Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце

— Стихи пишешь? — спросил Рома.

— Лучше. Вербую поэта.

— Серьёзно?

— Какая уж тут серьёзность...

К столику робко приблизился незаметный сутулый паренёк в очёчках.

— Здравствуйте, я...

— Чё те надо, задротина? — быканул на него Рома, едва взглянув. — Пшёл отсюда.

— Э, тс! — погрозил я Роме пальцем. — Ты не гони, это наш поэт. Вейдер, друг, садись, чё ты стоишь, как оттраханный.

— Я, простите, не поэт, — промямлил Вейдер, присаживаясь ближе ко мне. — Я, как бы это... прозаик...

— Про каких ещё, нах*й, заек?! — рявкнул Рома.

Вейдер высрал тонну кирпичей и замолчал.

— Не обращай внимания, — похлопал я его по плечу. — Это Ромыч, он шуткует так. У нас тут у каждого своё чувство юмора. Я про пидарасов глумлюсь, Рома наезжает, а Иствуд — Иствуд сразу ствол достаёт. Но это он тож невсерьёз, не парься. На вот, поглотай, — и я подвинул Вейдеру недопитую кружку Даймонда.

Тут к нам, наконец, подбежала официантка.

— Виски, — приказал Иствуд. — Двойной.

— Соку, ёп, — буркнул Рома. — Вишнёвого.

Роме ещё только предстояло апнуться до двадцати одного года. Собственная молодость и невозможность налюбить систему его дико раздражали.

Вейдер молча вцепился в кружку и переводил затравленный взгляд с одного лица на другое. Решив немного его успокоить, Иствуд достал револьвер и положил на стол. Вейдер начал дрожать — это из него выходил стресс.

— Такая тема, Вейдер, — сказал я. — Нам песни нужны. Много. Но ты сначала хотя бы одну напиши, мы поглядим. Про что, спросишь ты? Да по барабану. Главное — чтобы в ритм ложилось. У нас, вишь ли, программа отрепетированная, только тексты надо заменить. Твой экзамен будет — на размер «Звезды по имени солнце». Только сразу предупреждаю: напишешь про «п**ду по имени яйца» — придушу портянками. Без вот этого вот, что ты любишь! Нормальное что-нибудь сделай.

— Но я...

— Слышь, ты не понял чё-то? — перебил Рома.

— Я...

Иствуд положил руку на револьвер. Вейдер тяжело сглотнул.

— Ты выпей, — посоветовал я. — Полезно.

Вейдер послушно приложился к кружке. Пил он, или просто целовал пиво, прячась за ним от суровой действительности — этого я уж сказать не мог.

— Ваш заказ, господа! — пропела официантка. Поставила на столик бокал с соком и стакан с виски. Или наоборот.

— Я никогда не писал стихов! — заорал Вейдер, долбанув кружкой по столу. — Я не умею! У меня таланта нет!

— Пф! — фыркнул я. — Разблокируй, прокачай, делов-то.

— Вы меня неправильно поняли. Характеристика Талант у меня есть, но я использую его для написания художественной прозы...

— Вейдер, ты мне мозги еб*шь, или что? — начал немного сердиться я. — Разблокируй навык «поэт». В чём вообще проблема?

— В том, что я не понимаю, почему этим должен заниматься я!

— Потому что мы тебе вломим, если не напишешь, — пояснил Рома.

— Берите пример с этого юноши, сэр, — подхватил Иствуд. — Когда он только попал сюда, он даже не умел...

Иствуд не успел договорить. Рома вскочил, призвал меч из инвентаря и одним ударом снёс ковбою башку вместе со шляпой.

Вейдер тоненько заверещал.

— Ненавижу, б**дь, аниме, — прошипел Рома, глядя на исчезающие останки Иствуда.

— Ну, в общем, Вейдер, ты песенку-то напиши, — сказал я, как ни в чём не бывало. — Я завтра зайду.

— Д-да, я — конечно, я...

— А завтра — это когда я проснусь. У меня свой календарь, Вейдер. Я вот сейчас нахерачился — спать лягу.

— А во-сколько вы п-п-проснётесь? — пролепетал Вейдер.

— А это — никому не известно и никого, кроме меня, не касается, — сказал я. — Может, я уже проснулся.

Издав громкий вопль, Вейдер вскочил, опрокинул на себя пиво и выбежал из «Апельсина». Проводив его взглядом, Рома сел на место. С недовольным видом подобрал выпавший из Иствуда мешочек золота. Посмотрел на меня:

— А с Даймондом-то о чём тёрли?

— Хм... — задумался я.

Насчёт конфуза Даймонда знали только двое — я и Иствуд. Ну, ещё Экси, но оно не считается. Я его уже неделю не видел, с того приснопамятного концерта. Пока что расширять круг посвящённых было ни к чему.

— Забыл, что ли? — буркнул Рома.

— Ну, так, краями помню, — повертел я рукой в воздухе. — Всё те же тёрки: вступай в мой клан, пошли квест пройдём, заработаем бабла...

— Ясно. Слушай, я, типа, не догоняю. Ну, напишет нам этот чудик песен. И чё? Выступать-то негде. Надо как-то репу качнуть, чтобы сюда пустили. — Рома кивнул на сцену. — Мож, правда на квесты пока налечь?

— Хочешь, чтоб я продался? — внимательно посмотрел я на Рому.

— Сам знаешь. У Даймонда клан уже ничё такой, семь человек. Я в таблице смотрел, у них суммарная репа — четыре косаря с лих*ем. Это дофига. А если он в главу города пролезет — там ваще за чирибас зашкалит.

— Угу, — кивнул я. — Со мной там у всех упадёт всё, что только можно.

— Так с тобой они зато в сто раз больше поднимут! А Колян ещё?!

Не так давно у разрабов мелькнула светлая мысль, что благодаря игроподобности этого гадюшника здесь вызрела свора лютых отморозков-бездельников, которые тупо и без понтов качались на идиотских квестах. Там же зарабатывали деньги. А потом ходили по городу, растопырив пальцы, в малиновых пиджаках и золотых цепях.

Лавочку спешно попытались прикрыть. Теперь регулярное прохождение квестов не считается работой. За безработицу — штраф. Ежедневный. И вот это самое смешное. Среднестатистический долбоё... ну ладно, игрок за день на квестах поднимает от двух до пяти тысяч бабла. На жизнь в день минимально нужно — ну, хотя бы пять монет. Штраф — десять монет. Всё. Простая арифметика закончилась. Я как будто из России никуда не уезжал.

Некоторые, правда, заботливо прикрыли себе жопы. Например, Грой — тот работал гончаром. Ну, нравилось ему такое. Дон купил у меня кабак. А Даймонд лезет в политику.

Разрабы тем временем растерянно чешут репы. Если убрать квесты как таковые — останется свора перекачанных дегенератов, которые будут вымещать тестостерон на обывателях. Если оставить, то сама себя система не отрегулирует. А я всё жду, когда же до них дойдёт оставить квесты, но выдернуть из них всю финансовую составляющую. Ну, как та же игра в реальности. Можешь хоть сдохнуть, тыкая клавиши, но денег за это не прибавится. Скорее наоборот.

Как это я говорю: прежде чем что-то делать для людей — подумай башкой и успокойся. Поэтому я для людей никогда ничего и не делаю. Только для себя, любимого. Если в мире каждый будет заботиться только о себе — это ж насколько меньше проблем станет...

— Рома! — вывел меня из пьяной раздумчивости полный отчаяния крик.

Рома тоже вздрогнул и повернулся. У входа стояла запыхавшаяся Вивьен.

— Рома, я сбежала от него, как только он ушёл месить глину, и его воля утратила надо мной контроль! Я люблю тебя и всегда любила! Защити меня от его гнусных посягательств!