Крылатые волки на льняном поле

Есть в сердце потайной кармашек,

где можно радость затаить.

Упрятать с глаз долой, но знать,

вот здесь - всегда с тобой…

Безгрешной нежности клубочек

пригреть у сердца шерстяной…

– Чё это?

– Что заказывали. Стих по ключевому слову.

– Странный агрегат. Скидку бы увеличить…

– Договоримся.

– А если такое вот словечко… Ну?

Мне б вжаться посильней,

шепча признанья,

моля лишь об одном, -

– не отпускай…

– А что это за слово было?

– Не подсматривайте. Тестирую вашу хреновину на работоспособность.

– Чего это хреновину? Вполне себе нормальная хр… машинка.

– Только сдвинутая по фазе.

– Слова надо адекватные вводить.

– Чего? Вот, ввожу - «осень». Жму.

Под ноги упав -

впечатаюсь в осень

листом прошлогодним,

ажурным

кленовым

– И что? Пушкин тоже любил осень.

– И я люблю. Хоть и не Пушкин.

– Да что вы к Пушкину прицепились?!.. Это всего лишь игрушка, детская забава на батарейках, в пластмассовом коробе.

– Вижу. Я товар оцениваю. Имею право.

– Имеете…

– Значит, продолжаю. Слово «привет». Проще не придумаешь.

По ком ты бредишь,

кому запинаешься

даже в слове «привет…»,

кто твои сны

раздирает в клочья,

кто греет минуты

и тревожит так сложно?..

– Дефектный аппарат.

– Почему это?

– Или режима настройки ему не хватает. Хотя б тональность выставлять. А то всё с одним уклоном.

– Я их не делаю, только продаю. Брать будете?

– Думаю вот.

– Думайте. Упакую и ленточкой перевяжу.

– Ещё словечко, и определюсь. Поглядим, как справится… «Смерть». Любимая тема для поэтов. Ввожу…

– И где листочек?

– Вы у меня спрашиваете? Ваш товар.

– Батарейки, что ли, сели… Да не должны…

– Сдох ваш агрегат. Хорошо, что я его не купил.

– Не зудите под руку. Батарейки поменяю, проверю.

– Ну и что? И ничего. Помер, говорю. От тоски. С поэтами такое случается.

– Издеваетесь?

– Шучу.

– Смешно. Испортили товар, теперь платите!

– С какой это стати? Он у вас и так поломанный был. Тупые стишата выдавал, и почти без рифмы.

– А кто ему «смерть» предложил? Он вас буквально понял.

– А кто говорил - можно любое слово? То-то же… Я ж не виноват, что он такой ранимый оказался.

– Эх… Чистый убыток.

– Сочувствую. Да не, шучу… Мне его больше жаль.

– Его?

– Да. Хреновину эту на батарейках.

– Чего жалеть. Китайцы ещё наделают.

– Ну да. Пошёл я. Удачи в торговле.

– Ага…

пригоршня соли

Толпа Ищущих долго шла к своему Богу за ответами.

По дороге многие отсеялись… Кто устал, кому надоело, кто разочаровался, некоторые просто не выдержали тягот Поиска, а кто-то заблудился.

Но речь не о том. К Богу дошли лишь четверо. Однако оказалось, что Бог их не ждал и вовсе не рад был посетителям.

Он был занят погружением в глубины собственного Эго, и ничто не интересовало его более этого.

Горстка оборванцев с горящими голодными глазами уставилась на свое божество.

Божество разлепило всевидящие очи и с подозрением воззрилось в ответ на пришедших.

Они радостно воспрянули и подались вперед. Властным движением руки Бог осадил их и вопросительно глянул на самого лохматого.

– Мы Ищущие, Господи… Пришли к тебе за ответами!

Бог только попытался незаметно вздохнуть и распрямил затекшие ноги из медитативной позы.

– Хорошо… Будут вам ответы. Вопросы припасли?

– Ммм… А если ответы у тебя готовые, зачем тогда вопросы к ним?

От такой наглости божество даже растерялось и чуть не рухнуло в глубины персональной нирваны.

– Но как же… Отправляясь в такой дальний и трудный путь, вы же думали о чем-то, мучались, сомневались… Безнадёжно вопрошали сами себя?

– Ну как тебе сказать… Мы определились с направлением, а вот с целью… Не сочли нужным. Главное - движение, так ведь? Куда-нибудь да придешь, хватило бы сил.

Ищущие радостно закивали, переглядываясь между собой.

Бог тоскливо прищурился, размышляя про себя, так ли уж правильно быть милосердным и постоянно предотвращать Апокалипсис…

– Так ты нам дашь ответы?

Бог мысленно крякнул от досады, но заставил себя благосклонно улыбнуться людям. В конце концов, они его гости, и стоит угостить их хоть чем-нибудь.

Но и щедрость особо проявлять не стоит… А то повадятся ходить… толпами. Тогда прощай, - покой…

Вытащив из-за спины небольшой мешочек, Бог развязал его и отсыпал каждому из пришедших по пригоршне соли.

Каждый Ищущий с благоговением принял дар и вопросительно продолжал заглядывать в радужные очи своего обожаемого божества.

– Что смотрите? Там все ваши ответы. Только вот в чем дело… У каждого они свои. Так что идите и распорядитесь своей долей, кто как сумеет. Потом вернетесь и расскажете.

Ушли Ищущие. Уже не толпой, а каждый своей дорогой. Но вернулись, через какое-то время.

Бог даже не успел и до середины добраться своей глубины, как пришлось выныривать и блаженно улыбаться явившимся.

– Что ж, выкладывайте, как поиски?

– Я, Господи, выучился за это время поварскому искусству и научился в меру солить суп.

– А я, как был дворником, тратил соль, посыпая тротуары зимой, спасая людей от гололёда! Только знаешь, Господи… люди всё равно ругали меня, потому что от соли портилась их обувь.

– Я солил океан. Да, знаю, что он и так солёный, но зато я не принёс своими действиями никому вреда… Впрочем, как и пользы.

– Господи! Я решил, что ты очень хитёр и испытываешь нас. Я не потратил свою соль, и принёс её обратно, в целости и сохранности. Вот, гляди…