Магистр Д.У.М.

— Про тебя я тоже кое-что интересное отыскал, — вдруг говорит Садист, закуривая новую сигарету.

— Про какого меня?

— Про живого, — Паша выпускает дым в окно. — Про Диму Могильного.

— Давай, жги.

— Неделю назад он пришёл в больницу с резаными ранами на запястьях. Говорит, перелез через какой-то забор, об колючую проволоку изрезался. Но ты сам понимаешь, на что это похоже.

— Хочешь сказать, что он тоже пытался покончить с собой? — чуть помедлив, спрашиваю я.

— Не знаю. Тебе виднее, ты ж в его теперь живёшь.

— Я ни хрена не помню, — бурчу. — Подожди, но почему он сам себя не исцелил? На целфаке ведь учится.

Целфак, блин. Звучит как «факультет для целочек». Хотя, учитывая скромность большинства будущих целителей, очень близко к правде.

— Опять же, откуда я знаю? — хрипло спрашивает Садюга. — Может, маны не хватило. Может, просто запаниковал.

Интересно, интересно…

И тут я вспоминаю про находки Дюбы в квартире. Большая банка снотворного. Верёвка.

Блин. Могильный что, и правда суициднуться хотел?

Но зачем? Нет, глупый вопрос. Зачем — это понятно.

Почему? Вот так будет правильнее.

Надо как следует над этим подумать… Эта тема теперь волнует меня даже больше, чем семейные дрязги.

Семейного болота мне и прошлой жизни хватало. История не менее паршивая, чем у Могильных.

Только не хочу её вспоминать, ну нафиг. Если вкратце, то папа-граф прикончил собственного брата, дабы удержать власть. И постоянно изменял моей матери, чуть ли не у неё на глазах.

Рыдания мамы даже сейчас стоят у меня перед глазами. Она сидела в комнате на первом этаже и плакала, пока со второго этажа раздавались грязные стоны какой-то шлюхи.

Понятное дело, что я такой же потаскун, как и отец. Но я-то никому не изменяю. Самым честным образом не завожу отношений, и всё. Чтобы никому не делать больно.

Я видел, что случилось с моей матерью. Как она из красивой и улыбчивой женщины превратилась в бледную больную тень. А потом…

Р-р-р. Лучше не думать об этом.

Смотрю на свои запястья и действительно вижу там парочку тонких белых шрамов. Они почти незаметные. Но если шрамы остались даже после исцеления, то раны наверняка были глубокими.

Что интересно, порезы были сделаны не поперёк, как делают страдающие эмо, а вдоль. Димка мастерски рассёк себе вены.

Если, конечно, он действительно это сделал. Но если сделал — нафига потом в больницу побежал? Испугался и передумал умирать?

Очень любопытно. Теперь не успокоюсь, пока не докопаюсь до правды.

— Ты там в порядке? — спрашивает Павел. — Почти приехали.

— В порядке, — отвечаю. — Обдумываю то, что ты мне рассказал.

— Пища для размышлений есть, да?

— Ага. И не то чтобы вкусная.

— Да уж, не завидую. Так себе персонаж тебе достался для переселения, — Садюга поворачивает машину и показывает пальцем. — А вот и твой дом. Бывший.

Перевожу взгляд и вижу современную блестящую высотку, где на восемнадцатом этаже расположен пентхаус магистра Дума. Аж сердце сжимает от горя. Такая хата охренительная, очень жаль терять.

— Не издевайся! — пихаю Павла в плечо. — Садист проклятый. Я ж понимаю, что теперь не смогу там жить. Хотя… Слушай, а если я своим старым почерком накалякаю завещание? Сможем задним числом заверить у юристов? У тебя же связей до хрена.

— Я закон не нарушаю.

— Кому ты это рассказываешь? — ухмыляюсь я.

Садюга смотрит на меня и цокает языком.

— Ладно, посмотрим. Пока что просто поднимешься и возьмёшь необходимое. Много не нагребай, понял? — строго спрашивает Павел, глуша машину.

— Да я только деньги возьму и пару артефактов, — говорю я, вылезая на улицу. — Ты, кстати, не сказал — кто-нибудь из Братства пытался на мою квартиру проникнуть?

— Нет, — отвечает Садист, захлопывая свою дверь. — Иначе я бы тебя сюда не привёз.

И как только он это говорит, раздаётся взрыв. Мы с Пашей оба задираем головы вверх.

Конечно, кто бы сомневался. Огненный цветок расцветает под самой крышей дома, в пентхаусе на восемнадцатом этаже. Следом за огнём из выбитых окон валит чёрный дым.

— М-да, — говорит Садист. — Кажется, они как раз пришли.

Глава 13

Пепел

Не дожидаясь реакции Садюги, несусь вперёд.

— Стой, придурок! — доносится вслед.

Хрен тебе, а не стой! Моя любимая квартира пылает! Мои деньги, вещи! Мебель, сука, итальянская!

Во дворе моментально собирается толпа зевак. Откуда они взялись? Только что не было никого!

— С дороги! — рявкаю я. — Демоноборцы!

Может, я и не похож на сотрудника ДБ, но люди всё равно расступаются. К тому же, следом за мной бежит Садист, а уж он точно выглядит как настоящий дэбэшник.

Ну, типа, он и есть настоящий дэбэшник.

— Дюба! — кричу я. — Давай наверх, сможешь?

Пыщ! Демонёнок появляется у меня на плече. Расправляет крылья, чтобы лучше держаться на бегу, и оценивающе смотрит наверх.

— Портануться не смогу, далеко, — говорит он. — Попробую долететь.

— Схвати, что успеешь! Артефакты знаешь где.

Дюба кивает, взмахивает крыльями и устремляется вверх.

— Всем назад! — слышу за спиной хриплый вопль садиста. — Работают демоноборцы! Алло? Алло, твою мать! Срочно боевой отряд на объект «М»!

Кажется, Павел вызывает подмогу. Ну окей, пускай приезжают. Только, думаю, уже поздновато. Пожар в моей квартире просто невероятный. Пламя явно неприродное — там кто-то жахнул сильной магией.

Опа, там ещё и синие вспышки какие-то. Точно магия. Походу, в подъезде бой идёт.

Подбегаю к подъезду. Дюббук, который отсюда кажется совсем крошечным, влетает прямо в горящую квартиру.