Любовь к трем цукербринам
Шрифт:
FUCK THE SYSTEM, BRO!
I DO IT EVERY DAY
Полюбовавшись на надпись, он хихикнул. Такая же точно была рядом. Оставлена две недели назад. Еще одна – уже еле видная под чужими буквами – чуть левее. Ей месяц. Он всегда писал одно и то же. Чистую откровенную правду о самом главном. Ее совершенно невозможно было расшифровать.
Несколько чужих надписей успело все-таки протиснуться под броню его незаинтересованности – начиная от ярко-алого напоминания про усиленно продвигаемого музыкальной индустрией
AIPAC SHAKUR III RULES THE WORLD!
и кончая многословным отзвуком какой-то смешной девичьей обиды на листе бумаги, наклеенном поверх разноцветных непристойностей и святотатств:
ПОЗВОЛЬТЕ ЧЕРЕЗ ЭТО ДАЦЗЫБАО
ПРЕДЛОЖИТЬ ГОСПОДИНУ КУПРИЯНОВУ
НАДЕТЬ РОЗОВОЕ ТРИКО, НАРИСОВАТЬ
НА СТЕНЕ МОЮ ЧЕТВЕРТУЮ РУКУ
И ЛИЗАТЬ ЕЕ ДО ПОЯВЛЕНИЯ НА ЯЗЫКЕ
КРОВАВЫХ МОЗОЛЕЙ. НАТАША.
Сколько людей, столько настроений.
Даже тут надписи становились видны Кеше с учетом локализации – судя по обилию русского языка. И они хотят, чтобы мы верили, будто за нами и вправду не следят…
Как только эта мысль промелькнула в Кешином уме, она тут же получила подтверждение, увесистое, как удар поддых.
Он увидел ответ под одним из своих прошлых «fuck the system». Это была аккуратная надпись светло-голубой краской:
ЭТО НЕ ТЫ ИМЕЕШЬ СИСТЕМУ, БРО.
ЭТО СИСТЕМА ИМЕЕТ ТЕБЯ. ТЫ ПРОСТО ЕЩЕ
НЕ ПОНЯЛ, КТО СВЕРХУ, А КТО СНИЗУ.
ТВОЙ ДОБРОЖЕЛАТЕЛЬ БАТУ.
То, что перед ним ответ, делалось ясно по «БРО». Но самым жутким был язык – русский, хоть Кеша всегда писал здесь по-английски. Это могло означать, что отвечавшему известна его языковая локализация. Возможно, у него имелся даже доступ к метадате: он откуда-то знал, что совсем недавно Кеша смотрел программу про Бату Караева.
С другой стороны, все могло быть и случайностью. Неизвестного русскоязычного пользователя могло привлечь дацзыбао про господина Куприянова (мне бы их проблемы, подумал Кеша угрюмо), а Караев был настолько известным террористом, что каждый второй хомячок наверняка подписывал свои изречения на Стене его именем.
В любом случае следовало сохранять спокойствие и вести себя так, словно ничего не произошло. Потому что ничего еще действительно не произошло…
Но все-таки по дороге к выходу Кеша не смог удержаться от отрывистых (и, хотелось верить, невидимых для системы) размышлений:
«В чем-то он прав, этот доброжелатель. Ведь система действительно имеет меня прямо сейчас. Если бы было наоборот, разве меня так трясло бы? Разве мне надо было бы прятаться?»
Кеша успокоился, только выйдя на площадь – и решил считать случившееся простым совпадением. Виноват на самом деле он сам – не следовало дергать тигра за усы, развлекаясь подобным образом. Зачем ему вообще эта Стена Доверия? Чего, спрашивается, стоит наслаждение собственной лихостью, если в любую минуту его может сменить страх?
Словно услышав, страх вернулся – и
снова дал Кеше поддых своим ледяным кулаком.Из толпы на него глядела Little Sister.
Под ее левым веком темнел синяк, а в глазах блестели слезы свежей обиды. На ней был костюм, какого Кеша никогда раньше не видел – что-то вроде эльфийского доспеха, оставляющего открытыми руки и длинные тонкие ноги – и это, не мог не отметить Кеша, ей шло. Ее волосы были гладко зачесаны назад. Новая прическа.
Кеша вдруг понял, что сестричка сейчас подойдет к трем старым выдрам – и на ухо расскажет им все-все. И его возьмут прямо здесь. Он не знал, как это будет выглядеть, но слышал – запрут в тюремном сне, из которого можно будет просыпаться только в тот же самый тюремный сон… И никакой Ян Гузка ему не поможет, потому что на Кеше недостаточно черной шерсти, чтобы вызвать у великого гуманиста эмпатию и сострадание…
Кеше захотелось побежать к выходу из группового сна – но он понимал, что такая реакция выдаст его с головой. Он несколько раз глубоко вздохнул, обвел глазами площадь и снова посмотрел на сестричку.
Она уже исчезла.
Уйти она не успела бы. И затеряться в толпе тоже – народу вокруг было немного, рядом с ней гулял только выводок индийских толстух в пестрых сари.
Кеше снова захотелось побежать к выходу – и лишь чудовищным усилием воли он удержал себя на месте.
«Они за мной следят, – подумал он. – Они меня ловят. Провоцируют. Сначала эта галерея, теперь она… Все один к одному… Или я схожу с ума?»
Такой вариант был возможен. На коллективный сон могли наложиться личные видения, особенно при разболтанной нервной системе. Не следовало торопиться с выводами. И, самое главное, надо было держать себя в руках. Помнить, всегда помнить древнюю мудрость – ничто так не выдает человека, как он сам.
Кеша повернулся и пошел к выходу, стараясь ступать медленно и расслабленно. Чтобы шагнуть в зеркальный коридор, ему пришлось сделать над собой серьезное усилие.
Зеркала пропустили.
Вспыхнула на миг оранжевая звезда, погрузив вселенную во тьму – и погасла. Фаза LUCID кончилась.
Переводя дыхание, Кеша стал всплывать из сна в явь – вверх, к смутно дрожащему свету фейстопа. Такого кошмара он не помнил давно.
Завтра никакой сестрички.
Добросовестный семейный секс с Мэрилин.
А потом какая-нибудь игра. Что-нибудь традиционное. Танки, да. Главное – побольше заячьих петель в метадате.
Метадата 2
Сердце над головой Мэрилин, как обычно, горело с самого утра. А «ЛАВБУК ИУВКЩЩЬ» объявил тематический маскарадный день – «ЭПОХА АБСЕНТА». Выбор был простым.
Как разъяснили поп-апы, празднично стреляющие серпантином, Мэрилин сегодня за счет системы нарядят Надеждой Крупски, а сам он будет Владимиром Ульяновым. Вот бы еще знать, кто это такие. Наверно, какие-то древние художники. Абсент, Ван Гоголь…
Шэрящие свой интимный опыт парочки в окнах «ЛАВБУКА» пока что разминались – однообразные господа с козлиными бородками раздевали и щупали наряженных в длинные платья дам. Общим элементом для всех спален была пузатая бутылка с зеленой жидкостью, стоящая на столике перед кроватью. Как всегда в маскарадные дни, Кеша ощутил легкую приподнятость духа.