Круглый год

На могиле прабабушки ничего полезного мы сделать не смогли, – и прошлогодние цветы, и вазочка, все еще вмерзло в землю, и целиком пребывало в зимней спячке.

– Ну, протопчите, хотя бы, дорожки вокруг! – сказала бабушка, и мы, обутые в громоздкие зимние ботинки, ходили вокруг могил и приминали рыхлый мокрый снег между оградами.

Вчера мы красили яйца. Бабушка – луковой шелухой, Вероника – краснокочанной капустой и куркумой, а я – сушеной крапивой. Капуста дала красивейший сине-зеленый цвет, куркума – темно-желтый, крапива – коричневато-зеленый в крапинку, который мне совсем не понравился. Вероника сказала, что они похожи на яйца птеродактиля, а бабушка шикала на нее за такие слова. Когда все крашенки сложились в одну тарелку, получилось очаровательно! Луковые, самые темные, выглядели красными, на их фоне куркума стала вдруг прекрасно желтой, а пестрые «яйца птеродактиля» оказались светло- зелеными, но тоже очень-очень приятными.

Дед Миша

Мама, как твои дела? Ты, хоть, скучаешь по нас? Как думаешь, ты правильно сделала, что уехала? Напиши, что-нибудь о себе, а я расскажу про наше житье-бытье. Понятно, что здесь не может быть ничего интересного в привычном смысле, но, знаешь, здесь совсем другие, свои смыслы. Как бы это объяснить?

У бабы Маши есть сосед дед Миша, он помогает ей по хозяйству, а бабушка его подкармливает. Как-то на днях с утра пораньше дед Миша появился у нас на крыльце, приоткрыл дверь и позвал бабушку зычным голосом, как он это любит. Мы три раза прослушали его зазыванье, а потом в один голос прокричали, что она ушла на рынок. Дед Миша недовольно крякнул и пробурчал под нос что-то невнятное, – он явно не знал, чем бы заняться. Потом он сходил к себе домой и вернулся с пилой в руках, до обеда возился во дворе, а, когда вернулась бабушка, гордо доложил:

– Я убрал стол из-под сирени, – все равно там никто не сидит, потому что над ним куст нависает.

– Как же ты его убрал? – спросила баба Маша, – там столешница была прибита к старому пню.

– Вот так. Отпилил.

Бабушка пожала плечами, но возмущаться не стала – да, про этот стол никто не помнил, но он и не мешал.

На следующий день дед Миша опять все утро ходил вокруг дома, а за обедом похвастался, что спилил старую сирень, которая нависала над столом и загораживала свет молодой вишенке.

– Да какая же она молодая? – удивилась баба Маша, – ей уж лет двенадцать, она просто чахлая какая-то. Сирень-то ладно, она снова вырастет, не успеешь оглянуться.

На третий день дед Миша провел в палисаднике еще около часа. Вернувшись, он присел на табурет, как бы немного передохнуть.

– Маша, спилил я вишню эту, как ты и просила.

Баба Маша сердито посмотрела на соседа.

– Сдурел, что ли?!!

Дед Миша немного помолчал, а потом возмущенно возразил:

– Ну, что мне еще пилить, скажи? Я же всю зиму эту пилу точил!

Мне кажется, что это смешно. Вероника говорит, что это глупо.

Ну, не знаю. Мама, как, по-твоему?

Весна

Веронику оставили после уроков переписывать сочинение, а я пошла на речку. Как оказалось, до реки здесь совсем недалеко, минут пятнадцать ходьбы вниз по переулку. Сижу на мосту одна. Вода, ветер, лягушки квакают вокруг, и птички чирикают. Лодочка чья-то привязана. Стрекоз синих так много, что они постоянно врезаются в меня на лету. Ласточки роют норы под обрывом. Весь воздух наполнен их писком. Ни одной живой души вокруг.

Что тебе еще написать?

Начало лета

На эти выходные мы опять едем в Красноярку, – маленькую деревню, где живет двоюродная сестра бабы Маши. Бабушки-сестры удивительно похожи – невысокие, коренастые, морщинистые, только платки у них всегда разные, – у бабы Маши белый, а у бабы Клавы обязательно черный. На самом деле, можно было бы и не ехать, но в Бугуруслане жутко скучно, поэтому поездка в Красноярку для нас вроде развлечения. На самом деле, баба Маша берет нас для того, чтобы мы помогли ей нести сумки. Туда мы везем крупу, макароны и тушенку, а оттуда – картошку, яйца и молоко. До деревни час езды на маленьком старом автобусе, да и тот ходит всего два раза в день. В Красноярке новых домов нет, и людей почти не видно, улицы не асфальтированы, отопление в домах печное, а воду надо набирать в колонке. За деревней протекает река Большой Кинель, а за рекой – лес. На противоположный берег можно перейти по узкому деревянному мосту, но до него еще надо дойти.

Когда тебе кажется, что нет ничего, глуше Бугуруслана, и ты смиряешься с этим, то вдруг оказывается, что есть еще более заброшенные места. Я бы не удивлюсь, если бы мне сказали, что в этой Красноярке живет и Баба Яга, и Змей Горыныч, и Серый Волк просто потому, что должен же здесь кто-то жить, кроме бабы Клавы!

Первый раз мы оказались в Красноярке в конце мая, в один из хмурых ветреных дней, каких было много этой весной. Сидеть в душной избе не хотелось, и мы ушли гулять, хотя день выдался очень холодный. Мы дошли до соседней деревни, там заблудились среди запутанных улиц, и никак не могли понять, как вернуться обратно. Мы с Вероникой спорили на каждом перекрестке, и, куда бы ни сворачивали, в результате оказывались у одной и той же ржавой трансформаторной будки, которая, очевидно, была центром этой деревни. Пока мы кружили по местным дорогам, все больше молчали, но, если и говорили, то об этой погоде, – на что она похожа? Для ранней весны сейчас слишком тепло, для поздней осени слишком сухо, для пасмурного лета, жуть как холодно. Согласились на том, что в детстве таких холодных дней было много. Мы вспоминали колготки, летние кофточки, легкие вязаные шапочки и постоянное ожидание солнца. При этом на небе были лишь тучи и облака.

Лето и сейчас никак не начнется – ни тепла, ни солнца. Вероника сказала, что будет рисовать наброски с натуры, и даже взяла для этого в деревню свой альбом. Бабушки выдали нам две старые куртки, резиновые сапоги, детский стульчик и низкую скамеечку, сказали «С Богом!» и даже не спросили, куда мы пойдем и когда вернемся! Конечно, мы пошли в сторону реки. А куда еще можно податься в этой нелепой одежде и с неудобными табуретками в руках? Спасибо за это Веронике – великой художнице!

С утра накрапывал дождь, но потом он прошел как-то незаметно. Мы уселись под большим деревом с видом на реку. Вероника скрючилась над своим альбомом, пытаясь пристроить альбом на коленках, а ветер трепал листки, не давая ей рисовать. Вероника злилась, но занятие не бросала.

Я стала смотреть в другую сторону, чтобы не злить горе-художницу. Вот дорожка, ведущая к мосту, вьется изгибами, над ней летают стрижи – и их быстрое движение и вездесущий писк как будто сшивают небо и землю воедино. Ниточка тонкого птичьего голоса то высоко, то низко, то далеко, то близко. Все высоты и дали подтягиваются друг к другу, сливаясь в единое целое. Не хочется ни о чем говорить, а только смотреть на мелькание птиц, слушать их писк, и просто быть между небом и землей.

Дикие луга у реки сейчас зеленеют до самого горизонта. Трава поднялась такой густоты и сочности, что, глядя на нее, сразу вспоминаешь о силе природы, ее изобильности и непобедимости. Над полями плывут белые тяжелые облака, сквозь них видны просветы лазури, а ближе к горизонту залегает длинная череда темных туч, таких тяжелых и объемных, что кажется странным, как они могут держаться на небе при таком-то весе. Далеко у реки появляется стадо пятнистых коров. Видно, как пастух бегает вокруг них, направляя ведущих и подгоняя отстающих. Вероника не смотрит на небо и не видит коров, а рисует какие-то кусты у дороги. Кусты получаются похожими на ежей, а дорожка – на змею, Вероника рвет листок и завязывает с набросками.

Конец ознакомительного фрагмента.