КС. Дневник одиночества

– Она… как ангел. Умиротворяющая, легкая, изящная… Ее хочется защищать.

Глаза отца стали маслянистыми, он скуксился по-детски, казалось, что папа захнычет, потирая кулачками глаза.

– От кого защищать? – вопрошала я.

– От всех.

– А я?

– А ты у меня сильная. И умная.

– Но я тоже хочу, чтобы меня защищали.

– А разве ты беззащитна?

– А разве… нет?

Папа молчал.

Я проглотила огрызки обиды и, сдерживая слезы, через силу улыбнулась:

– Может, поговорим, папа, о чем-нибудь? Давай сменим тему, и ты успокоишься.

Он безразлично пожал плечами и задумался, видимо, в поисках нейтральной темы.

– Как твои дела? – Его дежурный вопрос звучал удручающе.

Я сделала вид, что не заметила прохладного тона, и весело сказала:

– Знаешь, папа, я начала писать стихи… Глупо, правда?

– Ну… припозднилась ты, дочь. Обычно стишки любовные в школе пишут.

– А мои стихи не о любви…

– А о чем?

– Об одиночестве… Отец заерзал. Говорить на серьезные темы у него явно не было желания.

– Какой скрипучий диван! – ворчал он, как древний старичок. – Надо его выбросить. И купить новый. Светлый и большой. И стенку надо вышвырнуть. Ей уже почти тридцать.

– Моя ровесница. Надо же, у тебя тоже аллергия на цифру тридцать? – отшутилась я.

Папа ничего не ответил. Он смотрел по сторонам брезгливо. Иван Павлович будто оглядывался назад, на свою не очень счастливую жизнь. Он думал о маме – я была уверена. Ведь все в этой комнате напоминало о ней. Жизненный цикл под названием «Майя» завершен, и вполне логично избавляться от старых вещей, чтобы стереть из памяти образ женщины, причинившей столько боли. Губы вдового мужчины зашевелились – он вел внутренний диалог со своими воспоминаниями. Я решила напомнить о себе:

– Хочешь, прочту?

– Что прочтешь? – испугался папа.

– Стихи, которые я написала!

– Если для тебя это важно…

Отец повернулся ко мне и уставился в ожидании стихотворного концерта. Я вспомнила эпизод из детства. Нам в школе задали выучить стих про войну. На следующий день на уроке чтения, прочитав его перед классом, я получила пять с плюсом. Я была горда собой! Шла домой, весело подпрыгивая, а в голове моей звучал голос учительницы: «Молодец, Алена! Ты прекрасно прочла стихотворение! Лучшего исполнения я не слышала в жизни». Наверное, так радовались бойцы, которых награждали медалями. Вернувшись из школы, я взахлеб рассказывала папе о своем триумфе. Он сидел, сгорбленный над своей сверхурочной работой, и безразлично кивал в ответ на мою болтовню. Я потребовала прослушать мое гениальное прочтение. Папа повернулся и уставился на меня, думая о чем-то своем. Когда я закончила патриотический стих, он поаплодировал и дал мне денег со словами: «– Такие прекрасные стихи должны быть подслащены чем-нибудь вкусненьким. Дуй в магазин, купи себе мороженое или пирожное. А потом погуляй. Мне надо работать!»

Свое творение я назвала «Следующему». Стихи родились после последнего визита Эдика. Оригинал хранился в моем тайнике – мишке, терявшем время от времени голову. Возможно, когда-то кто-нибудь распотрошит моего плюшевого друга и узнает о том, как я страдала… Я встала перед папой. Поклонилась и громко объявила название и автора произведения. Он даже улыбнулся – я обрадовалась. Прокашлявшись, немного волнуясь, я начала читать:

Я стою над обрывом,Дышу тишиной.Облака проп лывают,Смеясь надо мной.Все казалось бы просто: Шаг вперед – и взлечу.Я стою над обрывомИ вот-вот закричу.Я стою над обрывом,Не боясь высотыПервый раз за сто летС моей жизнью на «ты».Вижу я, что все глупость,Мираж и обман…Я стою, и меняОбнимает туман.Я стою над обрывом,И сил больше нет!Я шагну —И останется прах моих бед.Да, когда разобьютсяО камни мечты —Я стою над обрывом.Может, следующий ты?

Лицо папы сделалось серьезным, над переносицей появилась глубокая складка. Я наивно полагала, что мое стихосложение – причина столь серьезного погружения в раздумья, но я ошиблась…

– Алена, ты должна съехать, – сказал он уверенно и спокойно.

– Но куда? – растерялась я.

– Я не знаю… К Максиму…

– Папа, у него жена и дочь Анжела.

– Он тебе предлагал зарегистрироваться. Просто пойми меня правильно.

– Я пытаюсь понять тебя правильно.

Я ощутила, как лечу в бездну. Холод трогал мою кожу своим ледяным языком, заставляя дрожать.

– Все будет хорошо, – уверенно произнес мой родитель и даже положил свою руку на мое плечо. Его ладонь обжигала, мне хотелось кричать от боли.

– Конечно, – выдавила я звук из горла и брезгливо сбросила папину руку. – Все будет хорошо, когда-нибудь.

Но когда? Что ж такого нужно сделать необыкновенного, чтобы стало все хорошо?! В голове моей громогласно зазвонили колокола. Отец продолжал что-то говорить, оправдывая необходимость моего переезда. «Я мусор. Я побочный эффект», – гудели слова в моей голове в унисон колокольному звону. Я зажмурила глаза…

– Алена! – Резкий мужской голос меня напугал. Я медленно подняла веки. Напротив меня на кровати сидел незнакомец, он смотрел очень внимательно. Я испуганно оглядывалась по сторонам, не понимая, где нахожусь. Похоже, это была больничная палата.

– Кто вы? – спросила я заинтересованно.

Глава 22 Огрызки моей жизни

Нет ничего прекрасней черно-белых квадратиков, на которых зафиксированы моменты прошлой жизни. Перешагнув двадцатипятилетний барьер, я все чаще и чаще рассматривала старые фото, которые свидетельствовали о том, что и родители, и бабушка тоже были когда-то молоды. Странно, но каждое предыдущее поколение, глядя на молодую поросль, утверждает:

– В наше время было по-другому.

Прически и одежда отличались, но сути это не меняет: предки были такими же взбалмошными и своевольными, они делали ошибки, влюблялись, напивались, обманывали, мечтали…

– Мы были лучше, – сказал как-то папа, с грустью разглядывая мои длинные черные ногти.

– Чем лучше? У вас просто были другие способы самовыражения, – защищалась я.

– Раньше добрее были люди.

– Да, возможно. На них не сваливалось столько информации. Люди злятся, потому что не справляются, – размышляла я. – Кино, музыка, техника – все совершенствуется! Многие не успевают развиваться в ногу со временем. Поэтому злость.

Отец тогда удивленно таращил на меня глаза, видимо, присутствие интеллекта в голове дочери было для него приятным сюрпризом. Он не стал спорить, да и аргументов, собственно, у него не нашлось. Иван Павлович почесал затылок и протянул задумчиво: «Да уж».

Меняется антураж, технический прогресс открывает другие горизонты и возможности, и новое поколение более стремительно развивается. Следующие – назову их так – мудрее и требовательней. Но есть истинные ценности и догмы, которые не меняются. Например желание любить и быть любимым…

Я уверена, что сверхзадача каждого – человека найти свою вторую половинку. Конечно, не факт, что вы ее встретите. Потому что ЭТО нужно заслужить. И желать всем сердцем, всей душой, не размениваясь на мелочи.

Снимки прошлых лет свидетельствуют, что те, кто жил раньше, тоже были озадачены этим непростым вопросом. Пожелтевшая фотография с молодой улыбчивой девушкой в ситцевом платьице, стоящей с лопатой посреди поля, – на ней моя бабушка в юности. Рассматривая фото, я не могла сопоставить сморщенную старушку, которая радостно встречала меня на пороге своего деревянного дома, с благоухающей жизнью молодой особой. Мы воспринимаем бабушек уже в том возрасте, в котором их застаем. Среди возрастных складок сложно разглядеть стертую годами юность. Моя любимая фотокарточка: юная бабушка (как бы смешно это ни звучало) стоит в компании молодых солдат. На ней телогрейка и огромные валенки. Лукаво улыбаясь, она флиртует со всеми сразу, я ощущаю ее желание нравиться! Несмотря на нелепый наряд, она чувствует себя королевой…