Круги по воде

– Погода! – Славка качнулся на каблуках. – В общем, не хочешь – не надо.

И ушёл.

Инга потом полвечера ревела. Всё ждала, что позвонит. Не позвонил. А утром следующего дня Славка уехал домой, до сентября.

Позвонил через неделю.

– Извини меня, – сказал он. – Неправ был.

– Ну что ты! С жилищными условиями у нас, конечно, не очень, но всё ещё будет.

– Будет, – согласился Славка, – только сейчас хочется…

Помолчали.

– Ты что всё лето делать будешь? – спросил Славка.

– Работать, наверное, – ответила Инга. – В кафе каком-нибудь. А ты?

– Тоже. В охране. Знакомые устроят. Сейчас же отпуска, с людьми напряжёнка – возьмут. Ты там только не влюбись ни в кого без меня, ладно?

– Ладно, – согласилась Инга. – Я тебе сегодня напишу. Хорошо?

– Я тебе тоже сегодня напишу. Пока.

– Пока.

Глава II. 1997 г. Первое полугодие

Инга устроилась до сентября официанткой в летнее кафе в скверике, что неподалёку от дома. В первый же рабочий день увидела, что в одной с ней смене работает парнишка из её университета, тоже новоиспечённый второкурсник с факультета Бизнеса. Инга даже знала, как его зовут, – Витя.

Парнишка внешне, правда, не сильно-то и примечательный: в очках, сутулый, ботаник. Но по университету шепоток шёл, будто бы он – сын местного криминального авторитета Сметаны. Инга не верила. Ну не похож парнишка на отпрыска крутого папочки! И одет просто, и ведёт себя скромно.

В конце смены Витя подошёл к ней.

– Ты – Инга, да? – спросил он.

– А ты – Витя. Я тебя в университете видела.

Витя улыбнулся. Тепло так.

– Домой не спешишь? Можно тебя мороженым угостить?

Вскоре они сидели на лавочке в скверике и ели сливочные брикеты. Смеялись. Витя оказался мальчиком начитанным, знал много интересных историй. При этом говорил просто, не заносчиво. Произвести впечатление балагурством даже не пытался. Впрочем, он и без этого произвёл впечатление. Инга слушала его с удовольствием. Поражалась.

Сама она тоже очень любила книги, но стеснялась этого – кто сейчас читает! А если и читают, то только модную мутотень да журнальчики в духе «Космополитен». А про классиков в обществе вообще даже упоминать неприлично.

В общем, девушка душу отвела. Но всё равно замаячил в ней вопрос. Инга его таила, таила, но так и не сдержалась, спросила:

– А это правда, что про тебя в университете говорят?

Витя тут же помрачнел, но ответил:

– Правда. Думаешь, я крутой?

– Нет, – ответила Инга, – ты милый. Просто странно, что у такого отца – такой приятный сынок.

– Он папаша мне только биологический. Мы с мамой от него уже давно ушли.

Он так и сказал: «Мы с мамой».

– Правда, он тогда таким крутым авторитетом не был. Хотя он и сейчас обычный уголовник. У меня ведь даже фамилия другая, из принципа. Прищепа. Это мамина девичья фамилия.

– То есть ты с отцом вообще не общаешься? – спросила Инга.

– Почему же? – Витя пожал сухими плечами. – Иногда. По праздникам. Раньше он ещё алименты платил. Брали. – Витя вздохнул. – Мама у меня – воспитательница в садике, с деньгами туго. Вот и брали, алименты всё-таки.

– Ой, да не оправдывайся! Сейчас у всех туго. Время такое.

– Время, – вздохнул Витя. – А знаешь, как стыдно, когда у тебя такой отец?

Инга даже глазами захлопала от удивления, а Витя продолжил:

– В школе раньше тыкали этим, а как перестройка началась, сразу на задних лапках затанцевали. Оценки завышали. Я пришёл к директору, говорю: прекратите, а то стекла все перебью. А она знаешь что?

– Что?

– Делай, что хочешь! Главное, чтобы папа в школу не приходил.

Инга не сдержалась – фыркнула. Тут же смутилась. Но Витя тоже улыбнулся.

– Я тогда учиться стал, чтобы оценки по правде хорошие были. С медалью закончил, – сказал он с гордостью. – Вот поступил. Тоже сам. Без папочки. Думаешь, я странный?

– Думаю, – согласилась Инга. – Сметана, говорят, весь Левый берег держит, денег, поди, у него немерено. А ты отказываешься.

– Думаешь, деньги – это свобода? – спросил Витя.

Инга кивнула: именно так она и думала.

– Нет, – возразил Витя. – Свобода – категория нравственная, а не материальная. Для несвободного человека любые деньги злом обернутся.

Эти слова поразили Ингу в самое сердце. Да и сам Витя.

Все из окружения девушки каждую копейку считали, злились на несправедливость судьбы, твердо веря, что настоящие деньги можно только украсть. Нет, никто не воровал, конечно, но плакались, что родители в своё время не научили. Варясь во всём этом, Инга кожей впитала, что деньги – это всё: богатство, почёт, слава. Свобода. Настоящая. А то, что в стихах Пушкина, – это фуфло, трёп богатенького дядьки.

А тут Витя – один! – противопоставил себя всем. Целому обществу. Не побоялся. При таком папаше у него было бы всё, о чем мечтать даже и неприлично. Своя квартира, машина, заграница. А ему стыдно, видите ли!

Сперва Инга так и подумала. В первые минуты. Но слова Вити про свободу из головы так и не вышли.

Всю ночь Инга промучилась. Под утро не выдержала, достала с полки томик Пушкина, серый от пыли, – со школы ведь не доставала. Книжка открылась на «Узнике». И, пока Инга читала, у неё возникло такое чувство, что она это стихотворение видит впервые в жизни.

Даже голова заболела.

Кто прав? Витя со своим упрямством – или те, другие, что Витю дураком считают?

Инга достала альбом, среди снимков нашла фотографию отца. По-новому вгляделась в его лицо. Отец специально для фотографии улыбался, поэтому у него и лицо такое получилось, как будто гороха объелся. В жизни он человек хмурый, озлобленный. А чего ему веселиться? Мать целыми днями пилит, что в доме ни копейки лишней. Сама бы подумала! Откуда лишняя копейка у врача?

«А если бы он был вором, – подумала Инга, – то какое было бы у него лицо? Улыбался бы он?» Хотя, если так подумать, улыбки отца она вообще не помнит. Он даже в хвалёное сытое совковое время был хмурым, вечно чем-то недовольным. «Нет, он бы не улыбался, – подумала Инга. – Свобода – категория нематериальная…»

* * *

Нельзя сказать, что лето пролетело, как одно дыхание. В общем, что-то около того. Инга работала. Работой успешно прикрывалась от традиционной кабалы – дачи. Обязательно раз в неделю звонил Славка. Всегда сам. Инга ему ни разу не позвонила. Так Славка решил. Во-первых, рассудил он, нечего ей деньги тратить. А во-вторых, был риск нарваться на родню. Инга с ним соглашалась.

Регулярно приходил хлипенький потрёпанный конверт из Саяногорска. Славка писал скупо, но усердно. Ему, конечно, проще позвонить, но письма вносили определённую романтику в отношения на расстоянии, вот он и писал почти одно и то же: скучаю, хочу приехать поскорее, работаю, и так далее и тому подобное.