Красный лев друидов

Он готов был согласиться с ее доводами, но только на мгновение. Нет, Лариса не так умна, она не умеет просчитывать все ходы наперед. Ее захлестывают амбиции, а это вредит рассудку.

– Значит, Долгушина сочинила свою историю неспроста, – добавила Астра. – Она сплела хитрую паутину, в которой мы оба завязли!

– Нечего строить пустые предположения. Так мы еще сильнее запутаемся. Надо ехать к Калмыкову и серьезно поговорить с ним.

– Он просто пошлет нас подальше.

– Не пошлет. У меня кое-что есть для этого разговора. Снимки, которые заставят его раскрыть карты.

ГЛАВА 19

Красный «Мерседес» стоял в подземном гараже, грязный, с налипшей кое-где на колесах раздавленной травой. Лариса осторожно присела, разглядывая эту траву. Мозги у Калмыкова явно набекрень, раз он даже машину забыл помыть.

– Где его носило?

Муж лжет, это ясно, как день. Ночевал он не в офисе, а у своей подружки. Вряд ли та живет в городе, скорее, где-нибудь в Подмосковье. На асфальте трава не растет...

– Угу, – подтвердила свою догадку Лариса, поднялась и открыла багажник.

Содержимое заставило ее присвистнуть, хотя свистеть она едва умела – по-детски, глухо и сипло. В багажнике валялись странные предметы: моток крепкой веревки, топорик, фонарь... этот набор дополняли спортивный костюм огромного размера, кроссовки и шапочка, а также какой-то узел с вещами.

В первую очередь Лариса осмотрела топорик – нет ли на нем следов крови. Крови не было. Впрочем, топорик легко вытереть... Веревка тоже была чистой, как будто ею не пользовались. Кроссовки, похоже, никто не надевал...

– Тьфу-ты... – обескураженно прошептала она. – Сорок третий размер, как у Калмыкова. И костюмчик его...

Лариса боязливо потянулась к узлу. Вдруг там окровавленная одежда... или, не дай бог, части тела?!

– Тогда бы здесь уже натекла лужа крови...

С этими словами она развязала старое покрывало, которое Калмыков на всякий случай возил с собой: завернуть что-нибудь, подстелить... Внутри оказалась смятая одежда – черное пальто, брюки и туфли. Кажется, в них муж вчера утром уходил из дому.

Лариса тщательно обшарила карманы пальто – носовой платок, мятная жвачка, обезболивающие таблетки... все. На рукавах затяжки... застрявшая колючка...

– Что за ерунда?..

Брюки внизу замызганы, как будто Калмыков пешком пробирался по каким-то зарослям. На туфли вообще смотреть страшно... Не удивительно, что он переоделся в новое. Но почему он связал грязные вещи в узел и оставил в багажнике? И где он менял одежду? Не иначе, как здесь же, в гараже... Небось, собирается узел выбросить. Неслыханно!

Она взглянула на резиновый коврик, куда водитель ставит ноги – та же грязь, трава. Грязь успела засохнуть.

– Черт!

Лариса опустилась на сиденье «Мерседеса», унимая сердцебиение, и задумалась. Испачканные вещи, веревка и особенно топорик привели ее в ужас. Картинки, одна страшнее другой, замелькали в ее сознании. Калмыков привозит свою любовницу в лес, убивает... роет яму, закапывает в лесу труп... Или нет, не закапывает... с его-то весом и одышкой это вряд ли возможно... прячет тело в каких-нибудь зарослях, присыпает его землей, палыми листьями, еловыми ветками...

– Мяньяк... – выдохнула она, чувствуя подступающую к горлу тошноту. – Псих! Он сошел с ума... Господи! Что же теперь делать?!

Она забыла, как проклинала ту неведомую ей женщину, забыла о своих опасениях по поводу развода, нищеты, скитаний и думала теперь только об одном: если Калмыков – убийца, он не пощадит никого, он попросту не способен рассуждать здраво. Разве не было случаев, когда жены бизнесменов пропадали... и их потом так и не находили? Что Калмыкову стоит убить ее, вывезти в лес и закопать там...

Ее воображение разыгралось, нервы трепетали, сердце колотилось. Она не придумала ничего лучшего, как набрать номер Матвея... но тот сбросил звонок. В гараже пахло железом, резиной и бензином, отчего у Ларисы разболелась голова. Она не выносила таких запахов...

– Да возьми же трубку!

Матвей нарочно издевался над ней, дразнил. Она бы с удовольствием задушила его, разорвала на мелкие кусочки! Каков наглец!

– Что ты здесь делаешь?! – прогремело над ней.

Она дернулась всем телом и подняла глаза... В нескольких шагах от машины стоял Калмыков, уставившись на нее диким взглядом...

* * *

Матвей вел автомобиль, неотступно думая о Ларисе и о том, что опять свело их вместе. Алевтина Долгушина неспроста напросилась Астре в клиентки! Неспроста всплыла старая история о Донне Луне, а за мнимой смертью последовала подлинная. Правда, умер не директор фирмы «Маркон»... Возможно, Долгушина действительно опасалась за свою жизнь. Или играла роль, которая неожиданно воплотилась в реальности...

Неспроста события развиваются не где-нибудь, а в Преображенском. В бывшем царском селе, облюбованном еще «Тишайшим» монархом, Алексеем Михайловичем, который построил здесь летний дворец и основал первый в России профессиональный театр. Сюда он привозил своих детей. «Благословенная колыбель Петрова»... Здесь прошли детские годы будущего самодержца, здесь он забавлялся шутливыми баталиями, отсюда берут начало «потешные» полки. Здесь Петр спустил на Яузу свой первый ботик...

На старых подмостках кто-то пытается поставить хорошо забытую пьесу.

Астра молча сидела рядом с Матвеем, смотрела на ночной город. Улицы были ярко освещены, зато во дворах стоял неподвижный мрак, кое-где рассеянный фонарями и горящими окнами домов.

– Калмыкова вызывать на встречу поздновато, – сказала Астра, показывая Матвею дорогу. – Вот сюда сворачивай...

– Может, заедем сперва к Мими?

– Нет, к Долгушиной... Проверим: вдруг она дома?

Оба не сомневались, что никого не застанут. Так и вышло. Гулкий подъезд, долгие звонки в дверь... тишина, ни звука в ответ.

– У нее должны быть какие-то родственники в Москве, – уже в машине предположил Матвей.

– Не обязательно. Мы даже не знаем, москвичка она или приезжая.

– Ну что, поехали к Мими? Как ее фамилия?

– Грибова, – напомнила Астра. – Она единственная, кто знал Донну Луну... единственная, кто перешел в «Маркон» с прежнего места работы. Истомина, ее бывшая начальница, уверена, что секретарша имеет виды на Тетерина...

– Редко какая секретарша не имеет видов на босса! Сколько ей лет? Двадцать шесть, кажется? Замуж пора, а достойного жениха все нет... Почему бы не окрутить того, кто под боком?