Мир в ладони
Шрифт:
Алексей Лукашенко
Украина, г. Шостка
Окончил Сумской педагогический университет, исторический факультет. Работает менеджером в торговой компании.
Из интервью с автором:
Выставляя свои мысли на обозрение, мы всегда слегка обнажаем душу…
В этом и риск, и некая прелесть, потому что душа – это нечто дарованное Богом…
И если наши мысли находят отклик в чьей-то душе, мы обязательно должны благодарить Бога за это…
* * *
Ветер колышет открытые окна,Полуразбитые в доме полотна.Полуиспорченный вечер проходит,В полуоткрытую дверь не заходят…А на другом конце этого светаКто-то под звездами празднует лето.Кто-то спешит от земли оторваться,С кем-то встречаться, с кем-то прощаться.Жизнь не вмещается в совести рамки,Вместе
* * *
Мы – глина, мы всего лишь глина,Небрежно брошенная на гончарный круг.Невзрачная, чуть пошлая картина —Вот так мы выглядим с тобой, мой друг.И каждый день вращаемся по кругу,Как будто брезжит нам в конце тоннеля свет…Как будто Кто-то нас берет за рукуИ в наших душах скомканных наводит марафет.Ведет Своей рукой по нашей грязи —И она с легкостью меняет форму, цвет…В Его руках причинно-следственные связиИ тот заветный проходной билет…Не в наших силах прекратить круга вращенье,И вспять не можем бег поворотить…И в этом вечном круговом движеньеМы – дети вечные, мы учимся любить.Мы вечно учимся и ничего не знаем,Гончарный круг нас кружит каждый день…Как тень вечерняя, так скоро исчезаем,После себя оставим?! Тоже тень…Мы – глина, мы всего лишь глина,Небрежно брошенная на гончарный круг.Так низко пали! Почему и в чем причина?!Мы не желали слышать Неба стук… * * *
Что делать, когда небо молчит?!И что стихи – как молитвы!Слова священников – бритвы!В цене неравные битвы!И от неоновой лжи в глазах ужасно рябит…Что делать, когда кофе остыл?!Анонсы утренней прессыНам уже не интересны,Статьи ванильно-нечестны,И убежать от себя не хватит духа и сил…Что делать, когда рушится мир?!И в ночь одеты все окна,Да Винчи сжег все полотна,В судьбе все бесповоротно,И без чумы, как ни странно, увы, не сбудется пир…Что делать, когда просто устал?!Ловить испуганный ветерВ интерактивные сети,Растаять в солнечном свете,А ты на розе ветров, тебя никто не искал… * * *
Что наши судьбы?Только масло на холсте…Игра полутеней, полуоттенков.Прикосновение мотивов к чистоте,Крик порванной струны за стенкой…Невидимого мастера сюжетТалантливо-трагически расписан.Он показал, как тень ломает светИ как мороз ломает ранние нарциссы.Он в зеркале полотен отразил,Как небеса дождями заболели…И как Весна упала, выбившись из сил,И сажей пользовался чаще акварели…Во всем многозначении цветовОн так и не нашел любви оттенка…И жадно вслушивался в такт чужих шагов,А слышал только крик души за стенкой… * * *
Осень стреляет мне в спину свинцовыми днямиИ будоражит рассветом, похожим на ночь.Нить догорает незримая, что между нами,Дверь не закрыта, и ты гордо шествуешь прочь.Легкая поступь по лезвию сумрачных улиц,Звуки шагов вперемешку с рыданьем дождя.Ангелы наши устали а музы уснули —Перед тобою весь мир, уходи уходя…Осень стреляет мне в сердце, не зная пощады,И разрывает на клочья случайную блажь.Просто вернуться в себя – это все, что мне надо,Снять маску… И вымыть с лица чужую гуашь…Снова свинцовый рассвет в окна ленно стучитсяИ открывает замок плотно сдвинутых штор.Ты далеко… И чудес, как всегда, не случится,Память ласкает последний с тобой разговор…Легкая поступь по лезвию сумрачных улиц,Звуки шагов вперемешку с рыданьем дождя.Ангелы наши устали, а музы – уснули.Перед тобою весь мир – уходи, уходя… * * *
Свет от тусклой лампочки не радует,И в холодной комнате одна лишь тень.И она так одиноко падает,Разбивается об утреннюю лень.Кофе крепкий, но глаза не открываются,И в открытых окнах – грязный воздух города.По частям себя собрать не получается,Одиночество и боль – два главных повода.Стены в черно-белых фотографияхПамять очень трепетно расклеила…Только жить в чужих воспоминаниях,Как
бы ни пытался, не сумею я…Нужно выбросить себя на улицуИ в усталости своей запутаться…Пока стрелки на часах неслышно крутятся,Нам дан шанс однажды образумиться.Нам дан шанс поверить в что-то СветлоеИ, поверив, принять вызов совести…И оставить добрый след, наверное,На страницах уже новой повести… * * *
Я люблю тот час, когда все спят,И на улице – влюбленные да кошки.Я бросаю свой кофейно-странный взглядВ зацелованное ноченькой окошко.Ну а там – обилие цветов…В черном только пятьдесят оттенков!Поступь легкая невидимых шагов —Это дождь на полусогнутых коленках.Он во тьме крадется, словно тать,И сонливость вновь ведет за руку.Ненавязчиво нашептывает: спать…Но… эспрессо по шестому кругу…И в глазах какой-то странный блеск,И сердечко в ритм не попадает…Но такое чувство, что я влезНа вершину древнего Синая.Море откровений – вот они!Руку протяни! Но не доступны…Тлеют на камнях небес огни,А все помыслы мои – преступны…И в окаменевшем пепле вновьЯ ищу ответы на вопросы…Что такое настоящая любовь?!Это мой полночный бред или недосып?!И хочу с собою честным быть,Эмоционально голым даже.Не боятся уязвимым слыть,Не бояться, что другие скажут!Наизнанку вывернуть себя,Чтобы вытрусить с души вчерашний мусор.Накипь глупости былой скребя,Я зализываю времени укусы.Как дитя, вновь, заново учусь,Верить в завтрашний рассвет и верить людям.Знаю, что, конечно, ошибусь,Но жалеть уж ни о чем не буду.Я люблю тот час, когда все спят, —Наконец-то, можно с мыслями собраться.По иронии, лишь эти шесть часов подрядЯ могу свободным оставаться.Снова тонет мой кофейно-странный взглядВ озере стеклянном и прозрачном.Я свободен шесть часов подряд!Это счастье в этом мире мрачном! * * *
Разбитыми пальцами, с глазами закрытымиПишу свой рассказ на мокром песке.Следы оставляю, дождями размытые,И тайны дарю жизни мутной реке.Пишу ненадолго – погода дождливая,Осеннее небо скоро их заберет.В словах этих правда, и пусть некрасивая,Но правда! Ведь Небо ни капли не врет!Историю дней моих, осенью венчанных,Читает холодный черно-белый рассвет.И стаи ворон небосвод изувечуют,Украсив его в черно-матовый цвет.Рассвет, прочитав мой рассказ очень тщательно,Сотрет его тайну ноябрьским дождем.Никто не узнает теперь окончательно,Куда все исчезло и что было потом…Что было, когда мою тень за туманамиРазмазали по горизонту ветра?!Случайные встречные с улыбками страннымиСлучайно сгорали в закатных кострах.И пеплом закатных костров разлетаетсяМоя заурядная, серая быль.В больших городах моя тень потеряется,На дни суетливые ляжет сонная пыль.Пусть поздно, но все же придет осознание:Всему, что имеет начало, – конец!Лишь Бог бесконечен в Своем мироздании,Он вечный Художник, Поэт и Творец! * * *
Мы оба – герои сожженных романов,И слово – любовь, звучит страшно и странно.Боимся тепла и загадочной искры,Легли на страницы, сгорели так быстро.На полках судьбы, нам с тобой не пылится,И в зеркале луж не видать наши лица.И почерк не ясен и текст неразборчив,Читает лишь ветер из пепельных строчек.То громко смеется, то плачет в рубашку,То бровь поднимает, вздыхая так тяжко.Но, все же читает о нас между строчек,Хоть почерк не ясен и текст не разборчив… * * *
Не написав ни слова в рифму,Ни в одну ноту не попав,Смотрю на этот мир сквозь призму,Сквозь истину кривых зеркал.Не искажая нити правдыИ не заклеив губы лжи.Не зная ни вчера, ни завтра,… И кто я?! Боже, подскажи!И какова моя дорога?Цена невидимой души?И сколько веса перед БогомУ капли правды в море лжи?И сколько веры в слабом сердце?Ему стучать невмоготу…Его посылов килогерцыЗастряли в буднях и в бреду!И сколько чистоты в дыханьи?И сколько в воздухе чернил?Своих решений колебанья,Дрожанья рук… Не победил…Не одолел свои сомненья,Стоять, лежать или бежать.Порою страшно, рвуться звенья,А нужно многое сказать.Зарыть топор войны скорее,Взять за руку вчерашний деньИ солнце, что уже не греет,Отмыть, зажечь и сбросить тень.И снова научиться верить,И снова научиться ждать,Все порванные карты склеить,Все пазлы в голове собрать.
Поделиться с друзьями: