Котёнок на тропе войны
Шрифт:
— Поэтому я и чувствую себя лишней.
— Инга! Перестань! Я без тебя — уже не я.
— Саш! Ты думаешь, что нами кто-то руководит?
— Не то чтобы руководит, но как будто ведёт. Направляет туда, куда нужно.
— Кому нужно?
— Кому-то… Может, богу?…
— Богу? Ты веришь в бога?
— Не знаю кому нужно. А насчёт веры… Есть такое понятие — агностик.
— Что это? Это как атеист?
— Нет. Понимаешь, Инга: Агностики не отрицают бога, то есть не отрицают возможность существования бога или богов, но и не принимают их существование. Такая, знаешь ли, нейтральная позиция. Они не атеисты, так как согласны с тем, что есть там где-то что-то свыше. Но не какой-то конкретный
— Но, что-то свыше — это бог?
— Не обязательно. А вдруг это умные разумные инопланетяне или просто сгусток магнитных волн определённой длины.
— … И… Что…
— И… Ничего… Инга! Мы слегка уклонились от темы. Лекции по философии давай оставим на потом. Сейчас нам важно подумать о том, как быть, как жить и что делать…
— Ну… Ты сказал, что нужны деньги, чтобы куролесить по стране и мочить маньяков.
— Ты с этим согласна?
— Ууу… Я не знаю.
— Вот и я не знаю. Но я чувствую, что дело не в этом. Или не совсем в этом. Мне пока что непонятна цель.
— Какая цель?
— Цель моего перерождения. Смысл всего происходящего. Я уж не говорю про то, что мне непонятен механизм моего вселения в тебя. И именно из-за этого непонимания и возникает проблема выбора дальнейших действий. У меня складывается такое ощущение, что от моего, от нашего выбора мало что зависит. Всё происходит как бы само собой. Ситуации складываются таким образом, что это как бы мы сами выбираем свой путь, а на самом деле…
— Что на самом деле?
— А я не знаю, что на самом деле. Вот представь: Бурная река, а по ней на куске деревяшки сидит маленькая мышка. И её несёт, несёт куда-то. А мышка не знает, куда её несёт. И от действий мышки мало что зависит. Но когда мышка дёргается от страха, то дощечка слегка смещается то туда, то сюда. И у мышки может создаться впечатление, что она может управлять направлением своего, скажем так, путешествия. Но возможности повлиять на общую траекторию пути у мышки нет. Так, чуть влево или чуть вправо она может смещаться, но поток неудержимо несёт её дальше. А что там дальше? Может, водопад. И мышка разобьётся о камни, упав с большой высоты. А может река плавно спустится в долину и там, на равнине дощечку с мышкой прибьёт к берегу, где она спасётся.
— А если мышка спрыгнет и поплывёт?
— Тут опять же всё пятьдесят на пятьдесят. Либо выплывает, либо утонет. И от умения плавать бедного мышонка, тоже ничего не зависит. Накроет большой волной, или о камни ударит. А может и щука проглотить. Какие тогда шансы добраться до берега?
— То есть нам даже не стоит пытаться что-то делать самим?
— Стоит. Обязательно стоит. Как это не банально звучит, но на ум приходит лишь старая притча о двух лягушках.
— Не надо. Я всё поняла. Одна лягушка сложила лапки, а другая бултыхалась и выбралась. Слышала такое уже…
— Да. Всё верно. Но тут вопрос: Сначала ведь кто-то бросил этих лягушек в молоко. Кто этот кто?
— Кто-то свыше?
— Вот и я о том же.
Коля всё так же молча вёл машину. За всю дорогу он не задал мне ни одного вопроса. Странно. Обычно менты любопытные.
Впереди показался пост ГАИ. Стандартный такой для этих времён. Но я уже давно такого не видел. Со стороны — сарай со стёклами. Нет ещё того пафоса постов ГИБДД будущего. Правда их потом стали повсеместно отменять и закрывать. После чего на их местах стали появляться придорожные кафешки, шиномонтаж и прочая хрень. Но пока до этого ещё далеко. И стоит вот на перекрёстке дорог сараюшка с антенной. А рядом «тусуются»
люди в серой форме. Ну, совсем не похожи на гаишников моего будущего. Все в серых шинелях. Никаких тебе нагрудных блях. Один в дурацком шлеме. На нём в отличие от других кожаная куртка и сапоги. Ясно. Вон и мотоцикл его стоит с коляской.Мой «добровольный» водитель Коля, остановил машину чуть-чуть не доезжая, но почти рядом с гаишным сарайчиком. Вышел и пошёл договариваться. Я сидел в машине и не отсвечивал. Минут через несколько, не больше пятнадцати, один из гайцов тормознул грузовик забрызганный грязью. Водила из грузовика вылез расстроенный и с виноватым видом поплёлся на экзекуцию к этим «продавцам полосатых палочек». Да… С годами ничего не меняется. После вялой проверки документов инспектор, что-то сказал водителю и махнул рукой куда-то в сторону машины в которой я сидел. Даже издали мне было видно, как на уставшем лице расцветала довольная улыбка. Куда там голливудской. Водила был рад, наверное, не только отвезти меня до нужного адреса, но и занести на нужный мне этаж на руках. По крайней мере прямо сейчас. Он закивал головой как китайский болванчик.
Коля махнул мне рукой и я, прихватив свой рюкзачок с нехитрым скарбом, выйдя из «Москвича» пошёл навстречу своим новым приключениям.
Расставание с лейтенантом-Колей не было трогательным. Я сказал: «Спасибо!». Он что-то нечленораздельно пробурчал в ответ. Не знаю, почему он ко мне так отнёсся. Я вроде бы ничего плохого ему не сделал. И в чай утром не плевал. Чессно слово!
Развернувшись, нарушая все правила движения, Колин милицейский «Москвич» исчез раньше, чем мой новый водитель завёл свою колымагу.
Глава 5
Похоже это был ГАЗ. А какой уж ГАЗ я не знаю. В модификациях грузовиков я никогда не был особо силён. Шишигу от ЗИЛа отличаю, и ладно…
От водилы пахло… Водилой, блин. Табачный запах с примесью бензина и масла. Нормальный такой дядька лет под сорок. Явно потрёпанный жизнью. Вон даже и на правой руке, которой он ловко переключал рычаг синела татуха с буквами на костяшках «К.О.Л.Я.». Что? Опять Коля?
— Куда едешь, пацан? — водила явно принял меня за мелкое существо мужского пола.
— В Ивановскую область.
— Да это я и так знаю. Мент сказал. Я-то думал, меня сейчас эта… обдерут, как липку. А у меня в кармане — вошь на аркане. А тут вот оно как… У куда тебе в области?
— Пучеж…
— Не. Не доедем. Мне до Шуи. Да и то, не доезжая. Ну, ладна… Тама найдём кого-нябудь.
Я промолчал… А водиле было видно скучно, до встречи со мной и он продолжал доставать меня вопросами:
— К родне?
— Тётка у меня там.
— А папка с мамкой где?
— Нету.
— С детдома что ли?
— С интерната.
— Какая к хренам разница.
Я промолчал.
— А чего сам-то? Что тётка не смогла приехать?
— Она ещё не знает.
— Эт как так? Кто ж тебя мелкого отпустил? Сбежал что ль?
— Нет. После восьмилетки. Мне уже пятнадцать…
— Да ну нах…
Я снова промолчал. Но водила не унимался:
— А чего такой мелкий-то?
— Генетика такая… — я решил добить явно малообразованного шофёра эрудицией и заумными терминами.
— Это чё такое? Болезнь какая?
— Нет. Это наследственность. От папы с мамой. Ну и ещё… Кормили не очень… в интернате.
— Эт, да. — согласился работяга. — У нас, что на зоне, что в детдоме с кормёжкой не ахти…
Дорога стелилась нам под колёса. Разговор продолжался. Но вяло. Коля всё для себя про меня узнал уже. На его вопросы я старался отвечать покороче. И к тому же избегал личностных выражений, чтобы не нарушить свою легенду: Мелкий пацан из интерната. Едет к тётке… Ни к чему ему знать, что я не мальчик….