Меня зовут Виктор Крид

Зачем самогонка? Да, честно говоря, и не знаю. Со скуки, наверное. Самого-то меня она не берёт совершенно. Не успеваю я пьянеть с моим Исцеляющим Фактором. Хотя, вкус был не плох. Да и поэкспериментировать было с чем.

Но, скорее, мне просто остроты ощущений не хватало. Скучно в монастыре!

А так: занятие чем-то запрещённым, постоянные попытки сокрыть, не попасться, не быть застигнутым, застуканным, припертым к стенке доказательствами. Но при том, чтобы все знали, что я-таки да – варю! И продаю!

Но ты попробуй меня за руку поймай!

Игра такая. Своеобразная.

Вот только продавать восьмидесятиградусное адское пойло в монастыре, народу к пьянству слишком уязвимому по расовым особенностям, было… совестно, что ли?

Или, из разряда: где живёшь – не гадить. Да и откуда деньги у монахов?

Вот и таскал на продажу в ближайшие городишки.

Много я не варил. Смысл: мне деньги что ли нужны? Но уж то, что варил, делал качественно. Старательно. С душой, можно сказать. Сам спирт чуть ли не до химической чистоты доводил, прогоняя через аппарат раз по семь: «квинтэссенцию» делал. Потом на разных травах, ягодах настаивал, разные фильтры для очистки изобретал. Даже на грибах настаивал… галлюциногенных. Ядрёная жесть получалась! Жаль только меня самого не брала совершенно. Но вкус прикольный был.

Вот в ближайшем городке, дорога к которому, была мной давно разведана, а хозяин местного кабака с удовольствием брал мою «монастырскую настойку» за звонкую медь (сам напиток вполне себе серебра стоил, но кто тут его за серебро покупать будет?). По одной, по две бутылочки… бутылки, кстати, я тоже сам выдувал. Но, это хоть, не в тайне делал, а вполне открыто: организовал в монастыре небольшой стеклодувный цех.

Ну а что? Там особо сложностей-то нет, таких, чтобы на техническом уровне девятнадцатого века решить нельзя было. Нюансов много, конечно, но так любое дело из нюансов состоит.

Как и Мастерство из мелочей. А осваивается трудом, упорством и опытом.

Блин, как вспомню, какие произведения искусства я в том кабаке за медь отдавал, даже грустно становится. Нынче-то где-нибудь на аукционе одна такая бутылочка с настоечкой, тысяч за триста вечнозелёных уйти могла бы... но денег-то мне, что сейчас, что тогда, хватало. И даже с избытком. Что тогда не знал, на что их тратить, что сейчас не знаю. У меня ж всё есть. И тогда было.

Ну да речь не о том.

Пришёл я, значит, в тот кабак. Поздний вечер – отбой в монастыре уже был. Усталый – пришлось хорошенько по горным тропам пробежаться километров с полтос, чтобы успеть до закрытия. Но когда меня такое останавливало? Тем более, что уже не впервой.

Захожу, улыбка до ушей, настроение – любить весь мир (да, у меня и такое бывает. Особенно, если встреча с Суо только пару дней как была). И тут меня толкает какой-то хмырь. Толкает и я роняю две бутылки своей настойки, которую рассчитывал сегодня продать хозяину, а на вырученные деньги купить и сожрать целого жареного поросёнка! Хозяин уже должен был его начать готовить, по уговору.

И бутылки разбиваются. Сначала одна, потом другая…

Не трудно понять, что «Зверь» в тот момент вырвался на свободу. Я накинулся на того мужика с животным рёвом и первозданной яростью… и вылетел в окно, отправленный в полёт единственным ударом его кулака. Точнее, вместе с окном. И куском стены.

Естественно, меня это не остановило. Естественно, я вернулся. Естественно, я был снова отметелен. И снова отметелен. И снова…

В монастырь на утренние мероприятия я опоздал. Пришёл оборванный, грязный, в крови… но довольный!!!

А дальше… что дальше? Задолбал я того мужика, напрашиваясь к нему в ученики.

Уж он меня и метелил, и гонял. И даже бешенную суку свою на меня спускал. Но, когда меня сложности останавливали?

Он сдался первый.

Вторым сдался Настоятель, что в тот период Монастырём управлял. Мастеру Гилю построили… моими руками, дом рядом с монастырской территорией. Расчистили пару полей (опять же моими руками, а чьими же ещё?). Помогли семенами и саженцами (за мой счет). Пивоварню небольшую он уже сам поставил.

А у меня появился-таки новый Мастер… два новых Мастера. Фина, всё же, не всегда была такой бешенной сукой, да и «Мад Вири» врубался не каждый день. Иногда она нисходила до того, чтобы меня чему-нибудь интересному из боёвки научить. Не только гонять, как шавку по горам…

***

– О! – округлил глаза Мастер Гиль, глядя на бутылку, которую я ставил на стол, придя к нему в гости. – Не ужто? Да не может быть! Это же…

– Да, Мастер Гиль, - улыбнулся я. – Из тех самых запасов. Больше ста лет выдержки! На полыни и ежевике.

– Но как?!

– Так Шаолинь рядом, - пожал плечами я. – А заначек у меня много. Вот, одну из них распечатал.

– Ну! От такого угощения не отказываются! – потёр руки он. – Фина!

– Чего орёшь, Гиль?
– раздался из глубины дома знакомый голос одной взрывной блондинки.

– Вик в гости пришёл!

– Эка невидаль, он каждый день ходит, - хмыкнула эта местная Джоли, выходя и потягиваясь. Затем её взгляд зацепился за бутылку. – О!? Празднуем? Что за повод?

– Разговор есть, - вздохнул я. – На сухую трудно пойдёт.

– Ну, разговор, так разговор, - согласилась она. – А я уж думала, ты помахаться пришёл.

– Нет, - хмыкнул я.

– Ну, открывай тогда, - сказал Мастер Гиль. – А я за рюмками и закуску соображу…

***

– Мастер Фина, - минут через сорок, когда мы сидели там же, но уже изрядно довольные и слегка «датые»… да, алкоголь ни на меня, ни на них толком не действует, но оказать слегка расслабляющее действие может. Ну, в первую очередь, психологическое. И эффект «плацебо», что уже психо-физиология.

– Вик, давай уже без этих «Мастер», - поморщилась она. – Ты и сам давно «Мастер». Что ж мне тебя Мастером Виктором звать?

– Хорошо, - улыбнулся я. – Было бы забавно.

– Я тебя сейчас стукну, - предупредила она. Потом подумала. – Нет, не стукну. Мне вставать лениво. Гиль, стукни его ты, у тебя удар послабее.

– Это у меня «послабее»? – искренне возмутился Мастер Гиль.

– Ну не у меня же, - пожала плечами Мастер Фина.

– Фина, - вернул себе настрой я.

– О! Так-то лучше, Вик, - салютовала мне наполовину полной рюмкой она. – Продолжай.

– Я хочу попытаться… излечить твоё «Мад Вири», - произнёс я. И повисла тишина.

– Не шути так Вик, - нахмурился Мастер Гиль. – Это плохая шутка.

– Я не шучу, - ответил ему. – Гарантировать ничего не могу, но есть способ, который имеет смысл попробовать.

– Какой? – тихо спросила Фина.

– Телепат, - сказал я.

– Телепат? – нахмурился Мастер Гиль. – Простому телепату не пробиться к нам в головы. Иначе Друиг уже давным-давно помог Фине.

– Друиг не Телепат. Друиг – контролёр. Это разница, - ответил я, не пытаясь скрывать своих знаний. – А я говорю о Телепате. Сильнейшем на планете. Опытном и специализирующемся на тонких коррекциях и воздействиях. У него степень по Психологи и Психиатрии.