Лекарство от скуки
Шрифт:
— Твоего мнения как всегда не спросил. — Прокомментировал, но сожаления по этому поводу явно не испытывал.
На мои босые ноги посмотрел и на руки подхватил. Видимо, так ему на тот момент показалось правильно… или просто привычно. Далеко увёз. Настолько, что я уснула в дороге, а как проснулась, Олег меня из машины забрал, сквозь кусты какие-то к краю обрыва принёс и вот так же, босиком, на сырую траву поставил. Я не поняла сначала, возмутиться попробовала, но Татарин сейчас и сам босой был. Увидев это, притихла, к себе прислушалась и… так странно, но холода не ощущала. Он меня спиной к своей
— Что это за место? — Уточнила тихо, боясь нарушить волшебство момента, боясь услышать эхо, ощутить чьё-то присутствие. Олег вопросу будто бы удивился, плечами пожал.
— Место единения с природой, разумеется.
Я прищурилась, пытаясь уловить и разгадать его мысли.
— И зачем ты меня сюда привёз? — Задала ещё вопрос, а он странно хмыкнул.
— Хотел, чтобы задумалась о смысле жизни. — Проговорил и крепче меня руками сжал, понимая, что возмутиться могу, но я лишь ядовито рассмеялась.
— О чём, о чём?! Не слышала такого.
— Он есть, не сомневайся. — Заверил без доли неуверенности в голосе, и я притихла, его настроению, умиротворению поддаваясь.
— А ещё зачем? — Спросила иначе. Азартно и страстно, но к эмоциям Татарин сейчас был устойчив.
— Чтобы себя услышала. Чего на самом деле хочешь. Может, чтобы в этом тумане мечту свою разглядела.
— Разглядела мечту? Этот туман что, галлюциногенный?
— Обычный. — Прозвучал его голос ровно, как успокоительное на меня действуя. — Просто слышать себя, когда никто не отвлекает, совсем несложно. Чего ты хочешь?
Я задумалась. Усмехнулась, понимая, что слова, по сути, не имеют смысла, так, почему бы и…
— Как все в моём положении. Новую жизнь начать. — Проговорила резко, с напором. Олег выдохнул, словно буддистский монах перед очередной молитвой.
— И что ты сделала, чтобы желаемого достичь?
— Ничего не сделала. Делаю сейчас. Вот, по старым долгам расплачусь и…
— И на этом всё. — Пресёк он полёт фантазии, и я обернулась, стараясь заглянуть в суровое лицо, но Татарин прямо смотрел, обо мне будто забывая. — Не будет тебя больше. Сама себя до дна выпьешь.
— Зачем ты это мне говоришь? — Насторожилась я, но Татарин на выпад не отреагировал, по-прежнему тихо говорил, ровно дышал.
— Мне не всё равно. Так иногда случается. Есть товарищи, которым по хер. Люди, чувства, законы и нормы. А есть другие, небезразличные.
Я криво улыбнулась.
— Извини, но звучит неправдоподобно. — Проронила, не желая обидеть. — Ты как раз из тех, кому по хер.
Татарин с готовностью кивнул и поторопился возразить.
— Только не ты. Ты мне нужна. — Склонился, пытаясь в лицо заглянуть, и так замер.
Он хотел, чтобы я ответила. Всего на мгновение, ладони, которыми меня за бока придерживал, напряглись, но я продолжила молчать, будто ничего не замечаю.
— Ты просто не улавливаешь истины: для того, чтобы научиться бегать,
не нужно покупать новые кроссовки. Нужно просто сделать шаг. Первый шаг, который, порой, бывает самым сложным. А ты сейчас мечешься за выбором тех самых кроссовок. Чтобы ещё красивее, чтобы удобнее, чтобы всё на своих местах. А бежать и босиком можно. К чёрту кроссовки, Измайлова! Ни к чему они тебе!— Я так не умею… — Покачала я головой, а Татарин неожиданно зло рассмеялся.
— А ты никак не умеешь! — Жёстко усмехнулся. — Тепличное растение! — Выговорил с претензией. — Только сначала росла в теплице, где все условия, а потом на подвязках, на подпорках, чтобы не загнулась и не сломалась. А жить и по-другому можно. К свету тянуться, создавать вокруг себя уют, микроклимат. Самостоятельно. Не дожидаясь, пока это сделает кто-то другой.
— Врёшь ты всё, Татарин. Не буду я никогда самостоятельно и бла-бла-бла. И себе хочу обратно теплицу со всеми условиями. Я найду того, кто их создаст для меня.
— Уже нашла. Разве нет? — Сжались его руки так сильно, что дыхание спёрло. А, может, это всё оттого, что правду его выслушать не готова?..
— Ты не теплица, Татарин. Ты бетонный потолок, который опускается всё ниже и ниже. Не хочу с тобой. Не буду! — Заявила капризно.
— Слышать это крайне обидно. — Усмехнулся он. Вопреки словам, никакой обиды в голосе не демонстрируя. — Замёрзла?
— Не знаю. Не успела об этом подумать… — Отозвалась недовольно за то, что тему сменил, не позволяя её развить.
— Не успела подумать, потому что всё это не имеет значения, когда, наконец, смысл разглядел.
Я фыркнула, но покорно склонила голову.
— Похоже на правду… И дальше что?
Татарин некоторое время молчал, а потом улыбнулся. Я слышала, я чувствовала это.
— Дальше по сценарию ты должна была заплакать. Плачь, Измайлова. Выгоняй из себя боль! — Заявил, а меня отчего-то на смех пробило.
— Кто придумал, что слёзы выгоняют боль? — Возмутилась в голос. — Не боль, нет… Если только эмоции… Злость, обиду, отчаяние, недоумение, страх! Но не боль. Она остаётся глубоко внутри и пульсирует, накапливая те же эмоции снова. — Закончила, понимая, что голос от напряжения дрожит, что срывается.
Татарин своей щекой к моей прижался, давая понять, что результатом удовлетворён.
— Значит, нужно наполнять душу чем-то другим. Любовью, например. — Вкрадчиво шептал и губы касались кожи. А слова души касались, впечатываясь в неё. — И для боли просто не останется места. Любовь её вытеснит, расплющит! — Выразительно выговаривал, делая упор, расставляя акценты, а для меня всё это как набатом по нервам отдавало.
— И любить тебя не хочу. — Старательно принялась я качать головой.
— Твоё упрямство просто обезоруживает, Наташ. Хорошо, что моё желание трахнуть тебя всегда остаётся на порядок выше неуёмного желания тебя же и придушить.
— И всё же я замёрзла. — Дыхание перевела, понимая, что где-то внутри всё набухает, становится рыхлым, податливым, возбуждённым.
— Сейчас поедем.
— Я сейчас расплачусь, Татарин. — Нервно рассмеялась я, пытаясь краем одеяла влажные глаза промокнуть. — Ты этого хочешь? — Плечами повела, его объятия сбрасывая, Татарин же лишь усмехнулся.