Метаген
Шрифт:
На экране смартфона появилось 3D изображение…
— Ну здравствуй, — сказало 3D изображение. — Хранишь значит целый роман у себя на смартфоне, да?
Я немедленно выдернул шнур из ПК.
— Зачем? — раздосадовано спросило 3D. — Я заметил, что у тебя мало процентов. Ты же не хочешь, чтобы в самый неподходящий момент у тебя выключился смартфон. Или ты испугался, что я могу воспользоваться
— Зачем? — спросил я. — Что ты собрался с ней делать?
— Я еще не решил.
Дверь в кабинет открылась, я обернулся — это была одна из женщин с которыми я работаю, она вернулась с обеда.
Я повернулся лицом к монитору… 3D изображение отсутствовало. Вместо нее проигрывалось слайд шоу посвященное корпоративной безопасности.
ДОМОЙ НА АВТОБУСЕ
Я был скорее подавлен произошедшим сегодня на работе, чем напуган и не понятно почему? Возможно из-за сильной усталости, а может быть мне просто «похуй».
Мне похуй на свой роман; мне поебать на то что это 3D изображение(точнее тот кто за ним стоит) может сделать с моими личными данными… А может быть оно просто блефует?
Я слишком устал, чтобы думать…
Я мыслю идеями, которые даже записывать бессмысленно: я все равно забуду, что они значат, или точнее будет сказать «значали». Все попытки задокументировать что-то из того, что приходит мне в голову бессмысленны.
Мне грустно бывает от этого и бесконечно одинока. Я словно бегаю от пустоты и кажется это будет длится вечно. Однажды она меня догонит и тогда все… Иногда я думаю: почему бы не позволить ей сделать это? Сделать ЭТО прямо сейчас!
… Такая усталость. Как сытый хищник, Пустота, играет со мной. Она изматывает меня ради потехи, но не наносит смертельный удар… Убей меня уже животное… Заебала.
Домой на автобусе. Он был полупустой, хотя рабочий день закончился у многих. Я занял место у окна и открыл электронную книгу на смартфоне недавно выгруженную на сайт двумя современными авторами.
Они пишут все что возможно, чтобы удовлетворить вкусы каждого, из-за чего каждая их новая книга отличается от предыдущей. Книга которую читаю я: «полное говно».
Но я всего лишь один из миллиона читателей, со своим вкусом. Я понимаю только то что мне симпатично понимать, на другое у меня, как будто не хватает места… Я смотрел на статистику продаж «говно книг» и чувствовал себя запертым в титановом хранилище. От внешнего мира меня отделяла толстая круглая и очень прочная дверь, которую чтобы открыть снаружи понадобится двадцать блоков C4. У меня есть еда, вода и кучу денег, которые лежат матрасами, я на них сплю…
Мне нравится тенденция авторов выкладывать книги целиком, а не главами с отрывками, как некоторые. Противно ждать новую главу, когда последняя заканчивается на сверх интересном моменте! Книга называется «Не видать тебе бессмертия». Жанр: психологический
хоррор.Диалоги персонажей в романе раздражают их как будто бы попугай писал. Идея интересная, реализация хуйня. Описание действий не достойны помилования… Автобус останавливается на светофоре, я смотрю в окно.
Трупы лежат на окровавленном снегу… Кажется подростки. Заглянув в «ЧП» я узнал в чем дело: «… несовершеннолетние распространители наркотиков были расстреляны истребителем у стены городской библиотеки…».
В стене с портретом Пушкина видны следы от пуль… Прыщавый Александр Сергеевич, думаю я.
ГЕНИЙ
Грязная бабка жрет помои на глазах первоклашек; им смешно, а меня подобное зрелище пугает.
Хотите узнать каково больным Альцгеймера — живите в постоянно страхе, вспоминаю я слова Гения, когда он зачитывал отрывок своего романа.
— Чтобы писать своим голосом ты не должен следовать жанру внешнему, — учил он меня. — Писатель должен нарушать границы. Всегда бунт, борьба. Не суть важно против чего. Защищай ЭТО… Понимаешь?
Я кивнул тогда головой, мол понимаю, однако я не был с ним честен. Думаю он это видел и от этого мне неловко вдвойне… Забыть бы человека и вспомнить частицу.
Грязная бабка жрет помои на глазах первоклашек; им смешно, а меня подобное зрелище пугает.
Хотите узнать каково больным Альцгеймера — живите в постоянно страхе, вспоминаю я слова Гения, когда он зачитывал отрывок своего романа.
— Чтобы писать своим голосом ты не должен следовать жанру внешнему, — учил он меня. — Писатель должен нарушать границы. Всегда бунт, борьба. Не суть важно против чего. Защищай ЭТО… Понимаешь?
Я кивнул тогда головой, мол понимаю, однако я не был с ним честен. Думаю он это видел и от этого мне неловко вдвойне… Забыть бы человека и вспомнить частицу.
Я увидел через большое стекло знакомое лицо. Гений. Было удивительно видеть его в пивнушке. Я вошел внутрь. Все деревянное, пахнет смолой и пивом. Отопление не работало, а на улице холодало. Жарко в помещении не было, впрочем как и тепло.
Гений сидел за дальним столиком, перед ним стояла большая кружка пива и лежала не раскрытая пачка чипсов. Вид у него был апатичный, я понимал: он пил потому что был чем-то расстроен.
Он был тем писателем о котором я тосковал в мастерской, помните, я вам уже говорил о нем? Все знают, что гениям почти никогда не везет в личной жизни, а иногда ее вообще не бывает. Они живут своими произведениями, у них не хватает времени на существование с нами, простыми людьми.
Не знал что Гений пьет: никогда не видел его с алкоголем или шатающимся по улице. В его руках я никогда не видел бутылки пива или водки, только блокнот и ручку, он постоянно что-то записывал… Сейчас, в пивной, блокнота при нем я не увидел.
Он отпил из кружки, поставил ее на место, на картонную подставку… С блокнотом, Гений, не расставался, он делал записи даже на улице в сильный мороз, когда температура стояла настолько низкая, что по дорогам ездил исключительно общественный транспорт, легковые авто никто не пытался завести: было бессмысленно.
Я вижу гифку перед глазами: его руки краснеют, а пальцы плохо слушаются, но он все равно сжимает ручку и выводит что-то на бумаге… Взгляд его никогда не был ясным, всегда задумчивый и отрешенный.