Мимолетности, или Подумаешь, бином Ньютона!
Шрифт:
– Можно, конечно, можно!
– Но все-таки лучше из детдома, сейчас столько сирот, а то чужая сперма… ну ее. – Он вдруг покраснел. И так мне в этот момент понравился…
– Только мы это сделаем не сразу, спешить не будем, – сказала я. – Нам надо пожить вместе, вдруг не получится…
– Да никто и не даст нам ребенка, пока не женаты, а с разводом быстро не будет, я свою бывшую знаю, так что успеем притереться… Фаин, а что ты ко мне чувствуешь?
– К тебе? Это не так просто… Огромную нежность, прежде всего… Уважение… и благодарность… – Он хотел что-то
– Да? А что же тогда любовь? Разве не букет всех этих чувств?
– Не знаю… Прости, но ты же обещал…
– Так я не о нем… Ради бога, извини, но один вопрос, последний… Ты с ним спала?
– Нет.
Он счастливо рассмеялся, обнял меня.
– Но тогда это чепуха, не страшно… И ты практически сказала, что любишь меня.
Я не знала, что ответить, и поцеловала его.
– Игорь, только давай пока не афишировать наши отношения, по крайней мере в издательстве. Это может помешать.
– Как скажешь. Ты, наверное, права. Это лишнее.
– Договорились.
– Будем приезжать врозь?
– Конечно. Я ведь езжу туда каждый день, а ты изредка. И лучше вообще пореже там появляйся. Занимайся другими делами, а уж я буду держать тебя в курсе дела.
– Да, правильно, какая ты умная и рассудительная!
До Нового года оставалось десять дней. Две первые книги мы выпустили в продажу как раз к двадцатому декабря. И, надо сказать, они сразу привлекли к себе внимание броским современным оформлением.
Вернулась из пансионата Мария Ипполитовна.
– Фаина, дружочек, вы уж не влюбились ли?
– Почему вы так решили? – улыбнулась я.
– Это всегда заметно. В Кавалера роз?
– Нет. Но вы его хорошо знаете, – улыбнулась я.
– Боже, неужто в Степу?
– Нет, что вы! Это Игорь Шувалов, – с мстительным удовольствием ответила я.
– Игорь? Но он тоже женат…
– Только формально, а мне это неважно. После Нового года я переберусь к нему.
– Боже, как грустно! Я так привязалась к вам, деточка!
– А я буду вас навещать!
– Это совсем другое дело… Но вы молодая, красивая, все правильно. Игорь неплохой парень, богатый очень…
– Это последнее, что меня в нем привлекло.
– Да-да, я знаю, вы бескорыстная девочка… А как это у вас вдруг возникло?
– В Париже… Именно вдруг.
– Да, Париж такой город… Романтика… А мать Игоря уже в курсе?
– Не знаю, он ничего не говорил.
– Ну, вы же видели ее на моем юбилее.
– Да, конечно.
– Между прочим, она тогда сказала, что вы очаровательны.
– Посмотрим, что она теперь скажет, – засмеялась я.
– О, Тамара не вмешивается в дела сына. Она терпеть не может его нынешнюю жену и просто не поддерживает с ней отношений.
В прессе появилось несколько статей о новом издательстве, о его планах, о вышедших книгах, и к нам косяком пошли авторы. Разговаривать с ними приходилось мне. Иногда это были вполне милые люди, иногда просто больные, однако у меня уже был опыт такого рода, я знала, как
и с кем нужно разговаривать, чтобы избежать истерик и скандалов. Кстати, два автора оказались очень перспективными. И я заключила с ними договоры. И мне пришлось-таки взять секретаря. Это была племянница Иры Литвиненко, двадцатилетняя девушка Агния. Довольно миловидная, с хорошей фигуркой, она мгновенно вписалась в наш маленький коллектив, и ей все казалось захватывающе интересным.– Фаина Витальевна, какие будут распоряжения? – спрашивала она с утра.
– Пока никаких. Хотя нет, сделай мне кофе.
– Латте, капучино?
– Капучино!
– Здорово, у вас такая суперская кофеварка, обожаю с ней возиться! – девушка была еще и весьма позитивна.
Часов около трех Агния почему-то на цыпочках вошла в кабинет и сообщила каким-то странным шепотом:
– Фаина Витальевна, к вам пришли!
– Кто?
– Одна писательница!
– Агния, фамилию можешь назвать?
– Мылова! Вы про такую слыхали? Она ведет себя так, как будто это Лев Толстой по меньшей мере! А вид у нее какой-то… Как с Ленинградки…
– Пусть заходит!
– Дело ваше, Фаина Витальевна!
В кабинет вошла так называемая писательница. Надо заметить, что у Агнии очень точный глаз, вид у дамочки был мало приличным. Взбитые, травленные перекисью волосы, ярчайший боевой раскрас, каблуки сантиметров пятнадцать и зеленое платье в обтяжку с огромной лиловой розой на плече.
– Добрый день, – я встала ей навстречу.
– Здравствуйте.
– Садитесь, пожалуйста, кофе, чай?
– Перье с лимоном.
– Агния, у нас есть перье?
– Нету, Фаина Витальевна, у нас только «Святой источник» и нарзан.
– Тогда ничего не нужно.
– Итак, Алена…
– Просто Алена, можно без отчества, у меня еще не тот возраст.
– Хорошо, Алена, что вас привело к нам? В наше маленькое скромное издательство? Вы ведь печатаетесь в таком огромном…
– Надоели! Обещали золотые горы, а сами жидятся. Обещали супер-пупер рекламу, а ни фига!
– Алена, но и мы не в состоянии обеспечить вам все это. Мы только начинаем…
– Вот я и подумала, что для начинающего издательства такой брэнд, как я, был бы просто суперски выгодным…
– Безусловно, Алена, но я примерно представляю, о каких гонорарах может идти речь, нам это не под силу, к тому же, если вы уйдете к нам, нас просто сожрут с потрохами и вас заодно. Нам, конечно, очень лестно ваше предложение, но увы… – Для убедительности я развела руками.
– А вы здесь вообще-то кто?
– Я? Главный редактор.
– А хозяин кто?
– Игорь Борисович Шувалов.
– Я могу с ним поговорить? Он, по-видимому, бизнесмен, а вы редакционная крыса-чистоплюйка, – вышла из себя писательница. – И уверена, он вас по головке не погладит и вообще выгонит за то, что упускаете такой брэнд. Как мне с ним связаться?
Я пропустила мимо ушей крысу-чистоплюйку, хотя мне очень хотелось вылить на ее начес остатки кофейной гущи.
– Одну минуту, я вас сейчас свяжу. Алло, Игорь Борисович?