Любимый человек

— Не надо, Дим, останься, я вызову такси.

— Можно я отвезу тебя? — тихо просит он. — Пожалуйста.

За столом снова становится тихо. Мальчики уже потеряли интерес к коллажу и куда-то убежали, а Машка что-то набирает в телефоне.

— Конечно отвези, — Ирина Ивановна одобрительно кивает и смотрит на нас печально и взволнованно.

Недосказанность, тяжелые вздохи и оборванные фразы — все это выбивает меня из колеи.

Не стоило мне соглашаться на предложение Димы зайти к ним, как и на то, чтобы он подвез меня до дома Довлатовых.

Но я соглашаюсь.

Уже на веранде, застегивая босоножки, я оглядываюсь и вижу, как моя бывшая свекровь вытирает с глаз слезы и крестит спину своего сына.

18. Дима

— Может, я все же лучше такси вызову? Проведи время с детьми, они так по тебе соскучились, — Лена в нерешительности замирает возле двери, которую я открыл для нее.

— Я тоже. Ужасно. Но ещё мне ужасно не хочется тебя отпускать. Будем считать это твоим подарком на мою днюху, ладно? — пытаюсь строить из себя весельчака.

— Дим… — Лена хмурится и слегка поджимает губы.

— Да ладно тебе, поехали, я же шучу.

На самом деле, нет.

Лена оглядывается на дом моих родителей, а затем садится в салон. Я закрываю за ней дверь.

— Твой начальник опять мочит корки? — интересуюсь, краем глаза увидев на экране Лениного телефона большую волосатую башку Егора… как там его не помню.

— Опять? — удивляется Лена. — Ты смотришь его утренние сторисы?

— Хуже. Я подписался на него, — признаюсь ей.

— Вот это да! Не думала, что тебя увлекает психология.

Притормозив перед поворотом, я бросаю на Лену взгляд.

Да мне до одного места психология. Меня ты увлекаешь.

А сам говорю:

— Ну как сказать, увлекает. Он забавный. Правда иногда такое несет, что я сижу и думаю — неужели ему за это ещё бабки платят?

— О, ещё как! Его стримы по всей планете смотрят. И на марафоны столько людей хотят попасть! Говорят, что Петрович — волшебник, но на самом деле НЛП — не панацея от всех проблем, — говорит Лена, убирая телефон.

— Я, честно, так и не понял, как тебя вообще туда занесло? — продолжаю непринужденным тоном. — Это же псевдонаука, Елена Павловна.

— Вот. Меня занесло туда именно из-за таких заявлений, — сообщает Лена. — Но опять же, как занесло? Я ведь не лезу вглубь, я не психотерапевт, а всего лишь организатор. Я поняла, что мне очень нравится объединять совершенно разных людей. Как-то так, — говорит она смущённо. — Ты это нарочно? — добавляет после паузы уже совсем другим тоном.

— Что? Ты о чем? — спрашиваю ее.

А сам чувствую что-то происходит внутри — и это нельзя описать. Я даже хмурюсь. Но потом понимаю, что все дело в музыке, которая тихо играет в салоне. Этот лиричный проигрыш на фортепиано — вступление “Молитвы” группы Би-2, под которую мы танцевали первый танец на свадьбе.

— Наша песня, — говорю я, кивая несколько раз. По мне редко ходят мурашки, но сейчас именно тот самый редкий случай. — Лен, клянусь, я ни при чем. Сама смотри — это радио.

Лена вздыхает.

— Да уж…

Я слышу ее тихий смех, даже не смех, а отрывистое беспокойное дыхание.

— Почему мы выбрали именно ее, ты не помнишь? — глядя в зеркало заднего вида, включаю поворотник.

— Мы ее и не выбирали. Это ведущий накосячил. Я же тебе говорила, когда мы танцевали.

— Да? Не помню. Наверное, я был слишком занят.

— Чем?

— Я смотрел на тебя.

— Ну да конечно, — скептически произносит моя бывшая жена.

Я начинаю сбрасывать скорость, еще толком не понимая, для чего.

Лена вопросительно смотрит на меня, то в зеркала, пытаясь понять, что происходит.

— Почему ты остановился? Что-то забыл? Или с машиной…

Я глушу двигатель и качаю головой, не давая ей договорить.

— Лен… Поехали ко мне? — пристально смотрю на нее.

— Мы же только что оттуда.

— Я имею в виду квартиру, в которой живу.

— Зачем?

— Скажи, что ничего не чувствуешь.

— Дима…

— Скажи, что ничего ко мне не чувствуешь, и я отвезу тебя, куда пожелаешь, — прошу ее чуть громче.

— Я не могу, — Лена грустно качает головой. — Ты не чужой мне человек… Ты отец наших детей. Я не могу ничего к тебе не чувствовать.

Я обхватываю руками руль.

— Тогда я скажу. Я скучаю по тебе, Лен… — мой голос звучит глухо. — Каждый чертов день, просыпаясь и засыпая, я скучаю по тебе.

— Дим… — Лена хочет что-то сказать, но умолкает.

А я продолжаю, глядя на руль и на свои руки.

— Иногда даже вставать не хочется утром. Идти, что-то делать, ведь вас рядом нет, а вечером не хочется возвращаться в квартиру, по той же причине.

— Это я виновата, мне не следовало увозить детей так далеко, — с сожалением произносит Лена.

Я мотаю головой.

— Нет. Все нормально. Лишь бы ты была счастлива… Ладно… Извини. Раскис я чего-то. Старею, — вздохнув, вспоминаю фотки, которые видел сегодня. — Маша ещё подарок сделала. Меня переклинило.

Повисает долгая тишина. А та самая песня по радио звучит, как насмешка, над тем, что происходит.

— Я несчастлива, Дим, — произносит Лена.

— Что? — от ее слов у меня все внутри содрогается.

— Я. Не. Счастлива, — она проговаривает более четко и усмехается. — Вот прежняя Лена бы, да, сказала, что у нее все зашибись. Что у нее прекрасная работа, прекрасные дети, и что жизнь у нее тоже прекрасная. Но я — не она. Я хорошо живу, и правда, у меня есть, чем гордиться, и есть, чем дорожить, чему радоваться. Но я несчастлива.

— Я тоже.

— Все ещё думаешь, что наш развод был ошибкой?

— Точно нет. Наверное, это одна из самых правильных вещей, что я делал в своей жизни. Теперь я это понимаю.

— Тогда какого черта ты сейчас зовешь меня к себе? — сердится Лена.

— Да потому что не могу без тебя. Я не хочу без тебя, неужели не ясно?! Вы — там, я — тут — да нахрена мне такая жизнь! Нахрена, скажи?! — почти ору я, обращая на Лену умоляющий взгляд.

— Дим… — между ее бровей вырисовывается морщинка.