20 июля 2016 г. принят в Российский союз писателей
Предисловие
Неполное собрание сочинений Досова Александра Рахмановича под псевдонимом Уз Бек, дословный перевод «Сам себе Господин», состоит из трех самостоятельных, разных по содержанию и по жанру, сборников: «Мама», «Под вуалью», «Под чадрой»…
Здесь многоточье, а не точка, ведь я не устаю писать,Как ручеек, за строчкой строчка стекает на мою тетрадь.Но если даже я устану, не будет сил держать перо,То всё равно не перестану я вам дарить своё тепло.И я ничуть не сомневаюсь, друзья мои, уверен я,У вас в сердцах я жить останусь, вы не забудете меня.Мои стихи – всей жизни панорама:Стоит на первом месте сборник «Мама».Впитал в себя он веру и любовь:Бабуля, мама, тёща и свекровь,Подруги, дети, верная жена,Зима и лето, осень и весна,И жизнь, и смерть, ушедшая в бессмертие.И Божий свет пронзил тысячелетия,А в общем лишь одно могу сказать:Здесь всё тепло, что может мама дать.Назвал вторую книгу «Под вуалью»,Стихи
пронизаны тоскою и печалью.Холодный гнев бессилья и бесправия,Святая Русь любви и православияРастерзана детьми и обескровлена,Унижена врагами, но не сломлена.С надеждой, верой продолжает жить,Как прежде, призывая всех любить.Но не всегда всё в нашей жизни плохо,Летят года, сменяется эпоха,Оставим зло у чёрта на пороге,Поговорим немного про дороги,Про случаи плохие и хорошие…А где-то конопля ещё не скошена.Дымок глотая дружно у костра,Рассказываем сказки до утра.Ногтями чешем черепок – копилку,Сидим мечтая с «Бахусом» в обнимку,Встречаем со словами и без словНеверную и верную любовь.Вуалью неприкрытая эротикаС ума сведёт сильнее, чем наркотики.Но хватит о «Вуали» говорить —Пора уже к «Чадре» переходить.Мой третий чёрный сборник «Под Чадрой»(Такое тоже пишется порой).Когда начнёте вы его читать,Прошу, не плюйте на мою тетрадь.Порнуха в нём – реальность и фантазия,Клубничка, перчик – всё до безобразия.Предупреждаю Вас об этом сразу.Любовь – бальзам, она же и проказа.Увязли люди по уши в грязи,Теперь хоть по газам, хоть тормози —Мы в пропасть с ускорением летим,Только поверить в это не хотим,Поймёте всё вы, глядя на обложку,О чём вам говорит глазами кошка..
Далёк от совершенства
Прошу я, прежде чем меня критиковатьИ выносить какой-нибудь вердикт,Раздел «Стихи» сначала прочитать.Здесь каждая строка сама твердит,Что я ещё далёк от совершенства.
Несколько слов о себе
Досов Александр Рахманович.Шестого мая 1950 годаБыла чудесная весенняя погода.В тени цветущего раскидистого садаЗарю встречала нежная прохлада.Пока от радости отец сходил с ума,(Эх, доля женская) мать справилась сама.Я без врачей самостоятельно родился —На свете новый Человечек появился…Узбекистан, город Карши, кишлак Джиза.Забыть родную степь никак нельзя.Хлопковый рай Кашкадарьинской области,Простой народ без хитрости и подлости.Моя узбекско-русская родняИ всех национальностей друзья.Дом, улица и школа, как у всех,На моё детство обижаться грех.Беспечное, промчалось без забот.За детством в юность плавный поворот.Не повезло мне, к сожаленью, не служил.Бывало, что с законом не дружил.Жизнь преподносит новые заботы —Я не боялся никакой работы.Завод, колхоз, моря и поезда,Всё бесконечно – рельсы и вода,Строительные новые объекты —Фантазией наполнены проекты.В дороге днём и ночью за рулём —Тяну в семью десятку за рублём.На жизнь не жалуюсь, здоровьем не обижен,Крадётся старость незаметно, ближе, ближе.Но я-то знаю, что душою не старею.А жить иначе не хочу и не умею.
Уз Бек
Я Уз Бек – это мой псевдоним,Не кривите в ухмылке свой рот.Я Уз Бек – Сам Себе Господин,Так дословно звучит перевод.Узбечонок, рождён украинкой,А воспитан был в русской семье.Всех Россия встречала с улыбкой,Повезло в этом плане и мне.Все народы в Советском СоюзеЖили в мире, не знали границ.На досуге валялись на пузеИ мечтали, паря выше птиц.Не обрубите крылья Надежде! —Не назад, а вперёд мы глядим.Я свободен душой, как и прежде,Я Уз Бек – Сам Себе Господин.
Бесследно не исчезну
Передаю я свои мысли вам в стихах,Все свои чувства доверяю я бумаге.Пусть для кого-то правды нет в ногах,И чья-то жизнь закончится в овраге.Но мне такая участь не грозит.Стою я твёрдо, слава Богу, на ногах.Не дремлет моя совесть и не спит,И пляшут ещё чёртики в глазах.И соловьи по-прежнему поют.Парю орлом, лечу без страха в бездну.Не знаю, где найду я свой приют,Но точно знаю, что бесследно не исчезну.
Мама
Спросили у пророка Мохаммеда:«Кого, как мать, должны мы уважать»?«Конечно же, свою родную мать». —Другого и не может быть ответа.И снова кто-то из толпы спросил:«Кого ещё должны мы почитать?»«Свою родную мать, что тут сказать.Кто вас под сердцем бережно носил?»И вновь пророку задали вопрос:«Кто заслужил такого же почтенья?»«Родная мать, и это без сомненья.Кто в этот светлый
мир тебя принёс».«А кто ещё»? – толпа не унималась.«Родной отец, который, мать твою любя,Дал жизнь тебе и вырастил тебя,Чтоб мама в памяти твоей навек осталась».
Бог есть любовь
Бог есть любовь. Любовь есть мать.Не может быть в любви порока.Готова мама всё отдать,Ни в чём не высказав упрёка.Порой, о Боге забывая,Мы, к сожалению, грешим.И часто, маму обижая,Просить прощенья не спешим.Но только лишь когда беда,Душа о Боге вспоминает,И мама нас простит всегда,И Бог нам все грехи прощает.
Мама, папа, я и вся моя родня
Святая память
Гляжу на фотографию твоюГоржусь, что у меня такой отецТебя всю жизнь любил я и люблю.Взяв в руки, без конца могу смотретьИ перечитывать те письма, что когда-тоПисал ты своей твердою рукой.Обычный треугольничек солдатаСвятая память почты полевой.Несутся дни и пролетают годыУже пра-правнуки глядят на твой портретВ Карши цветут сады и огородыВот только жалко деда рядом нет.Нет, я не прав. Ты рядом, ты повсюду,Как светлый ангел в правнуках своих.Я больше ничего писать не будуТы был и есть живее всех живых.
Прости, отец
Вся голова покрылась сединойИзбороздили все лицо морщиныС тоской смотрю на светлый образ твойКакие же мы черствые – мужчины.Как мало слов хороших об отцеВ своих стихах и песнях написалиСкупые слезы на моем лицеДуша на части рвется от печали.Прости, отец, за то, что был жестокПо юношеской глупости своейЯ отражение твое, я твой сынокТы с каждым днем мне ближе и родней.
«Я у мамочки один, и поэтому блондин»
Прочитав мне в детстве мамаЭтот простенький стишок,Даже не предполагала,Что ее сынок СашокТе слова в себя впитаетИ пройдет не много летКак? – сейчас никто не знает,Доморощенный поэтВдруг проявит свой талантИ рекой польются строкиНе вернуть уже назадДетский мир, такой далекийНо его нельзя забыть.Светлый, чистый и беспечный.К сожаленью, не прожитьВ этом детском мире вечно.Помню мамину улыбкуИ глаза ее, как небо.Жизнь исправила ошибкуВ детстве я блондином не былСтал сейчас белее снега,Весь покрылся сединой.Помню, как по саду бегалСо своей родной сестрой.Вспоминая черный волос,Снова слышу мамин голос:«Ты у мамы не один,Жизнью крашеный блондинРядом вся твоя семьяИ всегда с тобою Я!»
Ностальгия
Хочу вернуться я в кишлак,Страну безоблачного детства,Где транспорт – старенький ишакИ бык рабочий по соседству.Хочу, подобно обезьяне,По склонам лазить и деревьям.По-детски, в розовом туманеСмотреть, как фильмы, сновиденья.Руками рыб из под камнейЛовить в прозрачной речке,Гонять по крышам голубей,Читать стихи узбечке.Вернуться в свой волшебный сад,Где ягоды и фрукты,Курнуть с бабаем самосадЧерез кальян ведь круто!Чтобы тихонько подошлиДве феи, словно в сказке,Бабульки милые мои,Родные златовласки.Чтоб в изголовье у меняМолитвы мне читали,Чтобы, в душе любовь храня,В меня добро впитали.Хочу, чтобы отец и матьПлаточком носик утирали,Хочу по-детски помечтать,Вернуться в призрачные дали.
Узбечонок
Стихи я начал декламировать с пелёнок:И плакал, и агукал с выраженьем.«Ну надо же, вот это узбечонок», —Шептались люди, глядя с уваженьем.Читал я детские стихи перед гостямиИ в уличном театре их читал.Конфеты сыпались за пазуху горстями,И это было выше всех похвал.Стихи и сказки с детства я любил,Хватал всё не по-детски, на лету.Таким же остаюсь, каким и был,Храня в душе фантазию – мечту.Чего достиг – теперь судите сами.Как в детстве я вам низко поклонюсь.Своими вас порадую стихамиИ, как ребёнок, от конфет не откажусь.
