Кукла Яся

— Ешь молча, — тоже отпиливаю себе «Три шоколада». Пробую.

Мммм. Реально вкуснец!

— Маленький… Он, поди, твой ровесник.

— Мне нравятся парни постарше.

— Как Дымницкий?

Перестаю жевать.

— В яблочко?

— Причём тут он?

— Пацанам задвигай, что хочешь, а мне всё предельно ясно, — добирается до профитролей.

— Что тебе ясно? — вздыхаю и делаю глоток ароматного кофе.

— Эта ваша ненависть друг к другу куда глубже, чем кажется на первый взгляд. Вы влюблены. Ты — так уж точно, — припечатывает со стопроцентной уверенностью. — Да и он ведёт себя как мальчик, неспособный справиться со своими чувствами.

— Что ты имеешь ввиду?

— То есть оспаривать не будешь. Отлично!

— Саш…

Взглядом выражаю усталость и отчаяние. Я ведь правда задолбалась делать вид, что ничего не происходит. Происходит. Со мной однозначно.

— Ну… — стебать, судя по тону, не собирается. — У меня есть ощущение, что Кирилл тебя намеренно отталкивает. Я могла бы, конечно, поверить в то, что он, по ряду причин, просто не переносит тебя на дух, но что-то подсказывает: помимо этого есть что-то ещё.

— Что?

— Я вижу, как он на тебя смотрит.

— И как же?

— Война войной, но Кир тебя определённо хочет, Ясь. Это, знаешь, либо есть, либо нет. Там, на кухне, особенно сильно чувствовалась эта ваша буйная, кипящая энергетика. Ой, смотри, вспомнила и аж волосы дыбом, — показывает мне свою руку.

— Если всё так, как ты говоришь, — прочищаю горло, — то зачем он себя так ведёт? Хамит, грубит, игнорирует, осаживает.

— Хм. Наверное, ему просто страшно, Ясь, — пожимает плечами. — Ты выводишь его из равновесия. Заставляешь терять контроль. Да, — распрямляет указательный палец. — Думаю, он боится своих эмоций.

— И что мне делать?

— А что ты хочешь?

— Попробовать, — говорю как есть.

— Тогда вперёд. Сделай в следующий раз то, чего он не ожидает. Поцелуй. Соблазни. Расскажи, что испытываешь. Это ошарашит его. Он будет уязвим и вот в эту самую минуту ты поймешь: ровно там в ответ или нет, — выдав этот поразительный монолог, тянется к своей чашке.

— Откуда всё это? — в шоке на неё смотрю. — Ты как психолог из ящика разговариваешь.

— Психолог… — она задумчиво улыбается. — Никакой я не психолог, Ясь. Просто с Ильёй вот точно также однажды рискнула. Понравился, зажглось внутри. Решила: хочу, была не была! Соблазнила и переспала фактически с незнакомцем. Такая вот история, — признаётся вдруг.

— Обалдеть, — про знакомство Рыжей с Паровозом слышала инфу от Тохи, но в общих чертах. Без пикантных подробностей. — А ты…

— Да, Илюха мой первый мужчина, — понижает голос до полушёпота. — И последний, — широко улыбается.

Пипипипи.

У меня срабатывает будильник.

— Блин, Саш. Опаздываю на чёртов кастинг, — озадаченно смотрю на время, подсчитывая в уме, успею или нет.

— Езжай-езжай. Я тебя совсем заболтала. Далеко это агентство?

— Минут сорок отсюда, — подрываюсь со стула и бегу к вешалке за пуховиком.

— Мож на такси тебя посадим?

— Не, я на метро, — застёгиваю молнию и достаю из кармана деньги.

— Да Бортич, блин!

— Всё. Я угощаю, ты итак мне сегодня день красоты устроила.

— Ну ладно… — тоже встаёт и подходит ко мне. — Давай там, осторожней. Ни пуха, ни пера!

— К чёрту. И Саш…

— Не переживай. Я могила! Пацанам ни слова, — обещает, кивнув.

Глава 20. Тот самый Жаров

Кастинги — нервотрёпка та ещё. Я уже успела подзабыть, что это такое… А это — долгие часы ожидания, километровая очередь и зашкаливающий процент красоты на один квадратный метр.

Кто бы что не говорил, наши девушки — самые-самые. Конкуренция — высший балл. Ассортимент — просто вау! Блондинки, русые, рыжие, брютенки. Выбирай не хочу! Чем, собственно, и занимается агентство MaxModel каждый месяц.

Итак, время девять тридцать вечера и, наконец, два тура спустя нас остаётся только двадцать.

Уже достижение, я считаю. Учитывая, что я четыре года не варилась во всём этом.

Поправляю номер на руке и трусы от купальника.

— Дальше, — безэмоционально объявляет менеджер по кастингу.

В течение последующих пяти минут меня просят пройтись по подиуму, а также принять участие в постельной фотосессии. (Так я её окрестила).

Сидишь, лежишь, медленно извиваешься на кровати, позируя на камеру.

Мечта Черепанова. Пхах.

Фотограф, кстати, — отличный парень. Профессионал своего дела. Креативный, с огоньком в глазах. У нас с ним достаточно легко коннект выстраивается. И посмеяться получается, и снимки клёвые забахахать.

— Двести семнадцать, контакты менеджеру оставьте там, при выходе.

— И?

— И? — кривляясь, повторяет неприятная тётка в очках с черепашьей оправой.

— Что это значит? Прошла/не прошла? — требую разъяснений у этой дуры.

— Мы вам позвоним, если нужно будет пригласить вас на собеседование, — холодно припечатывает в ответ.

Вздыхаю.

Мы вам позвоним — ужасная фраза. По статистике вероятность того, что вам действительно перезвонят, в таких случаях равна примерно… нулю.

Печалька, но я всё же диктую секретарше свой телефон и адрес электронной почты.

— Отлично поработали, Яся, — на ресепшн подходит Стёпа, фотограф.

Запомнил моё имя. Прекрасно.

— Да, спасибо, было круто.

— И походка у тебя супер, — подмигивает мне он.

— Псс, — отхожу чуть в сторонку и подзываю его пальцем. — Есть инфа, кто из нас прошёл кастинг? — тихо спрашиваю.

— Фотки будут смотреть. Жанна выберет пять девушек.

— А Жанна это… — тяну многозначительно.

— Это наш директор. Всех девочек по итогам каждого кастинга она отсматривает лично.

— Я думала, что ваш дирик — мужик.

— Это который генеральный, — кивает.

— Ммм, ясно. А он тут часто появляется? — для справочки уточняю.

— Дяди, которые передвигаются на майбахах, кастинги сами не проводят, ты же понимаешь? — снисходительно улыбается.

— Конечно.

— Слушай, даже если тебя не возьмут, ты позвони мне как-нибудь, — достаёт визитку из кармана.

— Ты во мне сомневаешься, что ли?

— Нет конечно. Просто не хотелось бы потерять хорошую модель. Я уже вижу пару проектов с твоим участием.