Меня зовут Виктор Крид

Эрик кивнул.

– Ориентируйся на Грум-Лейк, - добавил я.

– Братец, ну ты наглец, - ухмыльнулся Эрик. – Сбрасывать корабли пришельцев прямо в «Зону 51». Интересное чувство юмора.

– Проблемы? – уточнил я.

– Только одна – места там маловато.

– Для одного корабля? – чуть приподнялись мои брови.

– Только что ещё четыре появились. Теперь точно все не уместятся, - пожал он плечами.

– Твои предложения? – вздохнул я.

– Может, в Бонневилль? Помнишь, там, где мы с тобой гоняли пару лет назад?

– Давай Бонневилль, - согласился с ним, почему бы и нет? Место знакомое – значит, портал открыть я смогу. – Уместятся?

– Вполне, - кивнул Эрик, после чего прикрыл глаза и на чём-то сосредоточился. А я в это время начал формировать портал в окрестности Вэндовера – городка, в гостинице которого мы в тот раз останавливались и жили почти неделю, пока развлекались безумными гонками по ровной, как стол, долине солончаков, бывшей когда-то дном огромного пересохшего озера.

Да, есть в Америке такое национальное развлечение. Где-то с тридцатых годов века двадцатого. Примерно, с отмены «Сухого закона».

Взять любую машину, вмондить в неё движок помощнее, стартануть и жать газ до упора, набирая максимально возможную для своего аппарата скорость и летя по соляной пустыне вперёд, к горизонту, пока мотор не перегреется или автомобиль в дребезги не разлетится, напоровшись колесом на какую-нибудь случайную кочку.

Смертельно опасная такая забава… раньше была. Раньше. Нынче-то, конечно, всё куда цивильнее: есть организация, есть организаторы, есть правила и оборудование. Обязательный технический контроль, дежурящие экипажи медиков рядом с трассой – красота! Гоняй, не хочу.

Вот и гоняют. Рекорды скорости ставят. Вон, к примеру, в семидесятом, некий Гэри Габлич, на своём транспортном средстве с названием «Голубое пламя», преодолел отметку скорости в 1000 километров в час по поверхности земли. Мировой рекорд поставил. А если точнее, то одну тысячу четырнадцать целых и пятьсот одиннадцать тысячных километра в час.

Правда, не столько машина это у него была, сколько ракета на колёсиках. Но кого волнуют такие мелочи?

Вот в это вот замечательное место, мы с Эриком пару лет назад и вырвались. Я – очередной раз спустить пар и успокоить нервы, брат – вырвавшись в отпуск из своего Принстона, от студентов, аспирантов и коллег. Напомню – он всё так же Профессорствует в тамошнем техническом ВУЗе. Развеяться.

Мы специально выбрали время между крупными событиями, так, чтобы народу на трассе было минимум. Да ещё и выкупили на это время у местных властей право единоличного распоряжения этой территорией. Зрители нам были не нужны. Точно так же, как и международное освещение в СМИ. Нам бы трассу подлиннее, ветер в лобовик, да то, на чём ехать.

Мне, ради такого случая, на заводе Старка, специальную наземную ракету построили. Передовую и экспериментальную, в разы круче, чем та, что была у Габлича. В конце концов, пятнадцать лет с его рекорда прошло, да и «Старк Индастриз», это «Старк Индастриз»!

Разработка Говарда. Совместная с Хэнком Маккоем, и Фастесом из Вечных (я его-таки сманил к Старку в лаборатории), с участием в сборке Эрика Лэншера и Джин Грэй в качестве «молекулярных принтеров»…

Крутая была штукенция. Логан к ней даже близко подходить отказался, не то, что садиться за руль. Да-да, Логан в тот раз тоже был с нами: сбежал от своего тестя, Йошиды Шингена. Он от него часто сбегает. Тот ведь его, как я тогда на сватовстве и ляпнул, не подумав, действительно к делу пристраивает. Одним из шайтегашира в своё Кудзу Рю. Хотел в старшие командиры, или даже в советники взять, но… там уже думать надо. А это не конёк Джеймса. В общем, хватило его талантов только на младшего командира боевого звена Семьи.

В общем, сбежал Логан. Понятия не имею, под каким предлогом, но сбежал. Сидел себе на раскладном кресле, прожаривался на палящем солнце, просаливался местной солевой пылью, курил сигару и потягивал виски, наблюдая нашу возню. Расслабленный и довольный, как кот на батарее.

Первый старт… был волнительным. Всё-таки, экспериментальный, непроверенный образец, даже не прототип, а единичный экземпляр, вообще никак не предназначенный в серию. Который никто и нигде ещё не испытывал. Да и кого заставишь его испытать, если даже мутант с Исцеляющим Фактором и адамантиевым скелетом ссыт к нему подходить, не то, что в него садиться?

Да и не уступил бы я никому своё место. Это ж для меня ракета строилась, а не для кого-то. Лично для меня, по личному спецзаказу.

Боялся ли я? Естественно! Не боятся только дураки и мёртвые. Боялся, но всё равно полез. Правда, перед тем как лезть, дома, в Камар-Тадже, свой отрезанный мизинец в сумке-холодильнике оставил. В нашей с Суо комнате. На всякий случай.

Но в том-то и весь интерес. Без страха и риска, не было бы никакой перчинки в подобном занятии. Оно стало бы пресным и скучным. А так: пятьдесят на пятьдесят. Взорвётся или не взорвётся… (Спойлер – оно-таки взорвалось).

Лишних зевак на поле не было. Напомню: «Старк Индастриз» выкупил его себе на пару недель, выгнав на это время всех, кто не местный, и не участвует в обслуживании моего болида за пределы и границы. Это, кстати, оказалось даже проще, чем можно было подумать – в Америке деньги имеют поистине волшебную, неодолимую силу. Тем более, компании, а не частному лицу.

Первый заезд я мчался один. И, самое интересное, смог проехать, смог затормозить, смог остановиться. Ничего не сломалось, не отказало и не перегорело. Инженеры Старка зафиксировали скорость в тысячу двести километров в час – немного до Звукового Барьера оставалось. Но это был первый заезд, пробный, проверочный.

На второй мы с Эриком вышли уже вдвоём. Я за рулём Старковского чуда техники. А Эрик просто в куске металла. Нет, ну а что? Ему, разве, для езды, либо полёта, с его способностями, разве вообще что-то ещё нужно?

Вот и он так думал. И был прав.

На второй заезд, мы с ним Звуковой Барьер таки пробили.

И на третий.

Четвёртый заезд с нами ещё и Джина увязалась. Той-то вообще какие-то дополнительные приспособления не нужны, она – сама себе ракета.

Что об этом заезде сказать? Не вывез я. Точнее, моё транспортное средство. Я так яростно давил на гашетку, пытаясь угнаться за этими двумя шустриками, что чегой-то в руках хруснуло… точнее, под руками. Потом перемкнуло, искрануло и… ракета, как и положено ракете, ярко, красочно, красиво взорвалась. Весь запас ракетного топлива, плюс генератор… Короче, назад собирался я из кончика пальца. Правда, не того, который оставил в Камар-Тадже, а из того, который единственный уцелел во взрыве и был отброшен метров на пятьсот в сторону. Остальное, если и не дезинтегрировалось, разнесённое на молекулы, то сгорело во взрыве.

Ощущения… незабываемые.

Но, заезд я всё-таки выиграл! Как? Палец-то улетел вперёд, а не назад. А шустрики, перепуганные взрывом, скорость свою сбавили, оглядываться пытались… В итоге, пределом для ракеты оказались жалкие тысяча четыреста девяносто восемь километров в час. Даже до полутора тысяч не дотянул.

Почему жалкие? А как их назвать, если в пятом и шестом заезде, Эрик с Джиной уже до шести Махов разогнались? И это у самой поверхности, а не в небе.

Хотя, формально, они, конечно, жульничали: ни Джин, ни пепелац Эрика земли не касались. Они оба летели над ней. Пусть и всего в нескольких сантиметрах.