Крымские тетради

Это была и моя первая школа маневра. Я еще одно понял: нет безвыходных положений.

Неделю Большой лес глотал свинец, но потом каратели поняли: воду в решете не удержишь.

Отряд живет, только в партизанском котле не густо. Конина прочно входит в быт.

Уходил я в сложном состоянии. Я своими глазами видел партизанскую тактику, в то же время думал: как же овладеть ею и мне, и всем нам?

7

Битва на дорогах и в лесных урочищах продолжалась. Она давала опыт обеим сторонам: мы учились бить фашистов, а они - нас преследовать.

Какие бы силы ни противоборствовали, стрелка компаса все же склоняется к магнитному полюсу Земли.

Мы голодны и холодны, а крыша над нами - звездное морозное небо.

И все-таки мы диктовали правила движения на крымских дорогах: заставляли держать для их охраны войска, двигаться по ним не круглые сутки, как этого хотелось врагу, а только днем, солдат - писать слезливые письма в Германию, офицеров - заполнять дневники записями: "Снова партизаны! И снова нет покойного тыла, и снова отсутствие уверенности. Грустная жизнь..."

Если из нашего штабного шалашика смотреть прямо на север - взгляд упрется в каменную спину Басман-горы.

Гола и крута эта спина, почти безжизненна. Разве нетребовательная сосенка зацепится за иной уступчик, да и то с оглядкой.

Зато за Басман-горой жизнь щедро стелется по лощинам, вымахивает к небу двадцатисаженными соснами, шуршит в травах чаиров. Там Большой лес, окруженный селами, изрезанный дорогами.

И там Бахчисарайский отряд.

Белка и в колесе за сутки проскакивает десятки километроц. Сколько пройдено дорог бахчисарайцами в этом Большом лесу! Не измеришь!

Ни один отряд не принес врагу столько тревог, беспокойства, наконец, жертв...

И что только не предпринято, чтобы и духу этого отряда не осталось!..

Все было: и экспедиции, и посулы, и террор...

Но за Басман-горой живет и живет отряд, и никто не в силах остановить эту жизнь. И снова злобный террор.

Идет в горы черная весть, несет ее партизанка Дуся - повариха и разведчица. Это такой груз, что может придавить намертво.

Убита, зверски уничтожена вся многочисленная семья и вся родня комиссара Василия Черного.

Их всех собрали в кузов серого немецкого грузовика с вонючим мотором, повезли в лес, в наш Большой лес.

На первом перекрестке вывели из машины жену комиссара - молодую, черноглазую.

– Где твой муж - комиссар Черный?

– Мама! Мамочка, прости меня за все!

– Стой!

Палач ударил ее прикладом и снова втолкнул в машину.

Еще перекресток. Теперь волокут седую мать с остановившимися глазами, ставят ее лицом к югу.

– Где твой сын - комиссар Черный?

– Дети мои...

Выстрел в затылок, и маленькое тело крестьянки уткнулось в дорожный кювет.

– Мама!

Их все возят и возят на большой машине, и на каждом перекрестке остается труп.

Шумят крыльями черные грифы.

И последней выводят уже не черноглазую и красивую жену, а старуху с сожжённым сердцем.

– Где твой муж - комиссар Черный?

Выстрел!

...Медленно плывут над горами сбитые в черноту тучи. Над Большим лесом устрашающая тишина.

Плащ, вздувшийся от горного ливня, что шел день, ночь и снова день.

И из глубины капюшона смотрят неживые глаза. И ходит человек с утра до вечера и с вечера до утра по тропе, начисто разбитой его ногами.

Страшно смотреть в его глаза - куда страшнее, чем лежать в десяти метрах от дороги, по которой шагает взвод палачей.

Василий Черный, наш Василий Ильич. Сердце свое одень в панцирь...

Живет и страдает, борется и побеждает за Басман-горой партизанский отряд Македонского и Черного.

Отряд без предателей, дезертиров...

Скрр... иип! Скрр... иип!

Ну и морозище!

Двухсотлетний дуб треснул на глазах, и кора его ощерилась от кроны до земли.

Ударишь топором по сухому грабу - полено на шесть частей.

Морозище!

На спине Басман-горы ледяные навесы.

Я и Семенов, связной, долбим лунку на ледяной Донге. Мороз на лету хватанул бегущую горную реку, скрутил ее в жгут и уложил на днище.

Градусов под тридцать - не меньше!

Небо и то взлохматилось.

У Семенова в глазах голодная тоска. Уже о девочках своих ни слова - а то не было дня, чтобы фотографии в нос не совал, - одни лишь по-волчьи голодные глаза.

Семенов! Разбитной алупкииский шофер...

Вчера у нас неладно с тобой вышло. Но сам виноват, сам...

И я человек, а ты придешь в штаб, станешь у порога и смотришь мне в глаза. И во взгляде твоем такая тоска, что мне в горло кусок не лезет. И я отдаю его... тебе.

Раз отдал, другой, третий... А сам... Ты же знаешь, что лишнего не беру. Или не знаешь, а?

И вчера отдал ему последний кусок конины.

Но накричал:

– Ты на меня так больше не смотри...

Ушел ты в комендантский шалаш, а мне от жалости муторно стало.

Двигай же руками, Петро! Смотри, как хорошо колется граб! Мороз - он и помощник.

Тяп! Тяп!.. Эх ты...

Почему я не мерзну?

Семенов смотрит на мои трофейные ботинки на номер меньше и наконец решается поднять на меня глаза:

– Могу мехом обшить, а? У меня трофейная сумка...

– Обойдемся, Петро!

Полено граба сразу на шесть частей...

– Эй, товарищ начальник! Идут!

Их трое, нет... И четвертый, но этого четвертого ведут на веревке...

Кто бы это мог быть? Никак бахчисарайцы? Точно! Македонский, Иван Иванович, Горский, а за ним... кто-то высокий в немецкой шинели, руки связаны.

– Михаил Андреевич! Кого ведешь?

– Фашиста! Шут его знает, не то офицер, не то начальник какой.

Подойдя, Македонский улыбнулся и крепко пожал мне руку.

Давненько я не видал Михаила Андреевича. Он почти не изменился коренастый, смуглый. Шапка сдвинута набок, на груди автомат. Большая пухлая рука привычно лежит на цевье автомата. Быстро слился с партизанской жизнью бухгалтер Македонский!