне кулаком под дых. Меня согнуло пополам, а потом ещё и стошнило свежесъеденной булочкой прямо на милицейские сапоги. В результате чего, я получил ещё и оплеуху в лицо. Меня отшвырнуло на лавочку. Я сильно ударился спиной. Что-то хрустнуло. Боль пронзила спину. А сознание услужливо меня покинуло.
Как будто сквозь туман до меня доносились какие-то слова…
—
— Да, он, *ля, моего Гришку, *ля, ногой, *ля…
— Этот мелкий?
— Да, *ля…
— Ты его не убил?
– *уй его знает, *ля…
— Смотри! Кровь…
– *ля…
— Вызывай скорую!
— Сам вызывай! А я Гришку с его… этими… дружками… домой…
— Ты уже достал со своим Гришкой. Он у тебя сядет, когда-нибудь. Ведь это они втроём на пацана напали. Но не по зубам он им оказался…
— Да я… *ля, этого пацана, *ля…
— Ничего ты ему не сделаешь, понял, сержант!
— Понял, *ля…
— Не *ля, а товарищ капитан. Понял? Убирай своего! Быстро! В последний раз прикрою тебя… и твоего…
А дальше куда-то в сторону, наверное, в рацию: «Город! Седьмой на связи. Драка. Скорую по адресу…»
Я то уплывал куда-то, то снова выныривал… меня опять куда-то тащили, крутили, переворачивали, раздевали… запахло больницей.
— Инга!
— Я здесь.
— Где мы?
— А ты не знаешь?…
— Я отключился. Что со мной.
— Ну, ни фига себе. То есть ты отключился, а я нет. Но я не могла ничего делать. я только смотрела. Да и то… одним глазком.
— Где мы?
— В больнице.
— Что с нами?
— Тебя об лавку спиной приложило. Банка с соком в рюкзаке разбилась. Стёкла в спину…
— Шо? Опять?
— Да, не… Только слегка по рёбрам. Даже зашивать не стали. Заклеили чем-то. Теперь лежим на животе…
— А чего так холодно? Откуда дует?
— Оттуда… Ты голая лежишь, кверху *опой.
— Ты тоже…
— Да. Они уже переписали в бумаге. Сначала нас написали: Неизвестный. Мальчик. На вид примерно 13 лет.
— А теперь?
— Зачеркнули «мальчик» исправили на «девочка»…
— Ясно. А голова-то кружится. Крепко меня тот сержант приложил. Я пожалуй… посплю…
Снова туман. Накатило. Вырубило. И снова… темнота…
Глава 11
В больнице лежу. В потолок гляжу.
Как там пишут в театральных либретто?
Сцена вторая. Те же и там же.
Дежавю какое-то, да и только. Снова в больнице. Снова тщательно изображаю амнезию. Типа не помню ничего после того, как меня по голове ударили…
А кто ударил?
Не помню…
Помню, конечно. Память у меня хорошая. Я помню из-за кого у меня в минус ушла целостность кожи на спине, а заодно и куртка болоньевая с импортной водолазкой. Всё это с меня тупо срезали, когда добирались до раны на спине. И теперь я даже слинять отсюда не смогу. К тому же, я даже не знаю, где моя остальная одежда. Снова больничная пижама, стиранная, перестиранная.
Ко мне уже приходил какой-то мент. Он не представился. Даже звания его
не увидел. На плечи у него был накинут белый халат. Хотя белый — это только название. Халат был сероватый на цвет, и пахнущий хлоркой. У уборщицы что ли отнял…Снова были вопросы. Снова приходилось отвечать правду: Не помню. Не знаю. Не помню…
— А откуда ты приехала?
— Я не помню…
— Как тебя зовут?
— Не помню.
— А что ты помнишь?
— Я не знаю.
— В какой стране мы живём?
— В Советском союзе.
— А кто у нас главный?
— Леонид Ильич Брежнев…
— А тебя как зовут?
— Не помню.
— А откуда у тебя шрамы на теле?
— Я не знаю.
— А где ты учишься?
— Я не помню…
— А почему ты была в мужской одежде?
— А я не помню…
Ну, и так далее и тому подобное…
Потом и врачи меня пытали. То один, то другой со своими хитрыми вопросами.
Ага… Не дождётесь. Опыт богатый. Просто выключаюсь и теряю сознание, если вопросы начинают доставать… Мы с Ингой уже неплохо отработали этот вариант. Она умеет вырубать сознание, уходя глубоко в себя. Ну а я просто передаю ей весь контроль над телом. А она… Выключает свет. Хорошая технология. А главное действует. Даже опытные врачи впечатлились. Они наговорили много умных слов, что-то там на латыни. А потом отстали. И я просто валялся, выздоравливал, читал газеты…
Прошло уже полторы недели. Уже прошёл великий юбилей. Сто лет со дня рождения В.И. Ленина. Даже здесь в больнице отмечали. Красные транспаранты за окном. На ужин вкусняшки давали. Ну а я что? А я ничего…
Рана на спине заживала, а синяки с лица и тела уже сошли. Пора бы и выписываться отсюда…
Было утро вторника, когда мне сказали собираться. Я попытался выяснить: Куда?… Мне не ответили.
А чего там собираться? Мне принесли мою одежду. Водолазка и куртка были грубо зашиты… остальное вроде бы цело.
Я одевался под присмотром пожилой медсестры. А в коридоре меня под белы ручки подхватили дюжие санитары и повлекли на выход. Именно повлекли. Даже можно сказать поволокли. Держали за руки и настойчиво тащили. На улице стояла санитарная машина. Двадцать вторая «Волга» с красными крестами по бокам и закрашенным чем-то белым стёклами. В заднем отделении меня положили на кушетку и… стали пристёгивать руки ремнями.
— Э Аллё! Вы чего?
— Молчи, дура! А то укол получишь.
На мой невинный вопрос:
— А куда вы меня везёте?
Я получил лаконичный ответ:
— В дурку….
Ехать пришлось примерно минут сорок. А приехали мы в какой-то… Монастырь.
Не. Реально. Монастырь… Крепостные стены, церкви без крестов. И табличка на входе в бывшую церковь «Психиатрическая больница».
Меня завели внутрь. Постоянно рядом со мною находились те самые санитары-богатыри. А внутри было красиво. Сводчатые потолки. На стенах полустёртые росписи религиозного содержания. Но разглядывать долго мне не дали. Пришла врач. Крупная женщина в роговых очках. Она знаком показала санитарам, чтобы меня завели в кабинет.