Мемориал
Шрифт:
— Мне тоже интересно было бы узнать сие, — промолвила Эйрена, и в голосе её не чувствовалось ничего хорошего. — Вцепился, как клещ, еле отделалась от него…
Прошла минута.
— Ну что ж, — адресовался Бэзил ко всем. — К нашему родственнику есть вопросы, конечно. Однако это дело вечера. А сейчас нам нужно идти в тайник.
Фома нажал на небольшую дверь, скрытую некогда шкафом красного дерева. Мы вошли в комнату: не то кладовку, не то чулан; во всяком случае, окон в ней не было. Но не чувствовалось тления и затхлого воздуха, какой можно было бы ожидать в замкнутом помещении. Очевидно, где-то шла скрытая вентиляция.
Посреди
— Клюкаешь? — сварливо заметила Виола.
— Дык сёдни, чай, не постный день, — пожал плечами Фома. — А потом, без бутылки тут спятишь со страху.
— О чём вы треплетесь? — с тихой досадой произнёс Бэзил. — Вам что, больше заняться нечем?
Действительно, заняться было чем.
На полу и на большом сундуке громоздились стопы книг и рукописей, все стены были уставлены полками, и на них тоже бугрились книги — словно циклопическая кладка троянских стен. Это был призрак «Илиона». Не вся Либерея, уничтоженная временем и людьми, но её символ… Здесь же рядом лежала какая-то старинная рухлядь, несколько шкатулок, склянок и лабораторная посуда. На стене висело небольшое венецианское зеркало, глухо мерцающее жемчужно-свинцовым блеском из тёмной рамы, ветвящейся гибкими сочными жуковинами и виноградом.
Виола уселась было от удивления прямо на окованный сундук, но Бэзил согнал её, постелил волчью шкуру, и лишь тогда девчонки пристроились в углу. Фома же примостился на матрац и развернул большой лист, исчерченный письменами Марка.
Покашливая, экая, мекая, Фома стал пробираться сквозь эти строки, читая, что кому досталось.
Как Марк и собирался, остатки «Илиона» он передал Фоме: книги и несколько образов. Большую часть прочих вещей поделили между собой Бэзил и Виола. Ирэне достались оккультные книги, лабораторная посуда и дневник Марка. А в моих дрожащих от восторга руках оказались: «Смарагд» и груда выписок из «Троянского сказания».
Время полетело, полетело, и как-то сразу забылось. Мы сидели час, два, и слышался только шорох страниц, трепетание рукописей.
И, едва лишь я углубился в илионские страницы — и зазвенела бронза щитов, и зазвучало пришепётывание греческое, как вдруг голос Ирэны вывел нас из плена безвременья.
— Так вот оно что…
Все подняли головы, перестав читать и перебирать вещи, и воззрились на неё.
— Что? — спросила Виола.
— Выходит, мой отец — не отец. Я об этом догадывалась. Давно догадывалась…
Никто не решался продолжать. Ситуация, действительно была странная.
— А… ммм… ты извини, конечно, — засмущался Фома. — Но с нашей-то стороны интерес понятен… А кто же твой отец в таком случае?
— Не могу взять в толк. То ли Марк, то ли Митяй, из дневников не поймёшь. Когда речь заходит об Элен Бертье, Марк впадает в лихорадочное состояние. Даже почерк становится нечитаемым. Одно ясно, — она поглядела на Бэзила, — вы все трое были влюблены в неё.
Бэзил опустил глаза.
— Как-то это всё неловко получается, Ирэн… Конечно же, я неспроста люблю тебя, как родную… Ты очень похожа на мать. И когда Элен умерла, я стал заботиться о тебе… в память о ней. Но у нас с Элен отношения были самые целомудренные. А вот Марку
она отвечала взаимностью. Они так подходили друг другу… Признаюсь, я сильно завидовал Марку. Он в юности был очень красив. А потом Митяй… В общем, он нехорошо поступил…— Отбил Элен у Марка? — мрачно спросила Эйрена.
— Да…
— Потому-то он и предал Митяя… — сказала она.
Бэзил возмутился.
— Да ты что?! Митяй был его другом. Он восхищался им, почти боготворил.
— Ты не понял, Бэзил… Марк сам об этом пишет. Буквально следующее: «Я продал его ГБ».
Наш кюре-гладиатор лишь улыбнулся и покачал головой.
— Ты врёшь. Я тебе не верю.
— Смотри сам, — Ирэн протянула ему книгу и ткнула ногтем в страницу. — Вот здесь.
Бэзил читал, читал, перечитывал… улыбка его стала беспомощной и болезненной. Он отложил том, почти выронил его. (Марк позднее переплёл свои дневники, сделал золотой обрез, сафьяновый переплёт с золотым тиснением. Я сам делал ему рисунок на корешок: готические травы. Переплёт получился красивый. А вот внутри…).
— Вот почему он в тот вечер кричал: «Шакал я, сволочь я», — вспомнила Виола.
— Страшно предать своего друга, — поёжился Фома. — Как он жил с этим? Я бы не смог…
— Ну и семейка, ядрёна вошь! — простонала Ирэна. — Ну и семейка… «Два друга, модель и подруга». Был такой немой фильм, чёрт бы его побрал. Два красавца удалые и моя дорогая маман, которая из чувства деликатности не пожелала осведомить свою дочь, кто же из них — её отец, будь они все неладны!
Ирэн поднялась и, подойдя к зеркалу, пристально-пристально вгляделась в отражение.
— Волос тёмный… — бормотала она. — Но в лице ничего семитического… Профиль, правда, горбоносый, но это, должно быть, от матери. Слишком тонок… А похожа я… — она повернулась к Бэзилу. — На кого я похожа?
Тот сделал шаг ей навстречу, широко открыв глаза и подрагивая губами.
— Знаешь, что… иди сюда.
Она подошла. Бэзил схватил руками её затылок и стал тихонько поворачивать голову, то вправо, то влево, рассматривая. Время от времени он, как слепой, касался её щёк, лба, носа, подбородка, губ… Мы сидели, мёртво и молча, с ужасом глядя, как продолжается это чудовищное посмертное свидание. Минут пять Бэзил смотрел, смотрел… Потом лицо его затрепетало и он воскликнул вместе с рыданием:
— Бедная ты моя!.. — и прижал её к себе и зашептал, зашептал что-то о Митяе.
Так они стояли и плакали.
А когда успокоились, все ожили и начали подниматься, избегая смотреть друг на друга.
— Ну что, будем собираться? — неуверенно предложила Виола.
— Постойте! А царицу куда? — воскликнул Фома.
— Какую царицу? — не понял я.
— Египетскую! — Фома показал в угол, где стоял длинный чёрный ящик из древнего полированного дерева. Фома снял с гроба несколько книжных стоп и открыл его.
— Мумия? — выдохнула Виола, передёргиваясь.
— Старая знакомая, — кивнул Бэзил. — Марк мне рассказывал. Мумия. Совсем как у Пильняка.
Это была мумия. Чёрное от времени и густых погребальных смол маленькое сухое тело было плотно закутано в новые пелены.
— Тонкая работа… — произнесла Ирэн, прижимаясь к Бэзилу. — Похоже, это действительно фараонша, или очень знатная дама. Сохранились даже портретные черты. И у меня кошмарное впечатление, что она мне знакома… Кого она мне напоминает?