Level Up

– Игорь нормально, в универе своем учится, на второй курс почти перешел. Ванька вот совсем хулиган, двоечник! Уж его Игорь вроде воспитывает, а все не то, нет у Ваньки того уважения, что к отцу...

Внезапно прерывается, удивленная собственной откровенностью. Вздыхает, протягивает зажигалку.

– Вы уж простите... Откуда вы меня знаете?

– Встречались как-то у общих знакомых, - мямлю я, беру зажигалку и ухожу.

Выйдя из магазина, быстро иду в сторону аллеи, на ходу распаковывая пачку сигарет. Сминаю обертку, закидываю в урну, прикуриваю, затягиваюсь. По пути думаю, что же за противоправные действия совершила продавщица? Подворовывает из кассы по мелочи?

Дойдя до первой же лавочки, сажусь, устало откинув ноги. Никотин разливается по артериям и достигает мозга.

В периферии зрения что-то мигает, заставляя меня скосить взгляд. Оттуда выскакивает, укрупняясь, текст, но на этот раз он обо мне.

Внимание! Легкая степень отравления!

Снижение жизненных сил на 0,00018%.

Текущее значение жизненных сил: 69,31882%.

Вчитываясь, я снова затягиваюсь. Число снижения жизненных сил меняется на 0,00021%. Я смаргиваю, и текст исчезает куда-то за край зрения.

Жизненные силы - это хэпэ ?

Я докурил сигарету, представляя, как с каждой затяжкой теряю 0,00003% жизненных сил. Курить становится противно, срабатывает геймерский опыт избегать дебафов и негативных дотов . Дальше курю из принципа.

Стоп, а сколько у меня всего жизни?

В левом верхнем края поля зрения проявляется красная шкала, заполненная на те самые 69% с небольшим. Не понял, а где остальные 30 с небольшим процентов сил?

Это что, я одной сигаретой себе снес треть здоровья? Или это некий накопительный эффект от...

Понятно от чего. Бессонные ночи, плохое питание, алкоголь, курение, адская экология, наконец. Понятно.

Это - понятно.

Но все остальное!

Да что за херня происходит?..

Глава 3. Первый квест

"Кто вы такие и почему это должно меня волновать?!"

"Футурама"

Я все-таки набрал в кроссовки воды, пока ошарашенный шел из магазина, причем в обе. Впрочем, "система" - так я решил называть нечто, выдающее мне информационные блоки - ничего не выдала. Дискомфорт присутствует, но переохлаждением не грозит.

В голову лезут, наслаиваясь, мысли. Я схожу с ума? У меня опухоль мозга? Расстройство личности? Может провериться?!

Я нехотя докуриваю третью сигарету подряд, одновременно перебирая в памяти врачей и клиники. Не выдерживаю, гуглю и онлайн записываюсь в ближайшую клинику.

Немного успокаиваюсь, и ко мне приходит на первый взгляд несуразная мысль - а реален ли этот мир? Что, если я здоров, и со мной все в порядке? Тогда, может дело в самой реальности?

Дворовые гопники, промокшая обувь, вполне себе натуральный дым сигарет и муравьишка, ползающий по лавочке возле моей руки - все, абсолютно все, кричит о том, что этот мир реален.

Но то же самое чувствовали и ощущали Лаит с Маханом, попав в Друмир и Барлиону - абсолютную реальность. Так что идея была не такой уж нелепой. А что, похитили меня инопланетяне или всемогущая Корпорация, погрузили мое не первой свежести тело в капсулу и устроили полное погружение в виртуальность. Зачем? Не знаю. Никогда не считал себя избранным, даже когда меня избрали старостой класса. Но попытаться проверить идею стоит. Я слишком много играл в компьютерные игры, чтобы не суметь отличить реальность от виртуальности.

Правой рукой вытаскиваю зажигалку, левую вытягиваю чуть перед собой. Щелкаю, кастуя огонь под ладонью - вжик, вжик! Выдерживаю пару секунд и отдергиваю руку, я не мазохист терпеть боль, когда тело кричит - Капец! Убивают!

Больно, епт!

Одновременно, как в 3D-фильме всплывает и сразу же затухает системный текст:

Получен урон: 1 (огонь).

Дую на ладошку. Боль, как первое доказательство реальности мира. Покрасневший участок кожи на ладони - второе доказательство. Системный текст из ниоткуда рушит всю доказательную базу.

И что значит урон "1"? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы ? Скиллы ? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу ?

Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров , кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх за пределы поля зрения. Стоп!

Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792%. Вот оно!

Таращу глаза на проценты. Ничего.

Снова моргаю. Ничего.

Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил, как выражается система, не в процентах. Проценты исчезают и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.

Надо было просто захотеть и подумать об этом?

Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.

Черт, да что за дебафы на мне? Как жизнь поднять до положенных 9000 хэпэ?

Опять отвлекся, и с жизнью разберусь потом. То есть с "жизнью". То есть с хэпэ! Сейчас главное, это разобраться, в реальности ли я.

Только я об этом подумал, возле моих ног останавливается чья-то тень.

– Прошу прощения!

Поднимаю глаза.

– Здра-а-аствуйте, молодой человек!
– обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая "л". Смотрит при этом он куда-то в землю.

Срабатывает воспитание, и я вскакиваю на ноги.

– Здравствуйте!
– отвечаю.
– Чем могу помочь? Хотите присесть?

Оглядываю аллейку. Свободных мест полно - будни, рабочий день только начался.

– Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, - бубнит пенсионер.
– Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между этими хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет...

Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно втыкает вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Metallica. Что это за пасхалка от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC ?

Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.

Самуэль Михайлович Панюков, "Крыса", 83 года