Малыш по договору. Подари мне счастье

— Да что ты?! — выпаливаю, переводя взгляд на Миллера. — Нет у него причин, потому что ничего ужасного я не сделала! Ты знаешь, я всё понимаю. Он очень хотел этого ребёнка, мечтал о нём… но у всего есть границы! Он же со своим маниакальным желанием контролировать абсолютно каждый мой шаг, кажется не понимает даже, что перегибает палку! Я всё терпела. Когда он без моего ведома пересдал мою квартиру другим жильцам и заставил переехать к себе… он же даже вещи мои сам собирал без меня! Когда вырезал замки в ванной комнате и моей спальне, чтобы я не могла запереться! Я не помню, когда в последний раз одна по городу передвигалась, всегда с конвоем! Но сейчас — это уже чересчур! Выставить меня какой-то неадекватной дурой… хотя, о чём это я?! Он ведь такой меня и считает, судя по всему!

— Он тебя ей не считает, поверь.

— С чего ты взял?

— С того, что я хорошо его знаю. Воскресенский сложный человек, но как я тебе уже сказал, у него есть причины перегибать. Сделай ему скидку, у него просто голову перемкнуло после того, как Олю убили.

— Чт…то значит убили?! — шепчу, растерянно смотря на Макса. — Я думала она болела… Ну не молчи ты, скажи что-нибудь!

Чувствую, как сердце разгоняется и начинает барабанить на сверхскорости, то и дело сбиваясь с ритма. А от того, что Миллер молчит, волноваться начинаю ещё больше.

— Знаю, что я не должен тебе это говорить. Точнее не так. Не я должен тебе это сказать. Если бы не знал точно, как он к тебе относится, вообще бы лезть не стал. Но не думаю, что Игорь захочет затронуть эту тему. А знать тебе нужно.

— Я не понимаю о чём ты… Что случилось с Олей? Макс, говори! Как она умерла?!

— Это произошло два года назад. Она шла вечером с работы. Обычно Игорь её всегда встречал, а в тот раз… в общем, не смог. Уже возле дома на неё напали двое гопников. Не знаю, наверно ограбить хотели… Возможно, если бы Оля не сопротивлялась и просто отдала им сумку, всё бы закончилось иначе. Но она стала кричать. Один из гопников пырнул её ножом. К сожалению, этого одного удара хватило, чтобы попасть в селезёнку. Скорая к ней не успела.

Глава 42.1

Глава 42.1

Чувствую, как от услышанной информации начинает кружиться голова и бешено грохочет сердце. Хватаюсь пальцами за виски и массирую их, пытаясь переварить рассказ Миллера.

— А эти люди… которые напали на Ольгу. Они понесли наказание? Их поймали?

— Да, сразу. Но не думаю, что Игорю от этого стало легче. Он полгода после её смерти пил не просыхая. Так что то, как он ведёт себя сейчас — это, можно сказать, успех. Мы еле вытащили его из запоя. Сегодня, кстати, годовщина Олиной смерти. Так что ты вообще не принимай на свой счёт. Он в этот день всегда неадекватный. Ладно, Алис, я поеду. У меня правда дела, — ободряюще жмёт мне плечо Миллер и заводит мотор мотоцикла. — Документы, пожалуй, потерпят. Откроешь мне ворота?

— А, да… конечно, — рассеянно кивнув, нажимаю кнопку на пульте.

Дожидаюсь, когда Миллер выедет с участка и направляюсь обратно в сторону дома. На душе полный раздрай, в мыслях — тоже. Хотя, теперь, после услышанного, пожалуй многое мне становится понятным…

Так вот почему Олег так разговаривал с Игорем тогда в больнице. Теперь их беседа уже не кажется мне странной… И он тогда сказал такую фразу… о том, что Игорь был запойным алкоголиком. Я подумала, что это просто бред наркомана. А оказывается правда…

За этими мыслями даже не замечаю, как вхожу в дом и дохожу до кухни. Спохватываюсь только когда замечаю Игоря, сидящего за барной стойкой.

— Ты голодный наверно. Я сейчас суп тебе разогрею… — прохожу мимо, скашивая взгляд на виски, который он наливает себе в стакан.

Собираюсь уже было открыть холодильник, но он хватает меня за руку раньше.

— Не надо. Я не буду есть. И прости меня за то, что сказал тебе во дворе, я так не думаю, — выдыхает устало, потирая ладонями лицо. — Просто это была чертовски сложная ночь. Жену Андрея схватил её отец, и…

— Еву?! — замираю, испуганно оборачиваясь на Игоря. Сердце тут же делает кульбит и проваливается в желудок. Я очень хорошо знаю историю Евы. Её отец просто сумасшедшее чудовище, иначе нельзя назвать человека, от которого сбежала родная дочь и вынуждена была почти год даже от собственной тени шарахаться… — Он её забрал?! Что он с ней сделал?!

— Ничего он ей не сделал. Обошлось. Но ночь выдалась сумасшедшая.

— Почему ты мне сразу не сказал, что уезжаешь, из-за того, что с Евой что-то случилось?

— Потому что не хотел, чтобы ты тут сходила с ума и накручивала себя. По моему это очевидно, — нахмурившись встаёт из-за стола.

— Ты куда?

— К себе. Спать хочу.

— Ты спать собрался в обнимку с бутылкой? — спрашиваю, следя за тем, как он подхватывает со стойки виски и стакан.

— Типо того. Считай, что это снотворное, — отвечает безэмоционально, даже в сторону мою при этом не посмотрев, и поднимается на второй этаж.

Смотрю ему вслед, а у самой сердце так и шарахает по вискам и горлу. И в голове только одна фраза Миллера звучит набатом:

“Он полгода после её смерти пил не просыхая. Мы еле вытащили его из запоя”

“Сегодня, кстати, годовщина Олиной смерти, так что ты вообще не принимай на свой счёт. Он в этот день всегда неадекватный”.

Странное чувство сейчас испытываю. Как будто я лишняя сегодня в этом доме, где муж оплакивает смерть своей жены. Ещё Олег этот… почему-то кажется, что не просто так он попал в больницу, где работает Игорь. И именно в канун годовщины Олиной смерти… Хотя, скорее всего, всё это бред и просто случайность.

Снова перевожу взгляд на лестницу, по которой только что поднялся Игорь. И всё равно, что-то внутри не позволяет оставить его одного. Перед глазами так и стоит та бутылка виски, которую он утащил с собой наверх.

Я прекрасно знаю, что такое алкоголизм. Всё-таки всю жизнь в посёлке прожила и медсестрой в районной больнице работала. Многое перевидала. Из этого состояния очень сложно вылезти. И даже если удалось, человека всё равно на всю жизнь остаётся ходить по грани. Один неосторожный шаг, и можно рухнуть обратно в бездну.

Наверно поэтому вместо того, чтобы пойти к себе, я поднимаюсь в спальню Воскресенского. Без стука открываю дверь и тут же натыкаюсь взглядом на Игоря, сидящего на кровати и плескающего себе виски. Видимо уже не первую порцию, потому что содержимого в бутылке заметно поубавилось.

— Ты что-то хотела? — переводит на меня взгляд, и я чувствую, как от безразличия в его глазах мне болезненно обжигает грудную клетку.

— Хотела… — выдавливаю, подойдя ближе, и киваю на стакан. — Сказать, что тебе уже хватит на сегодня.