Мир Дому. Трилогия

– Ладно, бро, не бузи, – примирительно говорит Желтый. – Как там Васька твоя? Что-то не было ее вчера…

Я киваю.

– Терпимо. В смене стояла, не смогла.

Васька… Я редко вижу ее здесь – у нас полное несовпадение графиков. Графиков работы, графиков приема пищи – любых графиков. Васька не попала в Бордель – ее тонкие сильные пальцы нашли себя в Электроцехе, в специальном подразделении, работающем с электроникой. Среди спецов. И я этому очень рад – у этих ребят другие условия жизни, другие порядки, другие… да у них все другое. На порядок лучше, чем у нас, отрядов Общих работ. Иногда я все же пытаюсь представить ее в Борделе – и мне становится смешно. Интересно, как быстро номер, получивший серый талон на шлюшку Ваську, сообразил бы, что забрел не к крыске, а к самой настоящей паучихе. К Черной Вдове.

В Гексагоне нельзя быть слабым – и Васька знает это не хуже меня. Она никогда и не была такой. Даже тогда, когда я мудохал ее на Малолетке в учебных драках – даже тогда в ней не было и грамма слабости. Слабость в Гексагоне – смерть.

Пара дежурных, волоча здоровенный чан, тащат его к нашему столу.

– Кашка, – радостно щерится Смола.

«Дробь» летит по тарелкам – белесо-рыжая, недоваренная, поблескивающая овальными гранулами. К дежурным добавляется третий, несущий РПТ – она парит и воняет чем угодно, кроме съестного. После вчерашнего шашлыка, после вкусного сэма, после салата «а-ля Натюрэль» – фирменного салата Норы – на эти мутные безвкусные сопли даже смотреть нет желания. Но нужно есть. Ничего другого в ближайшее время не предвидится – а это говно неплохо питает организм, дает силы, необходимые для работы. И я берусь за ложку.

– Рыба, – говорит Смола и снова улыбается.

РПТ всегда поливают усилителем вкуса. И Смола опять не ошибся – мы будем жрать рыбу. Как будто рыбу… Моя миска наполняется – и я, стараясь смотреть в сторону, приступаю. Если не смотреть в тарелку – это можно хотя бы сглотнуть…

– …насыпай!.. Насыпай, мудила!..

Это Смола – порция мала, и он злится. Впрочем, ему всегда мало – жрачки его организму при таких габаритах нужно много. Дежурный скрипит забами, пока ботинок с твердокаменной резиновой подошвой мнет его ногу – и повторно опускает черпак в кастрюлю. Влажно чавкает, тарелка Смолы наполняется доверху – и дежурный свободен. Впрочем, его это не особо радует: если запись завтрака с камер наблюдений уйдет на проверочный отсмотр – ему несдобровать, огребет от капо по самое небалуйся. Остается только надеяться, что запись сразу ляжет в архив.

– Что с десятым днем? – спрашивает Желтый. Мы снова одни, вчетвером, и можно потрындеть о делах. Аккуратно, помня о чужих ушах. – Гуляем?

Вопрос чисто риторический. Десятый день декады для нас как оазис в пустыне. Расцвеченный красками праздник в череде серых, грязный, вонючих дней. И Смола, блаженно улыбаясь – явно припоминая вчерашний день, – кивает.

– Желтый, родной… Базаришь! Продержимся без косяков – и все. Лафа[1].

– Оттянемся… – мечтательно щурится Пан. – Десятый день, сука…

Для чужих ушей в сказанном информативности ноль – но мы читаем между строк, и нам все предельно ясно. Десятый день. Пожалуй, это единственное, что не дает мне свихнуться. Когда каждый день похож на предыдущий, когда день за днем ты впахиваешь на остопиздевших до рыготины работах – жизнь превращается в сплошную серую ленту. Подъем – работы – отбой. Подъем – работы – отбой. Снова и снова, снова и снова. Самые слабые ломаются – и умирают. По-разному. Кто-то кидается под пресс, кто-то лезет в плавильную печь, кто-то сгорает от высоковольтной дуги, забравшись на токопроводящие шины под потолком цеха... А кто-то просто встает и идет на механизм – до тех пор, пока мозги не оказываются на сером бетоне. В Гексагоне такое проходит по статье НПНД – «невозвратные потери при нарушении дисциплины». Не знаю точно, понимают ли машины психологию человека – но они, без сомнения, учитывают фактор невозвратных потерь и пробуют смягчить его. Десятым днем. Потому что десятый день – наш законный выходной.

Если отряд отработал декаду на сто процентов, если закрыты все наряды, если нет несчастных случаев и смертей, если нет нарушений дисциплины и НПНД – он получает выходной. Для рядовых крысюков в этот день предусмотрены шлюхи, дневной сон, помывка и дополнительная жрачка. А бугры на сутки могут спуститься в Нору. И это единственный день, когда бугров прикрывают капо – потому что Нора, наша святая святых, неизвестна машинам.

– Что новички? – оглядывая нас, спрашивает Смола. – Проблемы есть?

– Не все еще всосали что и как… – ворчит Желтый. – Утренний этот… эс-два-девяносто-девять… который про гланды ляпнул… Барагозит иногда.

Смола кивает.

– Лис. Побеседуешь с ним. Но не сегодня. Вечером девятого дня. Понял?

Я угукаю. С-2-99 вместе с партией новичков прибыл буквально на днях и пока не обтесался. Обтешем. Побеседовать – это завсегда, это я неплохо умею. А вечерком девятого дня – это чтоб выходной не засрать. Даже если за драку вкатят НД – «нарушение дисциплины» – вечером девятого дня НД идет в зачет следующей декады. А там, глядишь, отработаем. Смоем, сука, кровью и потом. А могут и капо прикрыть – это уж как подмажешь.

Дать на лапу капо – наше святое право и возможность. Капо неплохо имеют с нас – имеют при каждом удобном случае. То, что мы успеваем тырить на складах и в цехах – в конечном счете оседает в их бездонных карманах. Если у тебя подвешен язык и в заначке есть хабарок – получить на обмен можно многое…

Когда-то давно краем глаза я видел в Норе киношку. Не особо интересную, киноха была о каких-то там ковбоях, салунах и прочем вестерне – но фраза одного из героев, хрипатого бандита по имени Черный Джек[2], запомнилась мне навсегда. «Запомните, джентельмены. Эту страну погубит кор-р-рупция…» Именно так, с раскатистым «р-р-р». Колоритный был персонаж. Впрочем – там все колоритные. И мне иногда интересно – а понимают ли сами капо, что ходят по ниточке? Ведь стоит об их выкрутасах узнать Смотрящему…

– Что остальные? – продолжает меж тем расспросы Смола.

– Сидят по нарам, ссат и кнокают[3], – щерится Пан. – Всё, хуле. Амбец. Гексагон – как яма с говном. Увяз по уши – тут и остался.

Да, у нас тут сборная солянка. Большинство крыс выпадает из беременных шлюх в Родильне – местные, так сказать, коренные, – но есть и те, кого притащили из бескрайних Джунглей. Джунгли – вовсе даже не бетонная пустыня. В Джунглях есть люди – и где-то сохранились даже целые общины. У нас есть крысы из Северного ДОМа – контингент оттуда приходит зубастый, видать, и там житуха не сахар; у нас есть крысы с Рублевок – эти ватные, сплошь лошары и петухи, их участь – стать опущенным водолазом, поднарной вшой; у нас есть люди из мелких общинок, попавшихся во время рейда механизмов или зомбаков; у нас есть и с Южного ДОМа, и с Западного, от которого мало что осталось. И только с Восточного ДОМа – никого. С тех пор, как погиб батя Ефим, – никого. По крайней мере в нашем, Северном модуле. Да и с других модулей вестей о таких вроде бы нет… Восточники – крутые. Достаточно заглянуть в Восточный Внутренний Приемный Док.

– Тихо! Капо! – шепчет вдруг Желтый.

Я оглядываюсь – капо-два. Собственной персоной.

– Воткни ебало назад в тарелку, Лис… – черная дубинка старшего надзирателя слегка поддевает меня по затылку. – Смола. Сегодня двадцать.

– Че так много?.. – бурчит главбугор. – У меня и так людей не хватает…

Капо ухмыляется.

– Не свисти. Отряд в прошлую декаду новичков получил. У тебя теперь почти полный комплект – девяносто девять рыл. По штату – сто. И ты мне тут впаривашь про мало людей, бугор?

– А работать все равно некому…

– Сам поработаешь, – брезгливо тянет капо. – А то охерели уже в край, хрен чё заставишь. Ты понял? Двадцать.

Смола кивает и смотрит в стол. Этого никто не видит – но его левая рука сейчас гнет и мочалит тонкий металл лавки. Тонкий-то тонкий – да поди сделай также…

– Падла… – цедит он, дождавшись, когда надзиратель отойдет.

Капо знает о чужих ушах и потому осторожен. Названа цифра – но что за цифра? Может, капо назначил отряду обработать за смену два десятка механизмов?.. Может быть. А может – отдать двадцать номеров в помощь другому отряду?.. И это возможно. Стороннему не понять – но мы-то знаем. Охота.