Литературная Газета 6277 (№ 22 2010)

Евреям – призрак холокоста.

А русских – взгляд куда ни кинь –

Англосаксонская латынь

Толкает в сторону погоста.

Мне говорят: «Смирись, поэт»,

А чаще: «Эк тебя заносит».

Я огрызаюсь им в ответ:

«Вам до меня и дела нет!»

А за окном такая осень!

А за окном такая жизнь,

Что впору изойти стихами!

А по-иному всё сложись,

Тогда хоть под трамвай ложись,

Себя узнав в грядущем Хаме.

ПОПЫТКА ЗАВЕЩАНИЯ

Как много в городе снега!

Бери перо и пиши.

В вагоны метро с разбега

Прыгай, буянь, греши.

До хрипоты с судьбою

Спорь, не теряй лица.

За женщину – только стоя!

За Родину – до конца!

И пусть второму – корона,

А третьему – соловьи!

Ты первый – крылья грифона

Твои!

Взлетай и лети – так надо!

Не возвращайся назад –

Писательские заградотряды

Избранных не щадят.

САНКТ-ПЕТЕРБУРГ

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Как-то само собой

Литература

Как-то само собой

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Родилась в Норильске. С 2001 года живёт в Нижнем Новгороде. Окончила филологический факультет ННГУ им. Н.И. Лобачевского. Лауреат конкурса «Взлёт» (Гран-при жюри, альманах «45-я параллель», 2007 год), обладатель Гран-при фестиваля «Молодой литератор» 2007 года в номинации «Поэзия», лауреат фестиваля «Молодой литератор» 2008 года.

Софья ГРЕХОВА

* * *

А и Б еле держатся на трубе,

А трубач трубит о моей судьбе:

Он лабает джаз, разбитной экспромт…

Я не верю, что в мире всего 7 нот,

Потому что в них вся моя печаль

О веснушках, рассыпанных по плечам

Заводного мальчика лет пяти,

Он меня на велике прокатил.

Нас дразнили все тили-тили да трали-вали,

Мы летели долго, потом упали.

Вот мне семь, меня слушает логопед.

Эта грузная тётка несредних лет

Всё вздыхает: пол-алфавита не говорю,

Хотя честно учу, что надо, по букварю.

А сестра смеётся: немтырь, немтырь…

Меня слёзы душат до немоты.

Я мечтаю ей прокричать в ответ

О том, что Клара украла кларнет,

И про греку, рака и руку – ну чтоб отстала.

И я сделаю это, во что бы то мне ни стало.

Мне четырнадцать, и я по уши влюблена,

Мне никто не указ и фигня война.

Жизнь проста – это ветер, восторг, полёт.

Буква «р» поддаётся, и я беру её в оборот.

Я могу мурлыкать, могу рычать,

Я кропаю стихи в тетрадочку по ночам

Про мальчишку, который голову мне вскружил,

Он уехал когда – совсем не хотелось жить,

Выбирала всё способ – как бы уйти красиво.

Мне казалось, что это горе невыносимо.

10 лет пролетели вихрем разлук и встреч:

Двух мужчин я любила, но не смогла сберечь,

Поняла, что не лечит ни время, ни алкоголь,

Да и чем тут поможешь, если такая боль?

Если всё, что имела, вылетело в трубу,

На которой трубач трубит про мою судьбу,

На которой сидят бессменные А и Б, –

Это всё, что я знаю о мире и о себе.

Но пока он играет, я ощущаю кожей,

Что огромное счастье так близко и так возможно.

* * *

Ты – капитан запаса,

Спрячу тебя за пазухой,

Чтоб никому не достался.

Я тебе – всё сразу:

И мать Тереза,

И Памела Андерсон,

И Ханс Кристиан Андерсен,

Беринг и Амундсен,

И много всего разного.

Ты мне – принц, генерал, капитан –

Будь кем захочешь.

Я с тобой, кажется, навсегда,

По крайней мере сегодня ночью.

Ты у меня – между прочим,