Летописец бедствий
Шрифт:
Глава 16. Виндор
Ветер за окном колышет арматуру, а я скрываюсь от уголовного розыска в глубинке. В отличие от Мирного, место, где я сейчас находился, выглядело менее дружелюбно и жизнерадостно, от слова «Вообще».
Если Мирный, откуда моя тушка родом, напоминал частный сектор какого-нибудь небольшого, но процветающего европейского городка, то провинция Виндо`р походила на гетто этого самого городка. Сразу видно, что местный мэр, барин или кто он там… нещадно ворует.
Эта клоака была выбрана мной не случайно. Провинция Виндор значилась на карте перемещения как область 15–30 боевого уровня. Но это было отнюдь не главное причиной моего выбора. В Виндоре с его областным центром Грубовка,
Лесная бражница сатиров располагалась в верхнем левом углу локации провинции Виндор. И вот какая странная штука получается. Эти самые сатиры по своей природе, достаточно неплохие ребята. Возможно, местные закрыли бы глаза на пребывание козлоногих на своей территории, если бы не одно большое «НО». Рогатые парнокопытные воровали ничуть не меньше мэра этого самого гетто. Как мне рассказали в одном из местных сельсоветов, именуемом пафосным название «Администрация посёлка Грубовка», им приходится по ночам организовывать дозоры в виде мужиков с вилами и дубьём, чтобы сохранить хотя бы небольшую часть урожая. Козлоногие тащили всё, что хоть мало-мальски подходило для того, чтобы изготовить из этого брагу: пшеницу, овёс, тыкву, свёклу и даже редис. (Последнее вообще не пойму: Нафига?).
Представив вкус браги настоянной на редисе, я невольно поёжился. Думаю стеклоомыватель «Восход» с ароматом лимона по сравнению с этой косорыловкой, просто амброзия — пища богов!
После таких нашествий от огородов оставались лишь вытоптанные копытами грядки, приправленные объедками и козлиными продуктами жизнедеятельности.
Помимо свинских повадок у парнокопытных последователей Мишки Квакина, которым грозились навалять «люлей» все местные «Тимуровцы», была ещё одна пренеприятная особенность. Сатиры были не дураки выпить и подебоширить, но ещё одной их слабостью был женский пол.
Расовыми предрассудками козлоногие не страдали. Стоило молодой девке пойти в пропитый лес бражников по грибы, как это занятие превращалось в сбор «Ползуники», сопровождаемый сбитыми коленками и всякими непотребствами. Надо сказать, что некоторые из жительниц Грубовки, даже этим немного злоупотребляли, благодаря чему становились объектами не лестных эпитетов в свой адрес от мужской половины населения. Я их не виню… «И вдоволь, и не грех».
Филиал местной гильдии наёмников представлял собой печальное зрелище. Согласитесь, что вереница терминалов с заказами расположенная в сенях сельской хаты — смориться «немного» дико и сюрреалистично. Но судя по количеству игроков шныряющих туда-сюда, эта оторванность от реалий волновала только меня.
Терминал не порадовал меня заказами. Их было много, однако сатиров касалось лишь три штуки, из которых мне подходили только два. Возвращение мешков с зерном я отмёл сразу. С моей грузоподъемностью таскать мешки с черепашьей скоростью было долго и нудно.
Взяв заказ на рога сатиров и бутылки с брагой, пока осматривал ассортимент местного филиала наемников, услышал краем уха разговор двух игроков. Если отставить в сторону обильное количество междометий «Вот», «Ну», «Это» и прочие, игрока-воина 19 боевого уровня с ником BuGay, который явно прогуливал в школе уроки английского языка, то рядом с пропитым лесом у командующего местным ополчением можно было взять ещё какие-то квесты на сатиров. Об этой возможности вычитанной в гайде гений выражения мысли сейчас инструктировал разбойника Блиц`а, который судя по мычанию после каждой реплики «инструктора БуГея» одобрительно относился к тому, что ему сейчас говорили.
— Кхм! Кхм! — закончив с терминалом и пополнив запасы расходников, я привлёк к себе внимание двух бравых авантюристов
и начал вовсю заливать. — Я тут уши погр… Уважаемые! Я невольно стал слушателем вашего разговора. Мне как раз нужно к командующему местным ополчением, у меня для него важный пакет с документами от начальника стражи Мирного….— О! Гляди, гляди Блиц! Непись сам на квест напрашивается, — сдавленным шепотом приложив руку ко рту «тихо» проговорил Бугай, обращаясь к своему немногословному другу, после чего повернулся ко мне. — Ну, это.… Да, Со-ло-мон! Мы направляемся туда. Могу ли я это, тебе помочь?
— Да. Объясните подробнее, как найти ополченцев.
— Мы, это… Тебя проводить можем! — почесав ведрообразный шлем, Бугай дернулся, как будто осознал концепцию смыслу бытия. — Мы даже можем доставить твой пакет вместо тебя… вот!
— Нет. Просто объясните, как найти командующего ополчением. Этого будет достаточно.
— Да чего его искать? От моста через реку, сразу направо. Там и будет пост ополченцев.
— Спасибо, эмм… коллеги!
Кивнув головой в знак прощания, я тут же развернувшись, направился в указанном направлении. Мне вслед прозвучал крик БуГея «А это? Квест где?», но я только отмахнулся рукой и прикрыв за собой калитку, быстрым шагом направился ко второму месту в моём списке посещений.
Следующим местом, находившимся по пути, которое мне хотелось посетить, был трактир, стоявший в небольшом отдалении на окраине посёлка и носивший незамысловатое название «У Микая».
Мой визит сюда не был обусловлен какой-то острой необходимостью, а лишь соблюдением сложившихся клише. Во всех играх самое злачное место это трактир! Именно туда всех приключенцев, так или иначе, посылают на поиски «работёнки». Меня же никто не посылал, я сам пришел… Обязательно местный трактирщик, следуя законам жанра, должен знать всех квестодателей или таковым являться, а в довершении ко всему иметь пыльный скелет в шкафу. Ну, там оказаться Датским принцем, семиюродным племянником монаршей особы с чудесным правом на Медный трон короля вандалов, первых людей и последних бл… По списку в общем….
Следуя указанию маркера, у меня ушло около десяти минут, что бы оказаться перед дверью двухэтажного деревянного здания с криво висящей вывеской над входом. Не берусь вешать на себя лавры пророка, но что-то мне подсказывает, что хозяина этого заведения, из-за двери которого уже чувствуется «чарующие» запахи, ласково щекочущие мои цифровые рецепторы, зовут Микай.
Поглубже вдохнув, как перед погружением, я распахнул дверь и проскользнул внутрь. Покрытые копотью и пылью окна, служившие источником приглушенного света, создавали интимную обстановку, которая идеально бы подошла, чтобы отметить «выписку» из отрезвителя дамы сердца, с которой давеча распивал «портишок» из бумажного пакета перед воклазальной закусочной, где делают самые вкусные хот-доги в городе.
— Ну чего встал на проходе? Ик! — меня потеснил в сторону рослый пошатывающийся детина. Сделав два шага за порог «змиеборец» замертво упал пластом, испустив «злого духа». Его бой, был проигран….
Лавируя между квадратными деревянными столами с алконавтами различной степени погружения, я оказался у «барной стойки». Бородатый мужик в желтом фартуке, со следами разводов от грязных рук, звонко пришлепнув муху полотенцем, висевшем на плече, тут же натянул подобие улыбки и вежливо обратился ко мне.
— Чего тебе? — коротко бросил образцовый работник сферы обслуживания.
— А что есть? — пожал я плечами, уставившись на Микая через стойку, на которую хотел сначала положить руки, но получше к ней присмотревшись, тут же передумал.
— Брага, Пиво и вино сливовое. Что нести?
— Спасибо любезный, я дома поел. Я по другому поводу зашел. — сразу отмёл попытку себя отравить и перешел к делу. — Ты тут человек бывалый и знающий. Разговор умеешь поддержать, опять же.… Слышал, может, что помощь кому-нибудь нужна или работу предлагают?