Маг Азидал. Война

Быстро оставляем деревушку за спиной, оглянулся, стараясь напоследок запомнить место, приютившее в трудное время. Домишки из грубого дерева, присыпанные снегом крыши, дымок из печных труб, и стайка детишек, что бросаются снегом возле колодца под чутким взором старших. Никто не машет ручкой вслед, словно я был ветром, случайно залетевшим сюда и покинувшим, не успев оставить ничего. Красивая, мирная картина. Я запомню тебя, Деревня Ветров.

Вильяр берет путь чуть левее, заходя в большую прореху меж деревьями. Староста идет спокойно, о чем-то задумавшись, словно бывал здесь сотни раз. Стараюсь наступать туда же, где он оставляет следы, не хочется мне в начале путешествия ногой в корни угодить. Да и капканы тут могут быть, от охотников...

Пускай ветви нависают над головой, голые и покрытые снегом, но пока не чувствую себя в лесу, фон никак не поменялся. Это еще не настоящие Гондарские Леса, а так, мелочь. Замечаю и множество пеньков под снегом, много тут деревьев срубили, но лес будто и не заметил пропажи, застлав древесными стволами вид впереди.

– Еще пару минут и на месте, - пыхтит староста, продираясь через сугроб.

Вильяр с раздраженной завистью оглядывается, и без труда читается удивление в глазах. А я всего лишь осознал, что накопил достаточно сил, чтобы не беспокоиться о зимних сугробах и опасных корнях, ямах и камнях, таящихся под снегом.

Больше не надо сжимать Дар железными тисками воли, не давая даже мелкому фону маны появиться и раскрыть меня. Больше не надо молиться Даргалу каждую минуту, прося, чтобы сознание не затихло во тьме холода и боли, чтобы руки скорее исцелились, чтобы враги не нашли.

Все обошлось, и благодарность Богу, что даже не в силах послать сюда, в этот мир, простую фразу верным, все же сложил нити моей судьбы в узоры свободы.

– А можно меня так?
– просит староста, глядя мне под ноги.

– Нет, - краткий ответ, рождающий невысказанные вопросы.

Я ступаю по снегу так, будто он прочней городской мостовой, шаги не оставляют следов, под подошвами сапог не скрипят снежинки. Тому, кому подвластен лед, вода и сам холод, не страшна обычная белизна снежных просторов.

Не то, чтобы я не мог помочь с дорогой старосте, просто не хочу тратить столько сил на маскировку. Пройдет и так, мужик крепкий, пройдет так же, как ходил здесь до этого. Я понимаю Вильяра, обычному человеку всегда хочется немножко чуда, хоть на минутку почувствовать себя частью чего-то более возвышенного.

С раздражением отряхиваю штаны от снега, прямо на ходу, а злюсь только на себя. Мог так идти с самого начала, но опаска и страх перед преследователями поселился в разуме куда глубже, чем я полагал. Еще не один день пройдет, прежде чем я вытравлю из памяти ужасные дни заточения и побега.

Мороз, раздирающий легкие с каждым вдохом, напомнил мне Турдум, и минуту назад я едва не стукнул себя, вспомнив о простом факте. Маг пройдет там, где захочет. Будь это хоть лава неусыпного вулкана, хоть глубины озер и морей, нужна лишь воля и магия, и совсем капелька знания.

Теперь идти легко, спокойно. Кажется, что даже магия внутри поет, выпущенная на свободу, не желающая и не признающая рамок. После обжигающих на каждое движение маны кандалов это чувство подобно экстазу.

Совсем как тогда, в первом мире, что живет под Оком Даргала, я радовался и почти пел от счастья, вернув себе прежнее могущество спустя век бессилия и почти безнадежных битв на грани.

– Далеко еще, Вильяр?

– Почти пришли, - пыхтит староста, выдирая ноги из снега.

Мана окружает тело теплым покровом, спасая от холода, шаги легки, а удивление Вильяра идет закуской к пылающему в груди напитку, под названием гордость. Да, я никогда не укрывал столь прекрасный порок, и даже мой Бог не смел упрекать за него, ибо гордость есть часть каждого мага. Да и любого человека, тоже. А ведь Даргал сам когда-то был смертным магом, разве не поймет он верного жреца?

Когда я был еще сопливым магиком, философствовал на эту тему с Фресом. Помнится, мы даже дошли до изречения "гордость - есть жизнь каждого человека". Казалось, что если не гордишься тем, чего достиг, то лучше и не жить...

Именно это чувство заставляет не сдаваться, заставляет бороться за жизнь, вгрызаться в нее всеми силами и никогда не опускать рук. Потеряешь гордость - потеряешь жизнь.

Гляжу на широкую спину старосты, этого простого человека, что удивил меня и даже заставил немного уважать. Интересно, чем гордится Вильяр, что не побоялся пойти против мнения всех жителей и близких ради пришлого Первого?

Это важные вопросы для меня, и ответы не менее важны. Ведь сейчас я живу и для них, для Людей. Не имеет значения, кто лорд и король, в глазах Даргала все они едины. Радует, что существуют люди, подобные Вильяру, их существование неоспоримая истина - еще не все потеряно.

– Пришли, - с паром изо рта выдыхает староста, вспотевший от прогулки.
– Вон там, за деревом.

В первые мгновения чуть брови не взлетели. И это дом?! Палец старосты указывает на мелкий холмик, занесенный снегом, и только труба из высохшего ствола дерева показывает, там и правда кто-то живет. Взгляд цепляется за темное дерево узкой двери, больше похожей на кусок старого ствола, и узоры коры здесь уместней любой резьбы и краски.

Спустя секунду я признал подобное жилище, ведь там, внутри, чувствую большое пространство. Неказисто внешне, как землянка, внутри там настоящий дом под землей. И хозяин уже знает про гостей.

Открылась дверь, сделанная под кусок древесного ствола, выходят наружу двое. Крепкий мужчина в годах, с проплешиной на макушке и в одежде из шкур. А позади охотника мелкая девчушка.

– Здравствуй, Долгар!
– улыбается староста.

Я напрягся, приглядевшись к девочке. Она вышла на мороз босая, в одном легком платье, едва прикрывающим коленки светлой тканью и кружевами. Ее шаги не оставили следов на снегу, но хуже всего ощущение от этой парочки.

Внушающих страх контраст, живой человек и... Призрак, ничто, пустое место с запахом дерева и весеннего луга. Пахнет, совсем как та поляна Гондарского Леса, что пришла в видениях.

Я смотрю на девочку, а она на меня. Чем больше я смотрю, тем сильнее чужеродность этого маленького существа бросается в глаза. Ее волосы сложены аккуратными прядями, а держит их венок из свежей травы. А фигура застыла на той грани, когда девочки превращаются в молодых девушек.

Глаза ее необычны, хотя бы тем, что не бывает у людей белков зеленого цвета. Открытые руки не беспокоит мороз, а под тонкой, фарфоровой кожей отчетливо видны дорожки вен, но мне они напоминают побеги растений, скрытые под тонким снегом.

Девочка улыбается нам, одними уголками губ, как не умеют дети, но умеют взрослые, хитро и скрывая от собеседника нечто важное.

– И тебе привет, - басок охотника отдает теплыми нотками.
– Рад тебя видеть, Вильяр, и ты, кто бы ты не был. Милая, поздоровайся с гостями.

Охотник опустил руку на голову девочки, взъерошив темные волосы и странным образом не задев венок.

– Здравствуйте, - кивает девочка.

Голос малышки приятен на слух, говорит она тихо и певуче, на грани момента, когда простые слова превращаются в песню. Странная манера речи, но неожиданно уместная здесь, в окружении леса.