Любовь-война

Не знаю, должно быть, какая-то часть моей души по-прежнему желает ей добра. Несмотря на все то дерьмо, которое она регулярно, день изо дня на меня льет. То в тестах моих по истории все ответы на неправильные исправит (я даже не сомневаюсь, что это ее рук дело), то куртку мою в грязи изваляет, то слухи про меня дебильные распускает… А я ведь все терплю. На тормозах спускаю.

Нет, отвечаю, конечно, но беззлобно, без какого-то дурного умысла. Так, чисто позлить ее да посмеяться. Ну, и на глазюки ее, молнии метающие, посмотреть хочется, не скрою. Может, я извращенец какой-то, но в гневе Крис особенно хороша: краснеет вся, дышать начинает часто, грудь туда-сюда ходуном ходит… Кайфовое это зрелище, будоражащее. А еще мне нравится, как она меня имбицилом называет. С вызовом так, эмоционально. Есть в этом какая-то суровая романтика.

Будь на ее месте кто-нибудь другой, давно бы в порошок стер, о стенку б размозжил. А с ней не могу. Ее жалко. Она ведь красивая, зараза, до чертиков. Губы такие пухлые, яркие… Наверное, от того, что она неосознанно их постоянно покусывает. Вот они и имеют такой насыщенный оттенок.

А еще у Крис задница просто бомбическая. Не плоский блин, как у многих девчонок в школе, а самый настоящий орех. Подтянутая такая, упругая. Так и хочется по ней шлепнуть. Ну или погладить… Погладить, наверное, даже приятней было бы. Сначала по одно ягодичке ладонью провести, потом по другой. Туда-сюда. А потом наклониться к ее уху и прошептать: «Ну что, нравится, моя девочка?» И она чтоб так томно губу в ответ закусила и с придыханием выдала: «Нравится, Андрюш, нравится».

Именно так выглядит наше общение в моем воображении. И это, если без возрастных ограничений рассказывать. А если с ними, то вообще артхаусное кино для взрослых получается…

Однако я реалист и прекрасно понимаю, что моим мечтам об ее отменной попке так и суждено остаться мечтами. Крис скорее таракана съест, чем разрешит мне к ней притронуться. По причинам, которых я не понимаю и, видимо, уже никогда не пойму, она меня люто ненавидит. Прямо терпеть не может. У нее даже лицо перекашивается, когда я рядом нахожусь - до такой степени я ей противен.

Все началось с той проклятой поездки в лагерь. После нее Крис как подменили. Она стала такой язвительной и грубой, будто это я во время Первой мировой геноцид греков учинил. Собственноручно причем.

Честно, я много раз задавался вопросом, что именно изменило отношение Крис ко мне. Даже пытался с ней это обсудить, но итог был всегда один и тот же: «Иди в жопу, Шульц!», «Видеть тебя не могу!», «Ты мне больше не друг!» На этих фразах ее словно заклинило, и я пришел к выводу, что наша дружба ей просто надоела. Видимо, она решила сменить круг общения и избавиться от старых связей. Другого, более разумного объяснения я не нахожу.

Хотя, возможно, дело было в Черепе. Эта мысль посетила меня совсем недавно, когда я увидел их двоих, гуляющих по скверу и поедающих мороженое, словно они на гребанном свидании. Не знаю, может, я, конечно, нагнетаю, но со стороны их общение показалось мне более тесным, чем просто приятельское. Что, если Крис еще тогда влюбилась в Черепа и из-за этого перешла в его стаю? Такое предположение выглядит вполне логичным.

Череп, хоть и мудак, но девчонкам нравится. Я даже пару раз видел его телок – ниче такие, не уродины. Значит, есть в нем нечто такое, что притягивает противоположный пол. Нечто такое, но что могла повестись и Крис…

Черт, когда думаю об этом, в душе начинает странно свербить и потягивать. Будто эти мысли мне неприятны… Хотя, наверное, и впрямь неприятны. Череп не заслуживает Крис. И вообще никто не заслуживает. Ну, разве что, я… Но это вообще из области фантастики. Крис не воспринимает меня как парня. Исключительно как врага народа, которого ей нужно истребить.

Развернув кепку козырьком вперед, чтобы скрыться от палящего солнца, двигаюсь в сторону дома, в уме прикидывая, как проведу выходные. Динка звала к себе в гости. Якобы, родители на дачу уезжают.

Предложение, конечно, заманчивое, но я соглашусь, только если только Петр Романыч внеплановую тренировку не назначит. У нас в начале мая финал городских соревнований по баскетболу, и мы с пацанами имеем все шансы на победу, нужно только немного поднапрячься.

А я очень хочу выиграть. Вот прям до трясучки хочу. Призовое место на этих состязаниях – счастливый билет в будущее. Кто знает, может, у меня и правда получится построить спортивную карьеру? Я, конечно, вслух пока об этом никому не говорю, но, если бы у меня появилась такая возможность, я бы до потолка прыгал от радости, честное слово.

Баскетбол – это моя любовь, а предстоящие соревнования – трамплин для роста, и я просто обязан выложиться на них по максимуму.

Короче говоря, девочки девочками, а спорт важнее.

Глава 29

Кристина

Пока мы с отцом идем в сторону дома… Хотя нет, не так. Пока отец подобно урагану несется домой, а я, трусливо поджав хвост, семеню вслед за ним, перед моими глазами проносится вся жизнь. Ощущение такое, словно меня ведут на смертную казнь, и я никак не могу насладиться окружающим пейзажем.

Перешептывающиеся на ветру деревья, разлитое по асфальту солнышко, чирикающие птички – интересно, смогу ли я полюбоваться этим снова? Я, конечно, понимаю, что в прямом смысле слова отец меня не убьет, но в переносном – точно уничтожит.

Папа терпеть не может курящих людей и все, что связано с сигаретами. Однажды он поймал Левчика на этом деле и в наказание заставил его скурить чуть ли не всю пачку… Боже, как брат тогда блевал! Как ему было плохо! Я думала, он коньки отбросит, честное слово. Но после того раза, он, разумеется, к сигаретам больше не прикасался… На физическом уровне отторжение выработалось.

Неужели папа и меня заставит курить? Нет, я этого не выдержу! Левчик ведь тогда на самом деле сигаретами баловался, а всего две затяжки за всю жизнь сделала, и то неглубокие. Меня, наверное, со второй сигареты к унитазу прибьет.

– Пап, это не мои… Правда не мои… - блею я, заходя в подъезд. – Мне подкинули!

Ясен пень, что он мне не поверит, но меня прям изнутри подмывает как-нибудь оправдаться. Может, это хоть немного смягчит степень моего наказания? Хоть чуточку?

Когда папа вставляет ключ в замочную скважину, мое сердце ухает в пятки. За все десять минут, что мы шли до дома, он не проронил ни единого слова. А это плохой знак. Очень плохой.

Мы шагаем в квартиру, и стоит входной двери захлопнуться, как отец грубо толкает меня в плечо, направляя вперед. Я даже кроссовки снять не успеваю. Слышу за своей спиной какое-то странное копошение и холодею. От дурного предчувствия мурашки врассыпную бегут от лопаток к затылку, а в следующую секунду слуха касается легкий звон металлической пряжки.

Господи. Только не это.

Оборачиваюсь и вижу, как отец замахивается сложенным пополам кожаным ремнем. Интуитивно сжимаюсь, прикрывая руками голову, а через секунду хлесткий удар обжигает поясницу.