Лето длиною в ночь

— Как вертолёт, — шепчет Глеб, — без разбега.

— Чего? — пялится на него приятель. Рот приоткрыл, переднего зуба нет, синяк под глазом — подраться горазд, говорит про него дядька Степан. Да только, наоборот, это — Прошке обычно достаётся. От Дёмы, пока никто не видит. Дёма — старше, он вредный и ленивый, нудную работу на младших свалить норовит…

— «Ветролёт»? — удивляется Прошка.

Ну, конечно! Откуда ему про вертолёты знать! Средневековый чувак, одно слово. Зато Прошка — товарищ надёжный. Не то что Дёма…

— Да так… — бормочет Глеб. — Подумал — взлетает, не разбегается.

— А-а… хм… ветролёт… — Прошка замолкает, и, подняв голову, щурится на сиреневое марево у горизонта.

Ветер. Крепкий. Взметнув подол Прошкиной рубахи, поднимает, путает его соломенные волосы, волной ударяет Глебу в лицо. Вокруг шумит, серебрится, пригибаясь под сильными порывами ветра густая луговая трава.

— Гроза будет! — тянет Прошка и снова чешет облупленный, похожий на картофелину нос. — Идём! Дёма звать тебя велел. — Ну-ко, сколь набрал? — заглядывает с любопытством в Глебов туесок, смешно, трубочкой, вытягивает губы. — Кру-упная… Тамо, на пригорке — мелкая совсем, зато мно-ого! И слаще она, мелкая-то.

Глеб приподнимается, берёт двумя пальцами крупную продолговатую ягоду. Суёт её в рот, прижимает языком к нёбу — сладкую, душистую, чуть шершавую. Вкусно. Мелкие семечки хрупают на зубах. — Не-е, эта вкуснее!

— Ну-ко, ну-ко! — Прошка бесцеремонно ссыпает в свою ладонь изрядно ягод из Глебкиного туеска и, со свистом втянув носом густой земляничный дух, быстро закидывает горсть в разинутый рот.

Жрать он горазд, а не драться, лениво думает Глеб.

— Эй, оставь, всё не слопай…

Ветер вроде опять поутих. Вставать не хочется — на солнцепёке совсем разморило, так бы и лежал, смотрел бы сквозь траву на небо, слушал стрекотание кузнечиков и низкое гудение тяжёлых мохнатых шмелей. Но и впрямь пора возвращаться.

Глеб нехотя поднимается, стряхивает травинки-былинки, прилипшие к ладоням, бережно берёт берестяной туесок…

Вдруг совсем рядом — как грохнет, затрещит…

— Гремит, ого! Говорил, гроза будет! — Бежим скорее!

Крупные капли одна за другой сыплются с неба. Через несколько минут летний ливень припустит вовсю.

Они мчатся к кромке леса, под навес большого дощатого сарая. Дёма, вовремя успевший укрыться от дождя, встречает их — вымокших до нитки, с прилипшими ко лбу мокрыми волосами — насмешливо улыбаясь.

Пока сидят, пережидая ненастье, разговор заходит о том, почему стоит работа.

— А я слыхал, — полушёпотом признаётся Прошка, потирая нос, — как Ондрей с Даниилом спорили.

— О чём спор-то?

— Про Страшный суд спорили. Даниил одно своё — эх, так можно чудище броско разделать: чтоб дым из ноздрей, и зуб кривой, и копыта, и хвост. И грешников рядом — пусть кривятся, плачут пусть. Грозно и страшно, человеку — в наставление: мол, не греши.

— Так оно.

— А Ондрей-то… Не хочет он чудище. И так, мол, зла в мире много. Зачем ещё добавлять? Ещё говорил — отвращаться надо от зла…

— А как без чудища-то? — хмыкает Дёма. — Страшный суд — без Сатаны, да без адовых мук? Так и вовсе не бывает…

Прошка пожимает плечами.

— По-другому он хочет сделать… Вот всё, видно, и думает — как лучше…

— А! — перебивает Дёма. — Пущай сами решают, как писать, — он зевает, лениво, протяжно, крестит не спеша разинутый рот. — Наше дело малое — краски тереть, да известь бить… — Дёма поднимается, выглядывает наружу. — Идём-ко, не льёт боле.

Бурный летний дождь, и в самом деле, быстро пролился — весь, до капли. Снова весело пригревает солнце. Играют, сверкают искры в мокрой, прибитой ливнем листве. Встрепенулись и вновь щебечут смолкшие было птицы. Умытые рощи и луга, подсыхая, курятся влажным паром.

Мальчишки, подобрав завязанные тряпицами туеса, гуськом шагают по раскисшей, чавкающей под босыми ногами извилистой тропе.

Горе-бортник

Назад идут перелеском. Дёма сказал, так быстрее. Идут, поторапливаются, отгоняя сорванными ветками вьющееся вокруг, поднимающееся тучами из зарослей настырное комарьё. Глеб поотстав, слышит чуть впереди писклявую ругань. Это Прошка наступил на замшелую корягу, скользкую после дождя.

Отругавшись, никогда не унывающий Прошка машет рукой, кричит радостно:

— Глядите, вон! Я первый увидал!

Глеб задирает голову: высоко, метрах в пяти, а то и шести от земли, он видит дощатую дверку в стволе. Так выглядит снаружи борть — улей для диких пчёл, устроенный в дупле дерева.

— Сладкого охота-от! — мечтательно тянет обжора Прошка и громко сглатывает слюну. — Мёду бы…

— Давай-ко, Глебушко! Ты у нас самый молодой, да ловкий! Достань-ко нам медку! — вдруг просит Дёма.

Глеб с удивлением смотрит на Дёму, мол, не ослышался ли. Дёма улыбается ему — широко, открыто, ласково так. Мол, всё ты братец верно расслышал.

А глаза у Дёмы — наглые, испытующие, смеются холодно, берут на слабо.

— Высоко-о! — говорит Глеб чуть дрогнувшим голосом и снова задирает голову кверху, оценивает расстояние до земли… — Не, я б забрался… — осторожно заключает он, — да только…

Он смотрит на Дёму вежливо, отвечает миролюбиво, потому что с длинным, мосластым, жилистым Дёмой лишний раз ссориться ни к чему.

— Я б забрался, — повторяет Глеб, — только мёд там — есть ли? И как его брать, голыми руками что ли? Не-е, Дементий, не полезу я. — И потом, ну как свалюсь? — рассудительно добавляет он.

— Ой, да кто горевать-то станет? — хихикает Дёма, и щёлкает Глеба по носу.

Глеб не выдерживает спокойного тона, вспыхивает, отталкивает Дёмину руку:

— Отстань ты!

Но Дёма, чёрт такой, не отстаёт.

— Давай, Глебко, достань нам медку, — канючит он нарочно противным, тонким голоском. — Не то скажу отцу Варсонофию, что это вы с Аксиньей намедни кошель стянули.

Глеб, покраснев от возмущения, теряет дар речи.

Рядом сопит Прошка. Ему неловко, что дело принимает такой оборот. Получается, он, Прошка, своими разговорами про борть жадного Дёму надоумил, и Глеба подвёл.

— Грех тебе! — насупившись, хрипло вступается Прошка за товарища. — Не брал ведь он, — Это Кондрат стащил перед уходом, не иначе как его бес попутал…

Дёма будто и не слышит Прошкиных слов.

— Варсонофий и так уж ругался, ногами топал, — продолжает он. — Развели, кричал, голытьбы на митрополичьем дворе. Вот и непорядок. Вот и порастащили всё. Как Киприан-то помер, с той поры добра-то поубавилось! Новый митрополит ужо приедет, наведёт порядок-то!..