Медный лоб

Не моя это рука.

Я ведь ни капельки не негр?

На этом открытия не кончились.

Я смог повернуть голову и смог увидеть большую часть себя - ноги, живот... Господи! Что это еще такое? Руки, плечи, живот... Все бугрилось рельефными мышцами. Культурист да и только. Молодой Арни Шварценегер. Кино снимают? Да какое, блин, кино...

Где я? Сейчас это интересовало меня более всего. Очень уж это все не похоже на квартиру, в которой празднуют день рождения. Колонны за спиной...

Храм?

Удивление от того что я попал неизвестно куда сменилось страхом от понимания того каким я стал.

Есть же в архитектуре такое слово... Забыл... Нет! Вспомнил! Каракатица! Нет! Кариатида! Получается я кариатида?

Страх стал еще острее.

Боясь, что эта мысль подтвердится, машинально опустил руку вниз... Слава Богу! Кариатида это женщина, а я, получается - атлант. Скосив глаз на руку, я полюбовался мрачной, даже на первый взгляд прочной как камень кожей. Хотя... Атлант-то стоит около стены и что-то там подпирает, а я стою просто так. На постаменте. Статуй? Может быть Геракл? Нет. Не он. Видывал я Геракла в музее.

Когда светом издали плеснуло на меня я, наконец, понял, что я - стальной или бронзовый. Чтоб удостовериться в этом я щелкнул пальцами и раздался мелодичный звон, словно камертон брякнул. Если кто-то видел скульптуру "Булыжник оружие пролетариата", то вот я был примерно то же самое.

"Стальной нарком Каганович!
– подумал я.
– Ой-вэй! Попадос!"

Свет факелов стал ярче, в воздухе поплыл дымок от горелого масла.

Несколько человек шли по длинному проходу, останавливаясь около каждой статуи. Секундная задержка и движение дальше. Когда они подошли ко мне, я не торопясь слез с постамента. Думал, удивлю пришельцев, но ошибся. Насторожились, но не удивились. Получается, такие как я, им не в диковинку. Уже хорошо. Один из них - старший, что одет побогаче - остался на месте, а другие, числом с полдюжины, с чем-то похожим на бердыши в руках, окружили меня.

Старший предостерегающе вскинул руку.

– Ты кто?
– спросил он.

Я смотрел на них, не зная, что отвечать. Тем более что и у меня самого имелись к ним вопросы. Я вгляделся в него, вспоминая то лицо, что видел через линии на столе. Нет. Не он. Другое лицо... Что это значит? А ничего это не значит.

– Теперь и не знаю, - честно ответил я, пожимая плечами.- Только вот что был человеком. А теперь какой-то железный дровосек...

Как же это все у них получилось?

Вопрошальщик обошел вокруг меня с опаской, но без угрозы. Ну да... Я же действительно железный. Ну, возможно, бронзовый. Как начну руками махать... Полетят клочки по закоулочкам... Боятся, поди.

Я приободрился, усмехнулся.

Он поводил руками, словно я стал костром, а он - пришедшим с мороза путником.

– А-а-а!...
– протянул человек, что-то явно для себя решив.
– Неприкаянная душа. Как ты тут оказался? По чьему велению?

– Кто бы мне самому это объяснил, - зло сказал я.
– Я б тому быстренько бы морду начистил. Где я вообще? И почему такой?

Я снова звонко щелкнул пальцами. Мой визави замолчал, решая какую-то задачу.

– Я на тебя веночек надену. Не возражаешь?
– вкрадчиво предложил он.

– А что можно возразить?
– мрачно поинтересовался я, глядя на мужиков с топорами.
– Тут, я так понимаю, твои правила.

Веночек оказался красивой металлической поделкой. Где-то по краю мелькнула мысль, что у нас такие на кладбищенские оградки вешают, но я отбросил эту глупость. Красивая штучка уснастилась на моей голове. Мысли тут же сделались ясными, четкими, словно даль, рассматриваемая в просветленную немецкую оптику.

– Ты такой, потому что кто-то запихнул твою душу в эту статую. Человек это тело и душа. Обычно тело из мяса, а душа...

Я махнул рукой.

– Ладно. Дальше... Давай без этих подробностей. Как и когда меня обратно переправить можно?

– А назад ты вернешься только тогда, когда сделаешь то, что тебе твой хозяин поручил.

Вот это меня удивило больше всего. Хозяин! Какой хозяин? Собака я ему что ли?

– Хозяин? Откуда у меня хозяин?

Глядя на меня с все возрастающим интересом старший объяснил.

– Хозяин это тот, кто тебя сюда дернул, твоей душой распорядился...

– Сюда - это куда? На Марс что ли?
– мрачно усмехнулся я.
– Или тут Венера?

Узнавать правду было страшно, чувствовал я, что дело нечисто, но куда деваться-то? Если хочу попасть домой, то надо, хотя бы приблизительно представлять в каких местах гостевать приходится.

– Это королевство Асмал. Королем тут преславный Герк.

Он говорил это так спокойно, так буднично, что я не мог ему не поверить.

От этих слов в голове какая-то странная пустота образовалась. Какой-то своей частью я понимал, что он не лжет, но правда оказалась настолько запредельной, что верить в неё разум отказывался. Очень хотелось вскипеть, обозвать его лжецом, может быть даже подраться, но... Что-то меня остановило.

– Это где?
– спросил я, не желая терять связь со своей действительностью.
– Европа? Азия? Африка?

Он посмотрел на меня более внимательно, как целился.

– А-а-а-а! Так ты, милок, даже нездешний!

Руки снова взлетели, словно погладили меня. Видел я, как по телику экстрасенс какой-то ауру человеку диагностировал. Очень похоже. Глаза прищуренные, ладони как бабочки летают...

– Да.... Точно нездешний... И откуда же ты?

– Из Москвы.

Он наморщил лоб.

– Это королевство так называется?

– Столица страны.

– Империя? Королевство?

– Республика!

Мужчина головой покачал, словно говорил - "так я и знал". Он надолго задумался. Я осторожно тронул его рукой.

– Я назад хочу. Домой...

Надеюсь, это не жалобно прозвучало. Ноги мои подогнулись, опуская меня на постамент. Венок на голове, показалось, зашевелился. Я попробовал снять его, но дяденька остановил.

– Домой он хочет... Непросто это будет. Как тебя звать-то?

Я замешкался всего на мгновение, огляделся. От факелов хватило света, чтоб понять, что мы находимся не то в храме, не то в музее. Скорее всего, все-таки в храме. В темноте виднелись несколько постаментов, на которых стояли подобные мне фигуры - атлетического вида мужики. Кто-то с оружием, кто-то без. Если этот мужик не врет - а с чего бы ему врать - мир новый. Похоже, что магический. Очень может быть, что все, что напридумывали наши писатели о таких мирах, является как правдой, так и враньем. Однако зачем понапрасну подставляться? Кто-то там писал, что знание настоящего имени человека дает знающему власть над ним. Ну, а раз мир новый, а я в нем не такой как всегда, да еще и железный, то пусть тогда все начнется с нового листа. Если начнется... Кагановичем что ли назваться? Железным Наркомом? Хотя нет. Длинно слишком. Надо что-нибудь покороче... Оп-па! Нашел!